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次仁在第三天下午到了托林寺。
刘琦去寺里找他，看到他蹲在院子里，面前放着一块巨大的青石板。石板是从山脚下的采石场运上来的，长两米，宽一米，厚半尺，重得四个成年男人抬不动。次仁围着石板转了几圈，用手摸了摸石板的表面，用刻刀在角落里划了一道。石屑飞溅，落在他的手上，他没有躲。
“石头不错。”次仁说，“纹路顺，没有裂，能刻。”
“赞普让你刻什么内容？”刘琦问。
次仁从怀里掏出一张羊皮，展开。上面写满了藏文，字迹工整，是赞普亲笔写的——记录古格建国以来的大事：吉德尼玛衮如何逃到阿里，如何统一三区，如何建立王城，如何迎请佛法。文字不多，但每一句都很重，像刻在石头上的誓言。
“你什么时候开始刻？”刘琦问。
“明天。”次仁把羊皮收好，把刻刀从套子里抽出来，在阳光下看了看刃口。刀刃是亮的，像一面很小的镜子，反射着天空和土林。“刻好了，你来帮我读一遍。我的眼睛花了，有些字看不清。”
“我读藏文不行。”
“你不是要当贵族了吗？贵族不会读藏文，说不过去。”次仁看了他一眼，嘴角动了一下，不是笑，是一种“我说的是实话”的认真。
刘琦沉默了一瞬。他说得对。贵族不会读藏文，说不过去。他可以靠“父亲教的”这个借口解释建筑学和工程学的知识，但不能靠同样的借口解释藏文。藏文是古格的文字，是赞普的文字，是佛经的文字。一个不会读藏文的贵族，在别人眼里就是一个笑话。
“你教我？”刘琦问。
次仁没有回答。他蹲下来，用刻刀在青石板的角落刻了一个字。刻得很慢，一刀一刀的，石屑从刀刃下飞出来，落在石板上，像细细的沙。刻完了，他吹掉石屑，露出一个清晰的藏文字母——“噶”。
“这是第一个字母。”次仁说，“你今天学会这一个。明天我来教你第二个。”
刘琦蹲在他旁边，看着那个刻在石头上的“噶”。笔划是直的，转角是锐的，起刀和收刀的地方都有一个小小的凹坑，是次仁手腕用力的痕迹。他用手指摸了摸那个字，指尖在刻痕中滑过，能感觉到石头被刀刃切割后的粗糙和锋利。
“读。”次仁说。
“噶。”刘琦读。
“再读。”
“噶。”
“再读。”
“噶。”
次仁点了点头，站起来，拍了拍膝盖上的石屑。“够了。明天再学。”
他走了，瘦小的背影消失在托林寺的大门里。刘琦蹲在青石板旁边，手指还按在那个“噶”上。他一遍一遍地读——噶，噶，噶。声音不大，但在安静的寺庙院子里，每一个“噶”都清清楚楚地回荡了一下，像石头扔进水里激起的涟漪。
四
达娃在旺堆家等他吃晚饭。她去地里看了墒情，土太湿了，还不能种，要等太阳再晒几天。她把种子从牛皮袋里倒出来，铺在一块干布上，放在灶台旁边烘干。种子不能太湿，太湿会发霉；不能太干，太干会失去活性。她用手翻着种子，一粒一粒地翻，翻得很均匀，像是在给一群熟睡的婴儿盖被子。
刘琦走进来，蹲在灶台旁边，也帮她翻种子。
“我今天学了一个字。”他说。
“什么字？”
“噶。”
达娃拿起一根木棍，在地上写了一个“噶”。写得很快，笔划流畅，像是写过几千几百遍。刘琦看着地上的字，比次仁刻在石头上的那个“噶”多了几分随意和灵动。次仁的字是刻的，硬的，永久的。达娃的字是写的，软的，瞬间的。风一吹就没了，雪一盖就没了，但他在这个瞬间看到了。
“你怎么会写字？”刘琦问。
“我父亲教的。”达娃说，“我父亲在王宫做事，认识字。他教了我一些，不多。够写自己的名字，够写地契，够看懂简单的信。”
达娃会写字这件事，刘琦从来没有问过，她也从来没有说过。在这个时代，女人识字的很少，但不是没有。王宫和大户人家的女儿会识字，商人的妻子会识字，某些寺庙的尼姑也会识字。达娃的父亲在王宫做事，教她一些字，是可能的，也是合理的。
“你教我？”刘琦问。
“次仁不是在教你吗？”
“次仁教我刻字。你教我写字。”
达娃想了想，从灶台边捡起一根烧焦的木棍，在地上写了第二个字母——“卡”。
“这是第二个。”她说，“读。”
“卡。”
“再读。”
“卡。”
“再读。”
“卡。”
达娃点了点头，把木棍扔回灶台里。火苗舔着木棍，烧得更旺了一些。她低下头，继续翻种子。刘琦看着地上那两个字母——“噶”和“卡”，并排站着，像两个刚学会