第501章归

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，很旧，边缘已经腐烂了，露出里面黑褐色的木头。
    井的旁边站着一个人。
    不是陈三公。
    是那个老头。灰布衫子，破草帽，竹竿。他站在那里，背对着晨光，面朝那口井。草帽檐低低地垂着，遮住了他的后脑勺，他整个人一动不动的，像从地里长出来的一棵树。
    晨光的脚踩在草上，发出“沙沙”的声响。
    老头没有回头。
    “大爷。”晨光叫了一声。
    老头没有动。
    “大爷，你看见陈三公了吗？”
    沉默。只有风，只有草叶互相摩擦的声音，像无数只手在翻书页。
    然后老头说话了。
    “看见了。”
    声音很轻，很薄，像一张纸被风吹皱了。那声音不是从老头的方向传来的——不是。那声音是从晨光的身后传来的，从他的耳朵里面传来的，像是有什么东西钻进了他的脑袋，在他的脑子里说话。
    晨光猛地转过身。
    身后什么都没有。
    门还在。巷子还在。天还在。但他觉得有什么东西不对——他低下头，看着自己的脚。脚印。他来的脚印还在地上，一串一串的，从巷子那头一直延伸到这头，延伸到他的脚下。但脚印旁边还有另一串脚印——不是他的，不是陈三公的，不是老头的。
    是一双赤脚的脚印。
    比他大，比爹小，五个脚趾头清清楚楚的，脚尖朝着门的方向——不是朝着外面，是朝着里面。
    走进来的方向。
    有人从巷子里走进来了。走进了这扇门。走进了这个院子。
    但院子里只有他和那个老头。
    晨光的呼吸停了一瞬。
    他慢慢转过身，看着那个老头。老头还是那个姿势，背对着他，面朝那口井。但他的草帽在动……不是风吹的，是慢慢地、慢慢地抬起来，像是在一点一点地抬起头。
    晨光看见了帽檐下面的东西。
    不是脸。
    是一团黑。
    不是影子，不是暗处，是一团纯粹的、浓稠的、像墨汁一样的黑。那团黑在帽檐下面蠕动着，像是有生命的东西，在呼吸，在生长，在看着他。
    晨光的腿软了。
    他想跑。但他的脚像是被钉在了地上，一步都迈不动。他的心脏在胸腔里咚咚咚地跳，跳得他耳朵里全是自己的心跳声，像有人在擂鼓，一下一下的，要把他的胸口擂穿。
    “别怕。”
    那个声音又响起来了。这一次不是从身后，而是从身前，从那个老头的方向，从那团黑里。声音变得不那么薄了，变厚了一点，变暖了一点，像一个真正的人的声音。
    “晨光。”
    它叫出了他的名字。
    晨光的牙齿开始打颤。不是冷的，是怕的。他整个人都在发抖，从腿开始，一直抖到肩膀，抖到下巴，抖得他说不出话。
    “你陈三公，”那个声音说，“去了一个地方。”
    “什么……什么地方？”
    “他该去的地方。”
    “他……他还回来吗？”
    沉默。风停了。草叶不动了。整个世界像是被按了暂停键，一切都静止了——除了那团黑。那团黑在帽檐下面蠕动着，像是在思考，像是在犹豫，像是在决定要不要说下一句话。
    “他会回来的。”那个声音说，“但你得去找他。”
    “我？我去哪儿找？”
    “去那扇门。”
    晨光愣了一下。
    “哪扇门？”
    那个声音没有回答。老头——或者说那个东西……慢慢地转过身来。晨光想闭上眼睛，但他的眼睛不听使唤，直直地盯着那团黑。那团黑在移动，在变化，在成形——不是变成脸，而是变成别的东西。变成了一条路。一条很长的路，弯弯曲曲的，消失在远处。路上有人。很多人。走着的，跑着的，摔倒的，爬起来的，一个接一个，像一条没有尽头的队伍。
    晨光看见了其中一个人。
    那个人回过头来。
    他不认识那张脸。但他认识那双眼睛。那双眼睛和他的一模一样……不是颜色，不是形状，而是里面的东西。那种光。那种从最深处透出来的、压不灭的、烧不完的光。
    那个人朝他笑了一下。
    然后那条路、那些人、那团黑、那个老头、那个院子、那口井……全都消失了。
    晨光站在巷子里。
    面前是一堵墙。
    没有门。没有院子。没有草。没有井。什么都没有。只有一堵墙，土坯的，长满了青苔，墙上有一个凹进去的地方，形状像一扇门——但只是一道凹痕，像是很久以前这里有一扇门，门被拆走了，只留下一个轮廓，像一个影子。
    晨光站在墙前，大口大口地喘着气。
    他的手在口袋里攥着那支笔。笔杆被他攥得咯吱咯吱响，木头和手心之间全是

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