第501章归

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绳被咬断了，断口处毛糙糙的，像被什么东西硬生生扯断的，纤维一根一根地炸开，露出里面白花花的内芯。
    地上有脚印。
    很多脚印。
    人的脚印，驴的蹄印，交错在一起，在湿软的泥地上印得清清楚楚。有些脚印朝里，有些脚印朝外，有些脚印叠在一起，分不清是去还是来。晨光蹲下来，盯着那些脚印看。人的脚印比他的脚大很多，但比爹的脚小，比栓柱的脚宽，形状很奇怪……不是穿鞋的脚印，是赤脚的。五个脚趾头清清楚楚地印在泥里，像五颗大大小小的豆子。
    他顺着脚印往院子里看。脚印从院门口一直延伸到枣树下，又从枣树下延伸到屋门口，然后拐了一个弯，朝院墙的方向去了。院墙上有一个缺口，不高，他也能翻过去。缺口外面的泥地上也有脚印，断断续续的，一直延伸到巷子里，延伸到远处。
    晨光站起来，走进院子。
    “陈三公！”他喊了一声。
    没人应。
    他又喊了一声，声音更大：“陈三公！”
    还是没人应。
    他走到屋门口。门是关着的，但没锁。他用手指推了一下，门吱呀一声开了，朝里推开的，门板擦过门槛，发出沉闷的摩擦声。
    屋子里的光线很暗。窗户上糊的纸破了几个洞，光从洞里射进来，一束一束的，像一根根手指，指在地上、指在墙上、指在炕上。
    炕上没有人。
    被子叠得整整齐齐的，枕头摆在被子上，枕头旁边放着一顶帽子……陈三公的帽子，黑的，布做的，帽檐磨得发了白。帽子上落了一层灰，薄薄的，均匀的，像冬天的第一场雪。
    晨光站在屋门口，看着那顶帽子。
    他觉得不对劲。
    陈三公不会不戴帽子出门。陈三公的帽子永远戴在头上，哪怕是夏天，哪怕是干活干得满头大汗，他也不会摘下来。晨光问过他为什么，他说：“脑袋怕凉。”但晨光觉得不是怕凉，是别的什么原因。他说不上来。
    现在帽子在这里，人不在。
    晨光退后一步，退出屋门，转身跑向院墙的缺口。他翻过缺口——不高，他两只手撑在墙头上，身体往上一耸，一条腿跨过去，骑在墙头上，然后另一条腿也跨过去，跳下来。
    脚落在泥地上，鞋底打滑，他晃了一下，稳住。
    脚印在泥地上延伸着，一直通向巷子的深处。
    他顺着脚印跑。
    脚印拐进了一条更窄的巷子，两边都是土墙，墙上长满了青苔，绿莹莹的，像挂了一层绒布。巷子很窄，窄到晨光张开双臂就能摸到两边的墙。天被两堵墙挤成了一条线，线是灰白色的，像一条晒干了的鱼。
    他跑着。啪嗒，啪嗒，啪嗒。
    脚印在前面引路，像一个人走在他前面，每一步都踩出一个坑，每一个坑都在告诉他——往这里走，往这里走，往这里走。
    巷子到了尽头。
    晨光停下来。
    尽头是一扇门。
    不是那扇有匾的门。是另一扇。更小，更旧，更不起眼。门板上的漆几乎掉光了，露出下面灰白色的木头，木头上布满了裂缝，裂缝里塞满了泥土和干苔，像一张老脸上的皱纹。
    门虚掩着。
    脚印消失在门前。
    不是“拐了弯”，不是“继续往前”，而是……消失了。最后几个脚印清清楚楚地印在门前的泥地上，脚尖朝着门，像是走在这里的人站在门前，站了一会儿，然后——就没有然后了。没有回头的脚印，没有往两边走的脚印，脚印就在这里，断了。
    像是人走进了门里。
    像是人穿过了门板。
    像是人消失了。
    晨光站在门前，盯着那些脚印。他的呼吸变得很轻，很浅，像是怕惊动什么。风吹过来，从巷子的那头吹到这头，从他身后吹来，吹过他的脖子，吹过他的耳朵，吹到门上。门晃了一下，发出“吱”的一声，很细，很短，像老鼠叫。
    他伸出手，放在门板上。
    木头是凉的。
    不是温的。是凉的。凉的像井水，像冬天的铁，像很久没有人碰过的东西。他的手掌贴在门板上，掌心和木头的接触面很大，他能感觉到木头的纹路——粗糙的、细细的、一条一条的，像河床上的裂缝。
    他推了一下。
    门开了。
    不是他推开的。是他一推，门就自己开了，像是一直在等着他，等着他的手放在上面，等着他的力气传过来，等着这一下。
    门后面是一个院子。
    很小，很小。比他家的院子小一半。院子里长满了草，草很高，高到了他的膝盖。草是湿的，雨后的水珠挂在草叶上，亮晶晶的，像无数双眼睛在看着他。
    院子的中间有一口井。
    井口是圆的，用石头砌的，石头上长满了青苔，绿得发黑。井上面盖着一块木板，木板很厚

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