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头。
他也看着栓柱。
“你来了。”他说。
栓柱又点头。
老头旁边是那个半大孩子。
那个一边打枪一边笑的孩子。
他也看着栓柱。
“你来了。”他说。
栓柱再点头。
一个接一个。
那些人都在说。
都说那句话。
“你来了。”
栓柱不知道说什么。
他只是站在那。
站在那些人面前。
站在那片白光里。
站在那个字中间。
那个从所有地方传来的字。
那个从他自己心里长出来的字。
“来。”
他忽然想起来。
想起他娘说的话。
“你爹在前面等你。”
他抬起头，往远处看。
远处有一个人。
站着。
背对着他。
穿着一身破军装。
军装很旧了，洗得发白，肩上还有两个补丁。
栓柱看着那两个补丁。
看着那身军装。
看着那个背影。
他的手在抖。
身子在抖。
连心跳都在抖。
他往前走。
走一步。
又一步。
又一步。
走到那人身后。
站住。
掌嘴。
那个字卡在喉咙里。
卡了几百年。
卡得比一辈子还长。
出来了。
“爹。”
那人转过身。
看着他。
那张脸很黑。
全是泥，全是血，全是一道一道的伤。
但那双眼睛是亮的。
亮得像太阳。
亮得像那面山顶上的旗。
亮得像他娘的笑。
他看着栓柱。
看了很久。
然后他笑了。
笑得很轻。
和那些发光的人笑的一样轻。
和江边那个影子笑的一样轻。
和他娘笑的一样轻。
“柱儿。”他说。
栓柱站着。
站着站着，眼泪流下来了。
不是江水那种流。
是慢慢流。
一滴一滴。
从脸上流下来。
滴在地上。
滴在那些光里。
滴在那个字上。
他爹走过来。
站在他跟前。
伸手，摸他的脸。
手是凉的。
真正的凉。
和湘江的水一样凉。
和地底那些发光的人一样凉。
但他是热的。
从眼睛里透出来的热。
从心里透出来的热。
从那个字里透出来的热。
“长这么大了。”他爹说。
栓柱不知道该说什么。
他只是站在那。
站在他爹面前。
站在那些人中间。
站在那片白光里。
他爹看着他。
看着他的左手。
看着那块嵌在肉里的碎石。
“这是……”他问。
栓柱低头看自己的手。
那块碎石在发光。
黄黄的。
淡淡的。
和地底那些发光人身上的光一样。
“我不知道。”他说，“从地底带出来的。”
他爹点头。
“地底。”他说，“我也去过。”
栓柱愣住。
“你？”
他爹抬头，看着远处。
看着那片黑。
看着那些从黑里走出来的人。
“打没了以后，”他说，“我去了地底。待了很久。看见很多人。后来听见一个声音，就出来了。”
他看着栓柱。
“那个声音，”他说，“是你吗？”
栓柱不知道该点头还是摇头。
他只是站在那。
站在他爹面前。
站在那些人中间。
站在那片白光里。
那个声音又响了。
从所有地方传来。
从地底传来。
从他们心里传来。
那个字。
“来。”
他爹听见了。
他笑了。
“又来了。”他说。
他转身，看着那些从黑里走出来的人。
那些人越来越多。
活着的，不活的，半死不活的。
都从黑里走出来。
都站在白光里。
都看着同一个方向。
都等着。
他爹回头，看栓柱。
“走吧。”他说。
栓柱问：“去