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像无数人在说话。
又像一个人在说无数遍。
那个字。
“来。”
栓柱站着。
站在黑里。
站在那些声音中间。
站在那些光里——他掌心那两块碎石的光。
光很弱。
只照着他自己。
但他看得见别的东西。
看得见那些人。
那些站着的人。
他们也在发光。
从眼睛里发光。
从心里发光。
从那个字里发光。
他们开始往前走。
走向那片黑。
走向那些声音传来的地方。
走向那个很深很深的地底。
一个接一个。
像那些从裂缝里爬出来的人。
像那些沉进地底的人。
像那些一直在等的人。
排长也在那些人中间。
他回头看栓柱。
“来不来？”他问。
栓柱看着他。
看着排长那张黑脸膛。
看着排长眼睛里那些光。
那些光很亮。
亮得像太阳。
亮得像那面山顶上的旗。
亮得像他娘的笑。
他往前走一步。
走向排长。
走向那些人。
走向那片黑。
走到一半，他停下来。
他想起一件事。
他回头。
看那堵墙。
墙还在。
那半堵墙。
墙根下，那个人坐过的地方，空了。
只有一块凹下去的印子。
印子里，有什么东西在动。
细细的。
小小的。
白色的根须。
从土里钻出来。
从那个印子里钻出来。
从那个人坐过的地方钻出来。
那些根须在长。
长得很慢。
长得很轻。
长着长着，根须顶上冒出一点光。
黄黄的。
淡淡的。
像一盏灯。
又像一只眼睛。
那只眼睛看着他。
看着。
看着。
看着。
栓柱也看着它。
看了很久。
然后他听见一个声音。
从那根须里传来的。
从那光里传来的。
从那地底传来的。
是他娘的声音。
“柱儿。”
栓柱愣住。
“娘？”
那声音笑了。
笑得很轻。
“往前走。”她说，“别回头。”
栓柱张了张嘴。
想问什么。
没问出来。
那声音又说了。
“你爹在前面等你。”
栓柱回头，看那片黑。
黑里，排长他们还在走。
越走越远。
越走越深。
快看不见了。
他又回头看那根须。
根须还在长。
那点光还在亮。
他娘的声音没了。
只有根须蠕动的声音。
只有风吹过的声音。
只有他自己的心跳声。
他站了一会儿。
然后他转身。
走向那片黑。
走向排长他们。
走向那个很深很深的地底。
走了几步，他忽然跑起来。
跑得很快。
跑得像追什么东西。
跑得像怕来不及。
跑进黑里。
跑进那些声音中间。
跑进那些光里。
跑着跑着，他看见前面有光。
不是那种黄黄的光。
是另一种光。
白的。
亮的。
刺眼的。
像太阳。
像天亮。
他从黑里跑出来。
站在一片光里。
不是地底那种黄光。
是太阳那种白光。
刺眼的白。
亮得什么都看不见。
他低头看自己。
不发光了。
皮肉是正常的皮肉，灰扑扑的，沾满了泥和血。
他抬起左手。
那块碎石还在。
嵌在肉里，和骨头长在一起。
但已经不亮了。
只是块石头。
普普通通的石头。
他抬起头。
前面站着很多人。
排长在最前面。
看着他。
“你来了。”排长说。
栓柱点头。
排长旁边是那个老头。
那个胡子都白了、脸上全是褶子的老