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栓柱攥着那块碎石，走进城里。
城已经不像城了。
没有一条完整的街，没有一堵完整的墙，没有一间完整的房。全是碎砖、碎瓦、碎木头，堆得比人还高，堆得看不见路。人就从那些碎东西上面爬，翻过去，再爬，再翻。
栓柱跟着排长，翻过一座又一座碎砖堆成的山。
每翻过一座，就能看见更多的人。
活着的，不活的，半死不活的。
活着的坐在碎砖上，靠在断墙上，躺在地上，张着嘴，喘气。不活着的也坐着、靠着、躺着，只是不喘气了。半死不活的那种，喘一口气，停半天，再喘一口气，像随时会停，又一直没停。
排长走到一个半死不活的人跟前，蹲下来。
那人靠在半堵墙上，军装烂得只剩几根布条，身上全是绷带，绷带全是黑的、红的、黄的交在一起，分不清是泥是血是脓。他闭着眼，胸口很慢地起伏一下，停很久，再很慢地起伏一下。
排长看了他半天。
“老李。”他喊。
那人没睁眼。
“老李！”排长又喊，声音大了些。
那人眼皮动了动，慢慢睁开。
他看着排长，看了很久，像认不出来。
然后他忽然笑了。
笑得很轻，很累，像终于等到人了。
“排长，”他说，嗓子哑得听不清，“水……”
排长四下看。
没水。
什么都没。
他站起来，冲那些坐着躺着的人喊：“谁有水！”
没人应。
都看着他，但没人应。
没水。
这座城烧了四十多天，什么都烧干了，井也干了，河也浑了，就剩江里有水，但江离得远，江边还有鬼子，过不去。
排长又蹲下来。
“老李，你再撑一会儿，我去找水。”
老李摇头。
“不用了，”他说，“等不及了。”
他看着排长，又看着排长身后的栓柱。
他看栓柱。
看了很久。
“你……”他说，“你是从哪来的？”
栓柱没答。
老李盯着他，盯得眼睛都不眨。
“我见过你。”他说，“前天晚上，我躺在这，快死了，迷糊了，看见一个人从地底爬出来。就是你。”
栓柱攥着碎石的手紧了紧。
老李又笑了。
“原来不是做梦。”他说，“真有这样的人。”
他闭上眼睛。
喘了一口气。
停了很久。
又喘了一口气。
然后慢慢睁开眼，看着栓柱。
“地底下，”他说，“有什么？”
栓柱想了很久。
“有人。”他说。
老李点头。
“我想也是。”他说，“打了这么多天，死了这么多人，都去哪了？总得有个地方去。”
他看着天。
天很蓝。
烧了四十多天，天第一次这么蓝。
“我爹在北边打仗，打没了。”他说，“我娘在家等我，等没了。我媳妇，嫁过来一年，生孩子生没了。孩子也没了。就剩我一个。”
他喘了口气。
“现在我也没了。”
他闭上眼睛。
胸口慢慢起伏一下。
停了。
再也没动。
排长蹲在那，看着他。
看了很久。
然后他站起来。
“走。”他说。
栓柱跟着他走。
走过那些坐着躺着的人。
走过那些碎砖碎瓦。
走到一片稍微平整的地方，停下来。
前面是个大院子，院子中间站着很多人。
穿军装的，穿老百姓衣服的，男的，女的，老的，少的。都站着，一动不动，看着院子中间一个东西。
那东西是黑的。
很大。
像一棵树，但又不是树。
没有叶子，没有枝，只有一根粗大的树干，从地底钻出来，戳在院子中间，戳得比房子还高。
树干上缠满了根须。
发白的根须。
那些根须在动。
很慢地动。
像在呼吸。
栓柱看着那棵树。
那棵树也在看他。
没眼睛，但他知道它在看他。
从他左手掌心那块碎石里看他。
从他脚底那些裂缝里看他。
从那些站着的人眼睛里看他。
排长往前走了一步。
那些站着的人忽然都转过头来。
看着排长。
看着栓柱。
他们的眼睛是空的。
不是没有眼珠那种空，是亮光太强，把眼珠照没了那种空。