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    《冰穹之下·盐海图》
    第十三章
    一九八四年十二月二十八号，孔武和孔庆山到了山东费县。
    从乌鲁木齐到郑州的火车晚点了四个小时，郑州到徐州的转车又等了两个小时，徐州到兖州的慢车像一头老牛在铁轨上爬，哐当哐当的声响从夜里响到天亮，窗外的华北平原在十二月的晨雾里灰蒙蒙的，像一块洗旧了的灰布，铺到天边，铺到看不见的地方。孔庆山一路上大部分时间在睡觉，但睡得不踏实，每隔一会儿就醒一次，睁开眼睛看看窗外，看看孔武，看看自己的手，像在确认自己真的在火车上，真的在回山东的路上，真的不是第八层里又一个被记忆编织出来的幻觉。
    孔武坐在旁边，手里一直攥着那封沈棠给他的信。牛皮纸信封被他的手汗浸得发软，边角起了毛，但“孔武收“那三个字还是清晰的，每一笔都像刻在纸上一样。他没有拆开。不是不想看，而是不敢看——他怕拆开了就收不住，怕在火车上哭，怕把父亲吵醒，怕把整节车厢的人都吵醒，怕自己一哭就停不下来，像叶城邮电局那次一样，像冰晶祭坛上那次一样，像三十二年积压的东西一旦开了口子就再也堵不住。
    他把信塞回贴身口袋里，手伸进去按了一下，像在确认它还在，像在确认六十年后的约定还在，像在确认那个在晨光里朝他挥手的女人还在。
    兖州下车，转长途汽车到费县。费县汽车站还是老样子——一排平房，一个土操场，几辆老式客车停在场上，排气管冒着白烟，售票窗口挂着一块小黑板，粉笔字歪歪扭扭地写着班次和票价。孔武扶着孔庆山下汽车的时候，腿软了一下，孔武一把架住他的胳膊，稳住了。
    “没事。“孔庆山说，“就是坐久了，腿麻。“
    “慢点走。“孔武说。
    两个人一前一后走出汽车站。费县的街道比叶城窄，比喀什窄，比拉萨窄，但比那些地方热闹——十二月底的小县城，临近年关，街上的人明显多了，提着年货的、赶着牲口的、骑着二八大杠自行车的、推着独轮车卖白菜的，人来人往，熙熙攘攘，空气里飘着炸油条的香味、蒸馒头的香味、还有农户家里烧煤球的硫磺味，混在一起像一股子过年的气息，像一股子活着的、热腾腾的气息。
    孔武深吸了一口气。冷空气灌进肺里，带着煤烟和炸油条的香味，像一把刀子扎进去，但扎得人舒服，扎得人清醒，扎得人想笑。
    “到了。“他说。
    “到了。“孔庆山说。
    两个人站在汽车站门口的台阶上，看着这条街。孔庆山的手在发抖，不是病的发抖，是激动的发抖，像一片风中的树叶，像一根拉满的弓弦，像一根快要断了的弦终于松了手。他看着街上来往的人，看着那些骑着自行车从面前经过的脸，看着那些提着菜篮子走过的女人，看着那些在路边玩耍的孩子——每一张脸他都觉得熟悉，每一张脸他都觉得像三十二年前的某个人，像他的邻居，像他的同事，像他的朋友，像他走之前在街上看到的每一个人。
    “变了。“他说，“全变了。路宽了，房子高了，商店多了。但味道没变。煤烟味没变。油条味没变。“
    “人也没变。“孔武说，“妈没变。“
    孔庆山转过头看着他。眼睛红红的，但里面有光，像戈壁滩上正午的太阳，像盐晶门框上金色的细线，像三十二年里唯一没有灭过的那盏灯。
    “走吧。“他说。
    从汽车站到老城区要走二十分钟。孔武叫了一辆三轮车——那种人力三轮车，车夫是一个五十多岁的老头，穿着一件军大衣，手上戴着露手指的毛线手套，蹬车的动作慢悠悠的，像在散步。孔武扶着孔庆山坐进后座，自己坐在旁边，然后把父亲的行李包放在脚边。
    “去老城区，和平街。“孔武说。
    车夫点了点头，蹬起车子。三轮车的轮子碾过柏油路面，发出咕噜咕噜的声音，在费县的街道上穿行。路两边的店铺一闪而过——理发店、杂货铺、粮店、布店、新华书店、供销社，每一家都挂着红色的横幅，上面写着“庆祝元旦“或者“迎新春大减价“，红纸在十二月的风里飘着，像一面面小小的旗帜，像一个个过年的信号。
    孔庆山坐在车里，头转来转去地看着街两边的房子。有些房子他认得——那家粮店以前是当铺，那家布店以前是茶馆，那家新华书店以前是药铺。有些房子他不认得了——新盖的三层小楼，新开的百货商店，新铺的水泥路面，新栽的杨树。三十二年的变化全刻在这些房子上，像一圈一圈的年轮，像一层一层的盐晶，像第八层里那些被封印的记忆，一层一层地叠在一起，叠成了三十二年的厚度。
    “到了。“三轮车停在和平街的路口。
    孔武付了钱，扶着孔庆山下车站在街口。和平街是一条老街，不宽，大约四五米，两边的房子大多

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