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有一个阿依。有一个他记不得的自己。有一个打掉了的孩子。有一个喊了沈婉清名字的夜晚。有一个苏眠等了四年的背影。有一个从裂缝里长出来的草芽。
他试图拼起来。
但他散了。
碎了的人——不存在坠落。
他只是——散了。
五
黑暗中他听见了苏眠的呼吸。
轻的。匀的。像塬上的风。像黄河的水。像所有真实的、不骗人的、活着的东西。
她没有睡着。他知道。因为她还在打字。键盘的声音很轻。在黑暗中。像005_鸟的翅膀。像倦鸟在梦中扇了一下。像贵州的雾。像阿依的声音。
他在黑暗中坐了很久。
然后他说了一句话。声音不大。哑的。像黄河凌汛时冰排裂开的声音。像塬上的风刮过枣树林的声音。像所有真实的、不骗人的、碎了的声音。
“苏眠。“
她停下了打字。键盘的声音停了。窑洞里安静。只有灶膛里煤块烧得发红的声音。像一颗颗小小的心脏。但今天没有点灯。没有火。只有煤块的余温。暗红的。在黑暗中。像针尖。像通风口透进来的光。像一丝光。
“嗯。“她说。
“我散了。“
“嗯。“
“我不知道怎么捡起来。“
“嗯。“
“我不知道我是谁。“
她没有回答。
黑暗中他听见了她的呼吸。轻的。匀的。像塬上的风。像黄河的水。像所有真实的、不骗人的、活着的东西。
然后她说——
“你不需要知道。“
“你只需要——“
她停了一下。
“活着。“
活着。
从裂缝里长出来的根。绿的。小的。嫩的。从干涸的河里长出来。从黄土的裂缝里长出来。从窑洞的墙里长出来。从他心里的河里长出来。从他的空白里长出来。从他的毛玻璃后面长出来。从他的缺失里长出来。从他的“对不起“里长出来。
活着。
像黄河边上的草芽。像塬上的草芽。像所有真实的、不骗人的、活着的东西。
他坐在黑暗中。看着通风口透进来的那根针。一丝光。像针尖。刺在黑暗的布上。刺在他的心上。刺在他烂掉的根上。刺在他心里的裂缝里。刺在他这四年的空白里。
碎了的人——不存在坠落。
他只是——散了。
但他活着。