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上一项一项写清楚，又把右肩那片擦伤和后脑那道口子各拍了几张，比例尺贴着摆好。
郑海峰在门里头站着，一直没出声。他想起那张照片，脑袋底下那一小摊血。
外头走廊上，打电话报警的那个工友等了一早上。他脸晒得发黑，安全帽夹在胳膊底下，郑海峰一出来，他就站起来了。
“警官，是我打的电话。老板不让说，我自己打的。”
“你说。”
“他干了十几年架子，在上头从来不往下看。走道板一米来宽，他都贴着里头走，外边那半边，他脚都不往上搁。听老栾说，是他头一年上架子落下的毛病，改不过来了。我们笑话他，他也不恼。”
工友把安全帽在手里转了一圈。
“就这么个人，半夜一个人跑上去，踩空了？”
“前天夜里收了工，他上哪儿去了，你知道吗？”
“吃完饭他说去料场一趟，有点事。我们打牌，没等他。”
“料场在哪儿？”
“二号楼后头，堆钢管、扣件的那块地。”
郑海峰把这几句记在本子上。
温则鸣摘了手套扔进医疗垃圾桶，洗了手，从里头出来。
郑海峰问：“怎么样？”
“下午两点，烧不了了。得解剖。”
死者的媳妇一下站了起来，塑料袋掉在地上，寿衣滑出来半截。
“那钱呢？”
死者的弟弟弯腰把寿衣捡起来，叠好了，放回塑料袋里，递给他嫂子。没人答那句话。
温则鸣看着郑海峰。
“他从架子上下来的时候，八成已经死了。”