第二百三十章：月蚀竹影

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    第二百三十章：月蚀竹影(第1/2页)
    镜头，开始向后拉。
    不是摄影师的手在操控，而是某种更加宏大、更加冰冷的东西，在强行剥离观察者与被观察者之间的距离。像退潮时，海水冷漠地撤离海岸，露出底下湿滑、丑陋、布满孔洞的礁石。
    首先脱离视线的，是那两只叠合在一起的手。老手苍劲如枯松的枝干，新手僵硬如新铸的刑具，中间栖息着那只通体金黄、眼嵌血珀的竹鸟。它们从特写的高清微距里，渐渐缩小，变成一个模糊的、深色的色块，像一幅油画上尚未干透的、被粗暴抹开的浓重油彩。那令人心悸的细节——指甲缝里的血丝、手背上搏动的金色丝线、竹鸟眼中倒映的深渊——被距离稀释、模糊，最终融化成一种看似“和谐”的、昏黄光晕下的剪影。
    镜头继续后撤，越过了陈老佝偻的脊背，越过了袁茂峰瘫倒后蜷缩的半身，将整个作坊的横截面，像一幅被徐徐展开的、阴郁的古画，呈现在这双看不见的眼睛面前。
    油灯，还在那个角落里燃烧。
    但不再是之前那种墨绿色、或是妖异的血红。它变回了最初的、昏黄的、豆大的火苗。火苗很稳，几乎不再跳动，像一颗被封存在琥珀里的、早已死去的昆虫。它发出的光，微弱而浑浊，只能勉强照亮灯盏周围一小圈地方，将外围的黑暗，衬托得更加浓稠，更加死寂。
    光圈之内，是那两个身影。
    陈老，依旧背对着镜头，坐在那张低矮的马扎上，像一截被遗忘在墙角的、生了根的枯木。他覆盖在袁茂峰右手上的那只左手，似乎已经成为了后者身体的一部分，又或者是后者延伸出的一个畸形的枝丫。两者之间的界限，在昏黄光晕的模糊下，变得暧昧不清。
    袁茂峰，则侧卧在冰冷的地面上，上半身倚靠着陈老的马扎，那只被覆盖的右手，以一种极其不自然的角度，向上伸展着，仿佛在向某个看不见的神龛，献祭着自己最后的祭品。他的头微微垂下，额前的长发和干涸的血污，遮住了大半张脸，只露出一个苍白的、毫无生气的下颌。他的身体一动不动，连呼吸的起伏都看不见，如果不是那蜡黄色的手背在光线下泛着死寂的光泽，几乎会让人以为那只是一具刚刚被摆弄好的、等待入殓的尸体。
    这幅画面，如果只看轮廓，不看细节，甚至带着一丝诡异的“温馨”。
    昏黄的灯火，一老一少两个相依的剪影，像祖孙，像师徒，像一场漫长劳作后的、疲惫的休憩。仿佛外面那个风雪交加、充满苦难的世界，已经被这堵夯土墙彻底隔绝。这里只有手艺，只有传承，只有灯火摇曳的、永恒的宁静。
    但镜头是无情的。它继续向后拉，穿过了那扇糊着厚厚桑皮纸的窗户，来到了屋外。
    寒冷，瞬间包裹了镜头。那是一种来自深山的、带着湿气和千年寒意的冷。月光，就在这时，洒了下来。
    但不是满月。
    绝不是。
    今夜的天空，属于一只正在被啃食的月亮。
    那是一轮……月蚀。
    或者说，是月蚀刚刚进行到一半的、残缺的月亮。三分之二的月面，被某种看不见的、巨大的阴影，缓缓地吞噬着。剩下的三分之一，呈现出一种病态的、浑浊的、带着淡淡血色的苍白。这光，不像正常的月光那样清冷、皎洁，而像一种从垂死者瞳孔里散SCL的、濒死的、毫无生机的微光。
    这轮残月的光辉，洒在青石坳这个小小的院子里，给一切都镀上了一层死寂的、银灰色的霜。
    院子里，静悄悄的。没有风，没有虫鸣，甚至连那股常年弥漫在空气中的竹腥味，似乎都被这极度的寒冷冻住了。只有堆积如山的竹料，像无数具沉睡的、巨大的尸骸，在月光下投出大片大片扭曲的、深黑色的影子。
    镜头，缓缓地、极具压迫感地，横移过这些竹料堆。
    然后，它停住了。
    焦点，落在了那些竹子上。
    不，准确地说，是落在了那些竹子在月光下投出的影子上。
    在正常的月光下，竹影应该是清秀的、挺拔的、节节分明的。但在这轮血色残月的照耀下，这些影子，扭曲了。
    它们不再是竹影。
    它们变成了……鬼影。
    每一根竹子的影子，都在地面上、墙壁上、屋檐下，疯狂地扭动、拉伸、变形。那些竹节，变成了脊椎骨一节一节凸起的轮廓；那些细长的竹叶，变成了无数只伸向四面八方的、干枯的鬼手。它们从竹料堆里蔓延出来，从墙角的缝隙里钻出来，从屋檐的瓦片下挂下来，像一片正在缓慢生长的、由阴影构成的黑色森林。
    这片“森林”，有一个共同的方向。
    所有扭曲的影子，所有伸出的鬼手，都指向同一个目标——
    那扇糊着桑皮纸的、透出昏黄灯光的窗户。
    它们像一群被光吸引、却又被某种力量

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