傍晚（求月票求打赏！）

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南方向。大概三公里。
    我沿着公路走。早晨的阳光把路面晒得发白，蝉鸣声从路旁的杨树上倾泻下来，震耳欲聋。走了四十分钟，我离开公路，穿过一片玉米地。青纱帐里湿气很重，叶片划过小腿留下细长的切口，渗出细小的血珠。
    玉米地尽头是一条干涸的河床。南庄坐在河床中央的一块大石头上，赤着脚，裤腿卷到膝盖。他面前的水洼里倒映着蓝天，几只蜻蜓在低空盘旋。
    我走过去，在他下方的一块石头上坐下。没有说话。
    “我小时候在这儿抓过螃蟹。“他说，声音被河床放大，带着回音，“那时候水还深。夏天涨水的时候能没过膝盖。我爸带我来钓鱼，我妈在岸上洗菜。晚上回家炖鱼汤，放一把豆腐。“
    他停了停。
    “都是假的。“
    我抬头看他。
    “那些记忆是真的。但感受是它给我的。“他低头看着自己的手掌，“它知道我需要什么，就往我的记忆里掺东西。掺了七百多年的'家人'。我爸、我妈、那条河、那些螃蟹。全都是它编织的安慰。因为纯粹的痛苦太消耗能量了，它得让我有东西可以想念，才能撑下去。“
    他的声音很平静。平静得可怕。
    “所以你刚才说粥的味道不对。不是少了寄生体的底色。是少了它给你加的滤镜。“
    南庄转过头看我。阳光照在他脸上，把每一道细纹都照得分明。
    “你拿走的不是怪物。是半个我。“
    我喉咙发紧。我不知道该说什么。说对不起？说我会补偿？说一切都会好起来？全是废话。他失去的不是一段糟糕的经历，是支撑他活过一千年的全部精神结构。哪怕那结构是虚假的，哪怕那安慰是寄生体为了自身存续而制造的副产品，但一千年来，他以为那是真的。他靠着那些“假人“撑过了最黑暗的日子。
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    “我知道。“我终于开口，“所以我不是来让你忘掉它的。我是来让你重新填满那些空缺的。“
    “怎么填？“
    “用真的。“我说，“用你以后会真正经历的东西。用你明天喝的粥，后天劈的柴，大后天骂沈蘅的那句话。用你以后会遇到的人，会流的泪，会笑的瞬间。那些才是真的。它给不了你这些。但我能。“
    南庄盯着我，看了很久。然后他笑了。不是苦笑，是一种带着裂纹的、勉强拼起来的笑。
    “你说话像我祖母。“
    “她教我的。“
    他低下头，用脚趾拨弄水洼里的落叶。一片，两片，三片。
    “我想再喝一次粥。“他说，“这次不加滤镜的那种。“
    “好。“
    我们沿着河床往回走。玉米地在晨风中沙沙作响，远处传来拖拉机的突突声，公路上一辆卡车呼啸而过，卷起一阵尘土。世界在运转，真实得让人想哭。
    回到院子里的时候，沈蘅正在劈我昨天没劈完的柴。斧头在她手里像玩具，每一斧都精准地劈在木纹的节疤上，干脆利落。看见我们回来，她没问去了哪儿，只是把斧头往柴堆上一插。
    “粥在锅里热着。“她说，然后看着南庄，“你脸色比昨天好点。虽然还是像死了三天。“
    南庄居然没怼回去。他走进厨房，盛了一碗粥，坐在昨天那个位置，慢慢地喝。这次他没停。喝完之后他放下碗，看着我。
    “我想学劈柴。“
    “为什么？“
    “因为它疼。“南庄说，“斧头砍进木头里的那种震动，从手心传到胳膊再到肩膀。是疼的。是真实的。它给不了我这种疼。“
    沈蘅哼了一声，从柴堆里挑了一根粗细适中的木柴丢到砧板上，把斧头拔出来递给他。
    南庄接过斧头。手柄在他手里显得有点小，他的手掌太大了，几乎包住了整个斧柄。他举起斧头，犹豫了一下，然后砍了下去。
    偏了。斧刃砍在砧板边缘，发出一声闷响，木柴滚落到地上。
    “手腕别用力。用腰。“沈蘅说，语气里居然有一丝耐心，“你那点力气全憋在胳膊上了，能砍准才怪。“
    南庄试了第二次。这次用了腰，斧头落点准了一些，但木柴只裂了一半，卡住了斧刃。
    “再来。“
    他劈了整整一个上午。到中午的时候，他已经能一斧劈开一块木柴了。不是每次都准，但大部分时候能成。他的额头上全是汗，衬衫后背湿透了，手掌磨出了水泡，但他没停。
    我站在旁边看着。沈蘅坐在台阶上抽烟，也看着。我们谁都没说话。我们知道他在干什么——他不是在劈柴。他是在用疼痛确认自己的存在。每一斧下去，震动从手心传上来，告诉他：你是真的。这个世界是真的。你没有在梦里。那个寄生体不在了。
    午饭是

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