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臭味。那不是火烧的烟，而是某种更剧烈的、更快速的化学反应——像是他的手臂正在被什么东西腐蚀、溶解、蒸发。
季云深慌忙后退。
他踉跄着向后退了好几步，撞上了身后的赵队，差点摔倒。
他的左手在怀里胡乱地掏着，掏出一把符纸——黄纸朱砂，叠成三角形，用红线扎着。他抽出一张，拍在了自己的右臂上。
“轰——”
符纸在接触到他手臂的瞬间燃烧了起来。火焰是金黄色的，带着一股松香味，在他黑色的手臂上跳动了几秒，然后熄灭了。
符纸烧成了灰烬，灰烬落在地上，被黑气吹散。
黑气的蔓延速度慢了一些，但没有停。它还在向上爬，已经过了肩膀，正在向脖子蔓延。季云深的手臂从黑色变成了紫黑色，从紫黑色变成了暗红色，皮肤表面出现了一道道裂纹，裂纹中渗出的不是血，是黑色的、黏糊糊的液体。
他又掏出一张符纸，拍在肩膀上。又一张，拍在脖子上。又一张，拍在胸口。
符纸一张接一张地燃烧，一张接一张地变成灰烬。金黄色的火焰在他的身上跳动，松香味和焦臭味混在一起，变成了一种令人作呕的气味。
黑气的蔓延终于停住了。
但它没有退回去。它停在了季云深的锁骨位置，像一条蛇盘踞在他的肩膀上，吐着信子，等着他松懈的那一刻。
季云深瘫坐在地，面如死灰。
他的右臂已经完全废了——从手指到肩膀，整条手臂变成了紫黑色，皮肤干裂，肌肉萎缩，像一根被火烧过的枯树枝。
他的手指保持着抓握的姿势，但已经无法弯曲了，像是被焊死在了那个位置。
他的嘴唇在发抖，瞳孔在放大，呼吸急促而混乱。他看着自己那条废掉的手臂，像是在看一件不属于自己的东西。
“我……我的手……”他的声音沙哑，像是从很远的地方传来的。
新月饭店的赵队上前一步，想要扶他。
“别碰。”张起灵的声音从旁边传来，冷得像冰。
赵队的手停在了半空中。
“他身上的黑气还在，”张起灵说，“碰了会被传染。”
赵队的手缩了回去。
季云深瘫坐在地上，看着自己那条废掉的手臂，眼神空洞得像是被掏空了。他的嘴唇翕动了几下，想说什么，但什么声音都没有发出来。
他的眼中没有了贪婪，没有了兴奋，没有了之前那种近乎癫狂的光。
只有死灰。