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她的笑容，嘴角慢慢地弯了起来。那个笑容里有一种“我其实根本不在乎谁会赢”的、柔软的、懒洋洋的快乐，像一只晒太阳的猫，不需要任何理由，光是阳光和温暖就足够让它眯起眼睛。
太阳快要落山了。
夕阳把整片空地染成了橘红色，薰衣草的幼苗在光影里变成了一排小小的剪影，像五线谱上刚写下的、还在等待被演奏的音符。
邱莹莹站起来，拍了拍已经麻了的腿，把笔记本塞回口袋。
“走吧，该回家了。”
李元郑站起来，拍了拍膝盖上的土，拿起了放在地上的铲子。
两个人一前一后地走过空地，走过花坛，走过连廊。
走到教学楼门口的时候，邱莹莹停下来，回头看了他一眼。
他站在她身后两步远的地方，一只手拿着铲子，另一只手插在口袋里，白色的衬衫在夕阳里变成了浅橘色，领口微微敞开着，露出一小截锁骨。他的头发被风吹得有些乱，几缕碎发搭在眉骨上，衬得那双深棕色的眼睛更深了。
“明天见。”邱莹莹说。
“明天见。”李元郑说。
三月的风吹过校园，把这两个字吹散了，吹远了，吹到了那棵老榕树的树枝间，吹到了那些还没有开放的花苞里，吹到了每一个正在等待春天的角落里。
邱莹莹转过身，走出了校门。
她没有回头，但她知道他在身后看着她。
因为她的后背是暖的。
那种暖不是阳光的暖，不是衣服的暖，是一种从很远的地方传过来的、穿过空气穿过风穿过十几米的距离精准地落在她后背上的暖。那种暖有一个名字，叫做“被注视着”。
她走在回家的路上，脚步轻快得像在跳舞。帆布鞋踩在石板路上，发出嗒嗒嗒的声响，像一个欢快的节拍器。路边的早餐摊收了，豆浆摊也收了，卖菜的大爷大妈也已经回家了。街道安静了下来，只有几只麻雀在电线杆上跳来跳去，叽叽喳喳的，像在讨论什么重要的事情。
邱莹莹走到花店门口的时候，爷爷正蹲在门口修剪一盆发财树。剪刀咔嚓咔嚓的，碎叶子落了一地。
“回来了？”爷爷头都没抬。
“嗯。”
“今天在学校怎么样？”
邱莹莹想了想，说：“爷爷，我今天种了薰衣草。”
爷爷把剪刀放下，抬起头来，从老花镜的上方看着她。
“跟谁种的？”
邱莹莹的脸红了。
爷爷看着她的脸，笑了。笑容不大，但很深，眼角那些菊瓣一样的皱纹层层叠叠地堆在一起，像一朵开了一辈子的花。
“那个送你满天星的男同学？”爷爷问。
邱莹莹没有回答。她把书包放下，蹲下来，拿起爷爷放在地上的剪刀，帮他把发财树多余的枝条剪掉。咔嚓，咔嚓，剪刀的声音在安静的傍晚里显得格外清脆。
“爷爷，”她说，眼睛盯着剪刀的刃口，不敢看爷爷，“你觉得，一个人不会说话，会不会被人嫌弃？”
爷爷沉默了一会儿。然后他伸出手，把邱莹莹手里那把剪刀拿过来，放在一边。
“你奶奶，”他说，声音很慢，“她走之前的那三年，说不了话。不是不想说，是说不了。你知道她那三年是怎么跟人说话的吗？”
邱莹莹摇头。
“她写字。”爷爷说，“在纸上写。她写的字不好看，手抖，歪歪扭扭的。但她写的每一句话，我都收着。她写了一千三百多张纸条，我一张都没有扔。”
他顿了顿，声音低了下去，像在跟自己的回忆说话。
“一张都没有扔。”
邱莹莹的眼眶红了。她把头靠在爷爷的肩膀上，爷爷的肩膀很瘦，骨头硌着她的太阳穴，有一点疼，但那种疼让她觉得安心，觉得踏实，觉得这个世界上有一些东西是永恒的、不会变的，比如爷爷对奶奶的思念，比如花店里的那一千三百多张纸条，比如——
她口袋里的那几张叠得整整齐齐的纸条，和纸条上那些清隽的字迹。
她把手伸进口袋里，摸了摸那些纸条的边角。纸条被她摸了很多遍，边角已经起毛了，软软的，旧旧的，像被反复阅读过的书的封面。
“爷爷，”她说，声音闷在爷爷的肩膀上，“那我收的纸条，也一张都不会扔。”
爷爷拍了拍她的手背，什么话都没有说。
花店门口的风铃响了。
不是李元郑做的那种粗糙的、铁丝和铝片串起来的风铃，是爷爷挂在门上的那种铜制的、声音清脆的、像泉水滴落在石头上的风铃。
但邱莹莹闭上眼睛的时候，听到的却是天台铁门上的那个声音——细碎的，轻轻的，像星星在说话。
她睁开眼睛，看着街道尽头那一片被夕阳染红的天空，在心里默默地说了两个字。
明天。
（第五章完）