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、被冻坏了的草莓。
“你……你也……没戴。”他说。
邱莹莹笑了。笑的时候呼出的白气在两个人之间散开，变成一小片薄薄的、很快就消失了的雾。雾散之后，他的脸在那一刻变得有些模糊，又变得清晰，模糊和清晰之间的那个过渡里，他的表情是她没见过的——不是在笑，不是在难过，是在想什么。想什么？她不知道，但她看到他的眼睛里有光，不是那种反的、借来的光，是自己会发的那种。
“我们都不戴。”邱莹莹说，“我们都不怕冷。”
李元郑看着她的眼睛，嘴角弯了一下，弯成了一个小小的、浅浅的、像刚学会微笑的婴儿一样的弧度。他把手从她的脸颊上拿开，从口袋里拿出那双手套，慢慢地把手套戴上了。左手有些紧了，右手刚好。左手的那只她织的时候针数数错了，少了几针，所以比右手小。他没有让她重织，没有说“这只小了”，没有说“没关系”。他把那只小了一号的手套戴上了，五根手指慢慢地插进五个指套里，指套有些短，手指的末端露出来一小截，露出指甲和指甲边缘的倒刺。
他戴好了，把手伸到邱莹莹面前，五根手指张开，像一朵在冬天开的花。手套是黑色的，手指的末端是肉色的，黑色和肉色在一个人的手上同时出现，像两种完全不同的季节在同一天里同时存在。
邱莹莹看着那只露出手指的手套，忽然很想哭。但她没有哭。她把手伸进自己的口袋里，摸了摸那双她织的、同样不完美的、同样被她固执地戴在手上的手套。毛线的触感在指尖蔓延，那种粗糙的、有些扎手的、但很温暖的感觉。不是手套暖，是她织的时候往每一针里都塞了一些东西——在爷爷花店关门之后一个人坐在收银台前面织的时候，在等李元郑来花店的时候，在天台的风铃响起来的时候。那些时候她的心里有一种说不清道不明但又确凿无疑的东西，像一团被揉皱了的、还没有被熨平的、但已经被叠好放进了抽屉里的纸，它在那个抽屉里，不会不见，不会消失，会在每一个你想把它拿出来看看的时刻，准确无误地被找到。
她把手套从口袋里拿出来，慢慢地戴上了。左手有些大了，右手刚好。她把手伸到李元郑面前，和他一样，五根手指张开。
两双手套，黑色的，毛线的，左手都织错了——他的小了，她的大了。两双错得不一样的手套并排伸在半空中，像两个站错了队的人，在人群中一眼就认出了对方，因为站错的人总是能看到同样站错的人。
邱莹莹把手翻转过来，掌心朝上。李元郑看着她的掌心，也把手翻转过来，掌心朝下，覆在她的掌心上。手套和手套之间隔着两层毛线，毛线和毛线之间隔着密密麻麻的针脚，每一个针脚都是一个时间点——她在花店收银台前一个人坐到深夜的那些时间点，他坐在书桌前看着那双手套在台灯下泛着黑色哑光的时间点。那些时间点被毛线固定住了，不会流走，不会消失，会在每一个冬天被戴上手套的那一刻被重新激活。
十二月过了一半，期末考试的通知下来了。
邱莹莹看着贴在教室后墙上的考试安排，心跳有些快。不是因为害怕，是因为她发现自己不害怕了。那种“一看到‘考试’两个字就胃疼”的症状不知道什么时候消失了，也许是在她第一次主动去找陈秀英补课的那天，也许是在李元郑对她说“我教你”的那天，也许是在更早的某个时刻——在她拿到六十七分的数学试卷、没有被安慰、没有被鼓励、只是被问了一句“你哪里不会”的那个时刻。从那个时刻开始，考试不再是她的敌人，是她的考官，考官不是来为难你的，是来检验你学会了多少的。学会了就是学会了，没学会就是没学会，诚实，公平，不会骗人，也不会被你骗。
她开始在天台上复习。
她把折叠桌搬到阳光最好的地方，把课本和笔记本摊开在桌面上，用彩色笔在纸上画思维导图，用荧光笔标记重点，用便利贴做错题本。李元郑坐在她对面，也复习。
两个人面对面地坐着，桌面中间放着那盆满天星。白色的花在十二月的阳光下几乎透明，花瓣的边缘有一圈极淡的、像水彩被水晕开之后的紫色。邱莹莹有时候会从书本上抬起头，看一眼那盆花，看一眼花后面那个人。那个人低着头，眉头微微皱着，嘴唇轻轻动着，像是在默念什么，又像是在跟花说悄悄话。他感觉到她的目光，抬起头来看着她。
“怎么了？”他问。
“没什么。”邱莹莹低下头，继续看书。但她的嘴角是弯的，弯成了一个收不回来的弧度，像一朵在冬天不应该开但开了的花，不顾季节，不顾温度，不顾任何“你应该在什么时候开”的规则，就是想开。
期末复习的那两周，邱莹莹每天在天台上待两个小时，有时候更长。她把自己不会的数学题一道一道地问李元郑，他一道一道地讲。他讲题的方式还是那样——慢，用比喻，用