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可能知道。沈碧瑶，薛岳，蒋介石——他们都有可能知道。一旦暴露，他只有死路一条。
“长官。”
王德福掀开帘子走进来，手里端着一碗热粥。他把粥放在桌上，看了看陈东征的脸色，犹豫了一下。
“长官，有件事我不知道该不该说。”
“说。”
“昨晚的夜袭，”王德福压低了声音，“红军的枪法，不至于那么差吧？”
陈东征抬起头，看着他。
“你想说什么？”
“我想说——”王德福咽了一下口水，“他们是不是故意的？故意不打人？”
陈东征沉默了很久。帐篷里很安静，只有外面的风声和士兵们低沉的说话声。晨光从帐篷的缝隙里照进来，在两个人之间投下一道细细的金线。
“以后要多加小心，”陈东征终于开口了，声音很低，“共军好像知道咱们的事了。”
王德福的脸色变了一下。
“长官，你是说——共军知道你是故意放水的？”
陈东征没有回答。他端起那碗粥，喝了一口。粥已经凉了，米粒硬邦邦的，硌嗓子。但他一口一口地喝完，把碗放在桌上。
“我不知道，”他说，“但这次夜袭，不对劲。”
王德福站在那里，看着他，没有再问。他转身走出帐篷，站在门口，看着东边渐渐亮起来的天际。太阳还没有出来，但天边已经泛起了鱼肚白，光线从山岭后面透出来，把云的边缘染成了淡金色。营地里，士兵们开始收拾东西，有人在打包，有人在喂马，有人在拆帐篷。一切都在慢慢恢复正常，好像昨晚的枪声只是一场噩梦。
但王德福知道，那不是噩梦。那是真的。红军来了，红军又走了。他们烧了粮草，但没有杀人。他们在告诉团长一件事——我们知道你是谁，我们知道你在做什么，你小心点。
王德福深吸了一口气，转身去帮忙收拾营地了。
小王坐在团部帐篷外面的地上，抱着膝盖，看着东边的天空。
他一夜没睡。枪声响起的时候，他以为自己要死了。他蹲在帐篷里，抱着头，等着子弹穿过帆布，打进他的身体。但子弹从他旁边飞过去，一颗都没有打中他。
他听到了枪声，听到了喊声，听到了粮草燃烧的噼啪声。但他没有听到惨叫声——至少没有听到很多。天亮之后，他才知道只死了三个人。
三个人。在红军的一次夜袭中，只死了三个人。
这不对。
小王在红军里待过，他知道红军的战斗力。一个连的兵力，突袭一个没有防备的营地，至少能打死几十个人。但他们只打死了三个。不是因为他们打不准，而是因为他们不想打准。
他们在故意留手。
为什么？
小王想起了那封信，想起了那些他认不全的字——“追剿”“不力”“传言”“适可而止”。想起了陈东征这些天的种种行为——走错路、延误、放走俘虏、对俘虏好。
所有的碎片在他脑子里拼成了一幅画。一幅他不敢相信、不敢承认的画。
陈东征在帮红军。红军知道他在帮他们。昨晚的夜袭，不是来打他们的，是来——打招呼的。
小王把脸埋进膝盖里，浑身在发抖。不是因为冷，而是因为——他知道了不该知道的事。
他抬起头，看着陈东征的帐篷。帐篷里还亮着灯，他的影子投在帆布上，低着头，一动不动。
小王看着那个影子，心里忽然涌起一种奇怪的感觉——不是怕，不是敬，而是一种更深的、更重的、像是要把自己藏起来的感觉。
他知道了团长的秘密。团长不知道他知道了。这个秘密，他不能告诉任何人。
小王站起来，拍了拍裤子上的灰，走向伙房。他还要给团长端早饭去。一碗稀饭，两个馒头，一碟咸菜。和昨天一样，和前天一样，和以后很多天一样。
但一切都和以前不一样了。