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一件深灰色的毛衣，头发随意地披在肩上。
她的手里还握着那本笔记本。她的眼睛有些红，不知道是哭过还是没睡好。她走到赫克托面前，没有坐下，低头看着他。
“你叫我来，什么事？”
赫克托抬起头，看着她。他的表情很平静，但他的眼睛里有一种很难形容的东西——不是愧疚，不是歉意，是一种很深的、很沉的疲惫。
“坐。”他指了指对面的椅子。
繁洛没有坐。
赫克托没有勉强，放下酒杯，双手交叉放在膝盖上。
他没有直奔主题，而是沉默了片刻，然后问了一个似乎不相干的问题。“你觉得白蝶怎么样？”
繁洛的眉头微微皱了一下。“你问这个干什么？”
“就是想听听你的看法。你是诗人，看人比我准。”
繁洛看着他，看了几秒，然后转过身，走到窗前。月光照在她脸上，她的表情有些模糊。
“他很冷。不是那种装出来的冷，是骨子里的。他应该是失望过太多次了，外面的壳太厚，里面的东西看不清楚。”
她顿了顿，“但他的壳下面有东西。不是空的。”
赫克托没有说话。
繁洛转过身，看着他。“你叫我来，就是为了问我这个？”
赫克托笑了。那个笑容很淡，很轻，像一声叹息。“不是。我想请你，用你的异能帮我写一个东西。”
“什么东西？”
“一个剧本。”
赫克托端起酒杯，喝了一口，动作很慢，“关于两个人的。关于他们怎么相遇，怎么相处，怎么……走到一起。”
繁洛的眉头皱得更紧了。“你在说什么？”
赫克托没有直接回答。他把酒杯放下，站起来，走到窗边，站在繁洛旁边。
两个人并肩看着窗外的莱茵河。月光在河面上碎成一片银白。
“有一个年轻人，他走了一条很长的路。那条路上没有灯，没有路标，没有同行的人。他一个人走了很久，久到他以为自己只适合一个人。”
赫克托的声音很轻，“但有人告诉他，不是这样的。他不需要一个人。有人愿意陪他走。”
繁洛侧过头，看着赫克托的侧脸。月光照在他的白发上，照在他眼角的皱纹上。
“你说的，是白蝶？”
赫克托没有回答。
“另一个人是谁？”
赫克托还是没有回答。他从口袋里掏出一张折好的纸，递给繁洛。
繁洛接过来，展开，看了一眼。纸上只有两行字，不是赫克托的笔迹，是另一个人的。
第一行是：“白蝶，我不信你吃人”落款是一个名字——埃贝莉尔。
第二行是：“赫克托先生为什么这么看重您？”落款是另外一个名字——沃克尔。
繁洛抬起头，看着赫克托。“你的司机？”
“他是基因武者。B级。跟了我五年。”赫克托的声音很平静，“他是难得的，在知道白蝶做过什么之后，没有怕过他的人。”
繁洛沉默了很久。她把纸折好，还给赫克托。“你要我写什么？”
“写一个故事。一个关于两个人如何从陌生到熟悉，从怀疑到信任的故事。不需要夸张，不需要煽情。真实的就行，然后，加上一个配角，沃克尔。”
赫克托把纸收进口袋，“然后，利用你的异能，把他们实现。”
繁洛看着他，那双诗人的眼睛里，有一种很复杂的光。“你想用这个故事，考验他？”
赫克托没有回答。
“你想让他加入通明协会。”
赫克托还是没有回答。
繁洛忽然笑了。
那笑容里没有温度，只有一种看穿后的苦涩。
“赫克托，你还是这么会算计。你一步一步，把他往你的方向推。你从来不做没有目的的事。”
赫克托的睫毛颤了一下。
“你太冷血了。太无情了。太会算计了。”繁洛的声音低了下去，低到像在自言自语，“你连一个人的孤独都要利用。”
房间里安静了很久。
赫克托站在窗前，一动不动。
月光照在他脸上，照在他那双灰蓝色的眼睛里。那双眼睛里没有辩解，没有愤怒，只有一种很深的、很沉的东西。
他开口了，声音很轻。
“你说得对。”
他低下头，看着自己的手。
“我不是好人。从来都不是。画家在的时候，我是他的影子。他负责光明，我负责黑暗。他画那些美好的东西，我算计、谈判、布局。他负责相信人性，我负责利用人性。”
他抬起头，看着窗外的月亮，“但有一件事你说错了。我不是在利用他的孤独。我是想告诉他——他的孤独，有人看见了。”
繁洛没有说话。
“埃贝莉尔看见了他。不是因为他强，不是因为他有用，是因为他在莫斯科把自己烧成灰之后，从医院里走出来的时候。”
赫克托的声音沙哑了，“这个世界上，能看见白蝶这个人的人，太少了。我想让他知道，至少有。”
繁洛站在那里，看着赫克托。看着他鬓角的白发，看着他眼角的皱纹，看着他手指上那些因为长期握笔而变形的关节。
她忽然觉得鼻子很酸。
她恨他。
她恨他的算计，恨他的冷漠，恨他把所有人都当成棋子。
但她也知道，他扛的东西，比她重得多。
“你将来一定不得好死。”她的声音很轻。
赫克托嘴角微微翘起。那不是笑，是一种很淡的、像风吹过水面一样的弧度。“我知道。”
“你不后悔？”
赫克托沉默了一下。然后他笑了，这一次是真的笑，很短，很轻，像一声叹息。
“不后悔。”
他端起那杯威士忌，一饮而尽。酒液顺着喉咙滑下去，火辣辣的，像他走过的这两百年的路。不好走，但走完了。
繁洛转过身，朝门口走去。走了几步，她停下来，没有回头。“我考虑一下。”
赫克托没有说话。
门关上了。
房间里只剩下赫克托一个人，坐在落地窗前，赤脚踩在地毯上，手里握着空杯子。
窗外的莱茵河在月光下静静地流。
他低下头，看着杯底残留的那一圈酒渍，看了很久。然后他放下杯子，从口袋里掏出那张折好的纸，展开，又看了一遍那两行字。
他看了很久，然后把纸折好，放回口袋。他靠在椅背上，闭上了眼睛。
月光照在他脸上，照在他花白的头发上。
他老了。他们都老了。
但他要做的事，还没有做完。
他还在等。等那个年轻人，愿意走进来。