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“嘿。”
那个上士走了过来。
他的脸上也挂了彩，一道口子从眉骨延伸到脸颊，正在流血，但他丝毫不在意。
他踢开脚边的一具尸体，走到丁修面前。
“你那铲子用得不错。”
上士从口袋里掏出一盒烟，那是真正的高级货，上面印着柏林的商标。
他抽出一根，递给丁修。
“虽然你们穿得像乞丐，但杀起人来倒是挺像样。”
丁修接过烟。他的手太脏了，在白色的烟卷上留下了两个黑红色的指印。
“借个火。”
上士打着火机，凑过来。
丁修点燃烟，深吸了一口。辛辣的烟雾冲进肺里，稍微压制住了那种想要呕吐的冲动。
“我不喜欢杀人。”
丁修吐出一口烟圈，看着满地的尸体，“我只是想活下去。”
“在这里，这就是一回事。”
上士自己也点了一根，靠在丁修旁边。
两个刚才还在互相嘲讽的人，此刻并肩站在死人堆里抽烟。
“我是克鲁格上士。第78师第3团。”
“卡尔·鲍尔。第2连。”
“听说你们把那个苏军狙击手干掉了？”
克鲁格问。
“运气好。”
“运气也是实力的一种。”
克鲁格拍了拍丁修的肩膀，那是一种强者对强者的认可。
“我们夺回了阵地。但这只是开始。”
克鲁格指了指远处。
那片开阔地上，更多的苏军坦克正在集结。红色的信号弹在黄昏中升起。
“他们还会回来的。而且会更狠。”
“我知道。”
丁修把烟头扔在地上，用脚碾灭。
“只要我们还没死，他们就会一直来。”
他转过身，看着汉斯、赫尔曼和格罗斯。大家都活着。虽然受了点伤，虽然看起来像鬼，但都活着。
这就够了。
“收拾装备。搜集弹药。”
丁修下令道，声音恢复了那种令人心安的冷淡。
“今晚，我们要在这过夜了。和这些死人一起。”
夜幕降临。
202高地重新回到了德军手中。
但没人欢呼。
因为所有人都知道，在这个名为勒热夫的绞肉机里，每一寸土地的易手，都意味着新一轮血祭的开始。