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躲也没用。
在这个距离上，坦克炮能把半个弹坑连人带土一起掀飞。
他只是把枪口对准了那辆坦克的观察窗，扣动了扳机。
“滋滋滋滋滋——“
最后的一串子弹打在观察窗的装甲板上，溅起一串火星。
打不穿。
当然打不穿。
但格罗斯不在乎。
他只是想让那个驾驶员知道，他格罗斯，一个从莫斯科打到库尔斯克的老兵，一个跟着倒霉蛋出生入死的机枪手，直到最后一秒钟，枪口都没有转向别处。
“咔嚓。“
撞针击空。
弹链打光了。
大厅安静了一瞬。
不对。
不是大厅。
是战场。
是他脑子已经糊了。
格罗斯松开了扳机。
他的双手从枪上滑落。
他靠在弹坑壁上，大口的喘着粗气。
他从口袋里摸出了那半根被压扁的香烟。
是丁修给他的，临走前分的。
他把烟叼在嘴里，用沾满血的手指摸遍了全身的口袋。
他想点烟。
但他发现自己的打火机打不着了。
大概是刚才在泥水里泡坏了。
“妈的……“
“真倒霉。”
格罗斯骂了一句。
真他妈的倒霉。
倒霉了一辈子。
除了那个哈夫科以外就没赶上一次胜仗的长官以外，他恐怕是最倒霉的一个人了
连死前最后一根烟都抽不上。
他抬头看着那辆正在逼近的T-34坦克。
看着那黑洞洞的炮口。
“来吧。”
他对着坦克张开双臂，露出了满是血污的胸膛。
就在这一瞬间。
他感觉眉心一凉。
就像是被一只冰冷的手指轻轻点了一下。
没有痛苦。
甚至没有听到枪声。
他的世界瞬间黑了下去。
那颗子弹准确地击穿了他的前额，搅碎了他的大脑，然后从后脑勺穿出，带出一蓬红白相间的混合物，喷溅在他身后的土壁上。
格罗斯的身体僵硬了一下。
那根还没点燃的香烟从他的嘴唇间滑落。
他向后倒去。
重重地摔在泥水里。
他的眼睛还睁着，直直地望着天空。
天空是灰色的，飘着黑色的烟尘。
在那最后一刻残留的意识里，他仿佛看到了那个熟悉的、总是阴沉着脸的连长，正站在不远处的树林边，对他招手。
“头儿……”
他在心里默念了最后一句。
然后，一切归于虚无。