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隔着护目镜也透着寒光的眼睛，吓得赶紧重新戴上面具，哪怕里面沾满了他自己的呕吐物。
“开始干活。”
丁修从腰间拔出工兵铲。
“别试图把他们分开。分不开的。直接挖坑埋了。撒上氯化石灰。”
这是一种亵渎。
没有葬礼，没有祷告，甚至没有辨认身份。
他们像处理垃圾一样，用铲子铲起那些黑色的烂肉，推进旁边炸开的新弹坑里。
“咔嚓。”
汉斯用力铲下去，却铲断了一截大腿骨。
那声音在寂静的荒野上显得格外清脆。
“抱歉，伙计。”
汉斯嘟囔了一句，把那截骨头踢进坑里
“反正你也用不着腿了。”
在这个地狱里，死者没有尊严。
丁修机械地挥动着铲子。
他的大脑在强迫自己关机。
不要去想那是一只手，不要去想那个肿胀的脑袋曾经属于一个父亲或儿子。
那只是蛋白质。是碳水化合物。
是正在分解的有机物。
如果不把它们埋掉，苍蝇就会产卵，就会带来痢疾，然后整个排的人都会拉肚子拉到脱水而死。
这是生存战争。
突然，丁修的铲子碰到了一个硬东西。
他拨开上面的烂泥。
那是一个黑色的皮包。
挂在一具只剩下半个身子的军官尸体上。
看制服样式，是个苏军少校。
丁修弯下腰，忍着那股几乎能把防毒面具滤毒罐击穿的恶臭，把皮包拽了下来。
打开一看。
里面是一叠被水泡得发胀的文件，还有一张照片。
照片背面写着一行俄文：“献给我亲爱的达莎。1941年夏天。”
照片正面是一个笑着的年轻女人，抱着一个婴儿。
丁修看着那张照片。
照片上的笑容是如此灿烂，与眼前这个烂肉坑形成了极其荒诞的对比。
“怎么了？卡尔？”施泰纳在旁边问，“有情报吗？”
“没有。”
丁修把照片塞进自己的口袋里，然后把皮包扔进坑里。
“只是一些废纸。”
两个小时后。
工作完成了。
那个“花坛”变成了一个覆盖着白色石灰粉的土包。
虽然味道依然浓烈，但至少看不见那些令人做噩梦的东西了。
丁修带着人回到战壕。
每个人都像是从地狱里捞出来的鬼，浑身都是黑泥和石灰点子。
“洗手。用漂白粉洗手。”
丁修下令道。他在排里实行了极其严苛的卫生条例。
喝水必须煮沸十分钟，饭前便后必须用漂白粉水洗手，严禁喝生水。
这在其他连队看来简直是多此一举，但在第1排，这是铁律。
正因为这条铁律，当其他连队因为痢疾导致半数人失去战斗力时，第1排依然保持着相对完整的建制。
下午两点。
天空突然下起了雨。
这不是那种清爽的春雨，而是冰冷的、夹杂着灰尘的脏雨。
雨水打在积水的战壕里，溅起无数个浑浊的水泡。
丁修躲回防炮洞。
这里的空气稍微好一点，充满了烟草味和汗臭味，但这比外面的尸臭味要亲切得多。
“排长，这是刚送上来的信。”
赫尔曼递过来一叠湿漉漉的信件。补给线虽然断断续续，但野战邮局依然在顽强地运转。
丁修接过信，分发下去。
没有他的。
（本章未完，请点击下一页继续阅读）第35章尸体开花的季节(第2/2页)
当然没有。
他坐在角落里，掏出那张从苏军少校身上拿来的照片。
借着昏暗的煤油灯光，他仔细端详着那个女人的脸。
“你在看什么？”
汉斯凑过来，嘴里嚼着一块干硬的饼干
“这妞不错。谁的？”
“一个俄国少校的。”
丁修淡淡地说道，“他现在就在外面的那个坑里。”
汉斯咀嚼的动作停了一下。他看了一眼照片，又看了一眼丁修。
“你留着这玩意儿干嘛？这不吉利。”
“不知道。”
丁修把照片翻过来，看着背面的字迹。
“也许是想提醒自己，我们到底在干什么。”
汉斯耸了耸肩，坐回自己的位置。
“我们在干什么？我们在烂泥里打滚，为了让柏林那些大腹便便的官僚能多喝一杯红酒。”
这时，格罗斯中士走了进来。
他的表情有些严肃，手里拿着一份刚刚通过电话线传来的命令。
“排长。连部命令。”
“说什么？”丁修收起照片