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闫老头忽然站住了。他回过头，看了一眼那扇黑漆漆的木门和门上那盏摇摇晃晃的红灯笼，站了那么一会儿，什么话也没有说。然后他转过身，和徒弟一前一后地，消失在了都板街清晨的薄雾里。
秦渡是在第二天傍晚才见到闫老头的。
闫老头的医馆开在唐人街的一栋旧楼房里，门面不大，进门是一排药柜，几百个小抽屉整整齐齐地码着，每个抽屉上都贴着蝇头小楷写的药名，党参、黄芪、当归、熟地、川芎、白芍……空气里弥漫着一股复杂的、苦涩的、却又莫名安心的草药味。
闫老头正在柜台后面碾药，石臼里传出沉闷而有节律的“咚咚”声，像一个人的心跳。他看见秦渡进来，没有说话，只是点了点头，指了指旁边那把太师椅，示意他坐下。
秦渡坐下来，等着他把手上的活干完。他看着闫老头那双干瘦的、布满老人斑的手，那双手握过无数的银针，把过无数的脉，熬过无数的药，也送走过无数的人。
此刻它们握着一只小小的石臼，一下一下地碾着，那动作不急不缓，像一种古老的、世代相传的仪式。
药碾好了。闫老头将药粉倒进一张黄纸里，包好，用细麻绳扎了一个结，然后抬起眼睛，隔着老花镜的镜片，看着秦渡。
（本章未完，请点击下一页继续阅读）第203章当归(第2/2页)
“梁老先生的事，”秦渡先开了口，“您是在场的。”
闫老头沉默了片刻，从抽屉里摸出一根旱烟袋，点上，深深地吸了一口。烟雾从他的鼻孔里喷出来，在他的白发和胡须间缠绕着，久久不散。
“嗯。”
“他最后……有没有交待什么？”
闫老头看了秦渡一眼，那目光里有一种说不清道不明的东西，像是悲悯，又像是释然。他又吸了一口烟，慢悠悠地吐出来，然后开口了。他的声音像一把旧了的二胡，沙哑而苍凉，可每一个字都清清楚楚，像刻在石头上的碑文——
“他说了年轻时的事。说了台山老家的船娘。”
闫老头说到这里，停了一下。
秦渡手里捏着那包药，指尖微微发凉。他没有说话，窗外，都板街的嘈杂声隐隐约约地传进来——洗衣店熨斗压在棉布上的嗤嗤声，孩子们的嬉闹声。这些声音混在一起，在这条破破烂烂的街道上日夜不息地流淌着，一代又一代，一年又一年。
闫老头收拾好了药箱，背上，走到门口，忽然站住了。他没有回头，只是背对着秦渡，说了一句没头没尾的话：“当归，当归。可这些魂魂魄魄，哪里还有什么当归处。”
然后他推开门，出诊去了。徒弟留下来看店。
秦渡在医馆里，坐了许久。
他面前那包用黄纸包着的药，静静地搁在桌上，细麻绳扎的结整整齐齐。
他的手指慢慢地、无意识地在纸包上摩挲着，指尖触到黄纸粗糙的纹理，触到细麻绳微微勒进纸面的那道沟痕，触到一种无法言说的、沉甸甸的东西。
那一艘又一艘的悠悠晃晃的小船，每一艘上都满载着一个深藏心底的、深藏在故乡里少女的影子。这影子不是什么惊天动地的东西，它小小的、薄薄的，像一片被压在书页里的花瓣，干枯了，褪色了，只剩下一个残余的、模糊的形状和一点若有若无的幽香。可就是这么一个小小的、虚幻的影子，陪伴着他们在这片被称为“金山”的大陆上，度过了孤寂而受尽屈辱的一生。
一年又一年。
可彼岸的大陆呢？彼岸的大陆，早已改换了新生。宣统退位了，民国成立了，辫子剪了，洋学堂开了，西装的款式一年一个样，连茶楼里说书的都在讲“共和”、“革命”、“新青年”。那个古老陈旧的中国，像一条搁浅了太久的大船，终于被潮水重新托了起来，摇摇晃晃地、笨拙地、朝着一个谁也不知道的方向，缓缓地、执着地驶去了。
而大陆的这一头，旧金山的唐人街，也在变。
一场大地震加一场大火，将旧金山大半座城市夷为平地，唐人街也没能幸免。那些狭窄的木屋、肮脏的巷子、摇摇欲坠的木板楼，在烈火中噼噼啪啪地烧着，像一捆被点燃了的干柴，火光冲天，映红了半边海湾，烧了三天三夜才熄灭。灰烬落下来，像一场黑雪，覆盖了整座城市。
然后，从那些灰烬里，新的唐人街站了起来。
不是原来那个破破烂烂的、像一块补丁似的贴在城市边缘的贫民窟，而是一座崭新崭新的、用红砖和花岗岩砌成的、雕梁画栋的、带着中国南方骑楼风格的“中国城”。
牌楼高高地立起来了，上书“天下为公”四个大字，街道拓宽了，铺上了平整的石板。两旁的店铺不再是摇摇欲坠的木屋，而是砖石结构的、结结实实的两三层楼房，一楼做生意，二楼住人，三楼晾衣裳。
连路灯都换成了新的，夜晚亮起来的时候，整条都板街灯火通明