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写诗，在军营里会被笑话的。”
莱奥想象父亲在烛光下写诗的样子，觉得那画面既陌生又温暖。
“男爵阁下，”莱奥说，“您为什么要告诉我这些？”
老人停下脚步，转过身看着他。
“因为，”老人说，“你父亲临死前，托我照顾你。但我不知道怎么照顾一个活人。我只能告诉你，他是一个怎样的人。至于你想成为什么样的人，那是你自己的事。”
他从口袋里掏出一张折得整整齐齐的纸，递给莱奥。
“这是你父亲写的最后一首诗。写于柯尼希格雷茨战役的前夜。”
莱奥接过纸，展开。
纸上是用铅笔写的几行字，字迹潦草，但能辨认出来：
“马蹄踏碎黎明，
鲜血浇灌土地。
如果明天我死去，
请告诉我的儿子——
活着，不是为了胜利，
而是为了不后悔。”
莱奥的手在颤抖。
“走吧，”老人拍了拍他的肩膀，“该回去了。”
莱奥把纸折好，放进口袋。他抬起头，看着歌剧院的拱门，看着那行字——“艺术的力量，超越一切。”
忽然，一声巨响。
不是从歌剧院传来的，而是从远处——大约两个街区之外。
紧接着是第二声，第三声。
然后是尖叫声。
“怎么回事？”老人皱起眉头。
一个工人从脚手架上面跑下来，脸色煞白。“爆炸！有人在工地上放了炸弹！”
“什么工地？”
“市政厅那边！”
老人看了莱奥一眼。“走，去看看。”
他们跑向市政厅工地。街上已经乱成一团，人们四处逃窜，警察吹着哨子从各个方向赶来。
市政厅工地的脚手架塌了一半，砖石散落一地。地上躺着几个人，有的在呻吟，有的已经不动了。
莱奥蹲下来，检查一个受伤的工人。那人的腿上在流血，脸色惨白。
“叫医生！”莱奥朝周围的人喊道。
“医生在路上了！”一个警察跑过来，“你们是什么人？”
“军事学院的，”莱奥说，“我能帮忙。”
警察打量了他一眼。“你学过急救？”
“学过一点。”
“那就帮忙。但小心点，也许还有炸弹。”
莱奥撕下自己的衣袖，给受伤的工人包扎伤口。他的手法很熟练——军事学院的急救课他上过很多次，但从来没有在实际中用过。
“谢谢你，”工人用带着浓重口音的德语说，“你是个好人。”
“别说话，保存体力。”
老人站在一旁，看着莱奥忙碌。他的表情很复杂——有欣慰，有担忧，还有一种说不清的东西。
半小时后，医生来了。莱奥站起来，手上全是血。
“男爵阁下，”他说，“这是谁干的？”
“不知道，”老人说，“但在这个帝国里，想炸东西的人太多了。”
当天晚上，雅各布的咖啡馆来了一个不速之客。
不是警察，也不是马萨里克。而是一个年轻女人——伊洛娜。
她推开门的时侯，雅各布正在收拾桌子。
“关门了。”他说。
“还没到十一点。”伊洛娜看了看墙上的钟。
“今天提前关门。”
“为什么？”
“因为外面出事了，”雅各布说，“环城大道被炸了。这个时候，一个人在街上走不安全。”
“我不是一个人，”伊洛娜说，“我有这个。”
她从袖子里掏出一把小巧的左轮手枪。
雅各布看着她，愣了一下。“你随身带枪？”
“贵族小姐的必备品，”伊洛娜笑着说，“防狼用的。”
“狼？”
“两条腿的那种。”
雅各布叹了口气。“您到底想喝什么？”
“什么都不喝，”伊洛娜说，“我想问你一个问题。”
“今天已经回答过您一个了。”
“那再回答一个。”
“不行。”
“我用消息换。”
雅各布的手停了一下。“什么消息？”
“环城大道的炸弹，”伊洛娜说，“我知道是谁放的。”
雅各布盯着她看了几秒钟。“你怎么知道？”
“因为我认识的人，恰好认识放炸弹的人。”
雅各布沉默了一会儿，然后走到门口，把门关上，插上门闩。
“坐。”
他们面对面坐在一张桌子旁。油灯的火苗在两人之间轻轻跳动。
“说吧。”雅各布说。
“放炸弹的是一个意大利人，”伊洛娜压低声音，“叫朱塞佩·马志尼。不，不是他本人，是他的支持者。意大利统一运动的狂热分子。他们想把维也纳炸个洞，提醒帝国‘意大利还没有完’。”
“你怎么知道这些？”
“温迪施格雷茨王子告诉我的，”伊洛娜说，“他在追我。为了讨好我，什么都说。”
雅各布皱了皱眉。“您不应该告诉我这些。”
“为什么？”
“因为这会让您陷入危险。”
“我不怕危险，”伊洛娜说，“我怕无聊。”
雅各布看着她，那双灰色的眼睛里没有恐惧，只有一种近乎疯狂的好奇。
“您是一个奇怪的女人。”他说。
“您是一个奇怪的犹太人。”她回敬道。
两人对视了几秒钟，然后同时笑了。
“好吧，”雅各布说，“您用这个消息换了一个问题。问吧。”
伊洛娜收起笑容，认真地看着他。
“你相信帝国会灭亡吗？”
雅各布愣了一下。这是马萨里克问过他的问题。现在这个女人又问了一遍。
“为什么每个人都问我这个问题？”他说。
“因为，”伊洛娜说，“每个人都在想这个问题，只是不敢说出来。”
雅各布沉默了很久。
“我不知道帝国会不会灭亡，”他终于说，“但我知道，如果它灭亡了，我不会哭。”
“为什么？”
“因为它从来没有给过我什么。”
伊洛娜点了点头。“你说得对。它也没有给过我什么。”
“您是贵族小姐。”
“贵族小姐，”伊洛娜冷笑一声，“不过是货架上的商品。”
雅各布没有说话。他只是倒了两杯咖啡——不是黑咖啡，而是加了奶和糖的。
“请。”
伊洛娜端起咖啡，喝了一口。这次不苦了。
“谢谢你，雅各布。”
“不客气，伊洛娜。”
窗外的夜风轻轻吹过，带着火药和秋天的气息。
环城大道上的血迹，明天就会被擦干净。
但有些东西，擦不干净。