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次仁。“你要什么赏赐？”
次仁摇了摇头。“不要赏赐。石头是古格的石头，字是赞普的字。我只是把字搬到石头上。不需要赏赐。”
赞普看着他，沉默了一会儿。然后他转向益西：“把这块碑立在托林寺的大门前。让所有人都能看到。”
益西点了点头。赞普转身走了，走了几步，停下来，回头看了刘琦一眼。
“粮仓的图纸，画好了吗？”
“画好了。”
“明天送到议事厅。”
“是。”
赞普走了。大臣们跟着走了。益西走在最后面，经过刘琦身边的时候，脚步慢了一下，低声说了一句：“碑上有你的名字。”
刘琦愣了一下。他走到青石板前面，蹲下来，在碑文的最后一行找到了自己的名字——“刘琦”。不是藏文的“刘琦”，是汉文的“刘琦”。两个字，和他在青铜片上刻的一模一样。笔划工整，刻痕有力，像是有人照着青铜片上的字临摹上去的。他转过头，看着次仁。
次仁蹲在墙角，正在用羊毛布擦刻刀。他没有看刘琦，但嘴角微微动了一下。
“你认识汉文？”刘琦问。
“不认识。”次仁说，“但你刻过这两个字。在石板角落，你刻过。我照着刻的。”他把刻刀装进牛皮套里，站起来，拎起工具袋，朝门口走去。走了几步，停下来，没有回头。“那两个字的笔划，我记住了。我记了一辈子字，记几个汉文的笔划，不难。”
他走了。瘦小的背影消失在托林寺的大门里。
刘琦蹲在青石板前面，看着碑上自己的名字。两个字，小小的，嵌在碑文的末尾，不仔细看根本注意不到。但它在那里，在古格最正式的纪念碑上，在赞普的亲笔碑文里，在次仁一刀一刀刻出的刻痕中。七百多年后，如果有人发现这块碑，如果有人能认出这两个字，他们会知道，古格曾经有过一个人，叫刘琦。不是贵族，不是工匠，不是种地的，就是一个名字。名字不需要身份，名字就是身份。
达娃走过来，蹲在他旁边，也看着那两个字。她不认识汉文，但她知道那是他的名字。
“你在这里。”她说。
“嗯。我在这里。”
“你会一直在？”
刘琦沉默了几秒钟。他不知道。古格会灭亡，石碑会风化，字会模糊，名字会被遗忘。但此刻，在这个阳光明媚的下午，在托林寺的院子里，在这块新刻好的青石板前，他在这里。她在这里。次仁刻的字在这里。赞普的碑文在这里。这就够了。
“会一直在。”他说。
达娃点了点头，站起来，拍了拍袍子上的土。她伸出手，拉他起来。她的手很热，太阳晒了一下午，热得像两块刚从火堆里捡出来的石头。他握住她的手，借力站了起来。两个人站在青石板前面，并排着，看着那些被刻进石头里的字。风从西边来，吹动了达娃的头发，几缕发丝飘到刘琦的脸上，痒痒的。他没有躲，让它们飘着。
远处的土林在夕阳中呈现出一种温暖的橙红色，像一片正在燃烧的森林。象泉河的水声从河谷里传上来，不大不小，刚好够填满两个人之间的沉默。托林寺的铜钦声响了，一声，两声，三声。低沉而悠远，像是大地在呼吸。刘琦听着那个声音，觉得它像是在说：记住，记住，记住。但他知道，没有什么会被永远记住。石头会风化，铜钦会锈蚀，寺庙会倒塌。能记住的，只有此刻。此刻他在，她在，字在，风在，阳光在。此刻就是永恒。
他握住她的手。她没有抽回去。
他们站在碑前，站了很久，久到太阳落山了，久到铜钦声停了，久到托林寺的僧人们点亮了第一盏酥油灯。灯光从寺院的窗户里透出来，昏黄的，温暖的，像一个在黑暗中为你留着的家。
刘琦说：“走吧。”
达娃说：“好。”
他们转身朝门口走去。走了几步，刘琦停下来，回头看了一眼那块碑。碑在暮色中变得模糊了，字看不清了，但他知道它们在那里。名字在那里。明天太阳升起来，它们还会在那里。明年，后年，十年后，只要没人砸掉它，它就会一直在那里。直到石头风化，直到字迹模糊，直到没有人记得这块碑是用来做什么的。
那就够了。
（第二十六章完）