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算风险，计算对策，计算如果屋顶塌了，人应该往哪里撤。
“你能做什么？”达娃问。
“什么也做不了。”刘琦说，“雪封了路，下不去。”
达娃沉默了一会儿，然后说了一句让刘琦意外的话：“那你就别想了。想也没用。”
刘琦看着地图上那几个标记，沉默了很久。她说得对。想也没用。但他做不到不想。这是他的毛病——知道一件事没用，还是要想。想了难受，不想更难受。
他把地图卷起来，塞回石缝里，走到灶台边，给陶盆里加了一块牛粪。
三
雪封山的日子里，能做的不多。
刘琦和达娃每天的生活很简单：早上起来，添火，煮一锅混合面糊糊，两个人分着吃。吃完，达娃缝补衣服或者搓绳子，刘琦画图纸或者整理记录。中午再添一次火，吃一点干粮。下午继续各做各的事。傍晚再煮一锅糊糊，吃完，说一会儿话，然后睡觉。
日子单调得像被复制的，一天和另一天几乎没有区别。但刘琦不觉得无聊。他从来没有觉得无聊。他的脑子里装着一个完整的世界——2026年的世界，那个有电、有网络、有汽车、有飞机的世界。那个世界在他脑子里转个不停，像一台永不关机的投影仪，随时可以把任何画面投射到他的意识中。他不需要外部刺激，他自己就是自己的刺激。
达娃不一样。她没有那个世界。她的世界就是这间石室，这片河谷，这座山。她的世界很小，但她从来不觉得无聊。她可以一整天不说话，就坐在那里搓绳子，把牛皮割成细条，一条一条地搓，搓成一根一根的绳子，码在墙角。那些绳子有的用来捆东西，有的用来修农具，有的用来做陷阱抓兔子。每一根都有用，每一根都是她亲手做的。
刘琦有时候会停下来，看着她搓绳子。她的手很巧，牛皮条在她手指间翻飞，像两条游动的蛇。她不需要看，手自己就知道怎么搓。眼睛可以看别的地方，手不停。
“你看什么？”达娃有一次问。
“看你的手。”
“手有什么好看的？”
“好看。”
达娃低头看了看自己的手，翻了翻，又看了看手背。手背上有冻疮的疤痕，指节粗大，指甲缝里有洗不掉的泥。她把手缩回袖子里。
“不好看。”她说。
“我没说好看。”刘琦说，“我说好看。好看和好看不一样。”
达娃皱着眉头想了一会儿，没想明白，就不再想了。她把手从袖子里伸出来，继续搓绳子。
刘琦看着那双手，想起2026年，想起那些修过指甲、涂过护手霜、戴着银戒指的手。那些手很漂亮，但他不记得它们做过什么具体的事情。达娃的手不好看，但他记得这双手做过的每一件事——播种，除草，摘豆荚，打连枷，扬场，缝袍子，搓绳子。每一道疤痕都对应着一件具体的事，每一根粗大的指节都对应着一年又一年的劳作。
这双手不是用来好看的。是用来活的。
四
封山的第十天，刘琦做了一件大事。
他把那尊银眼佛像从石室最深处的角落里搬了出来。
这尊佛像是原主父亲留下的遗物之一，一直放在那里，刘琦很少动它。佛像不大，只有成人两个拳头并拢那么高，青铜铸造，表面有一层暗绿色的氧化层。造型是一尊坐佛，双手结禅定印，面容慈悲而庄严。佛像的眼睛是银色的，嵌在眼眶里，在火光下闪着暗淡的光。
古格银眼。
刘琦在2026年见过它的碎片——那枚嵌在红殿东墙里的、引发了一切的金属残片。现在他见到了完整的、完整的、没有被时间侵蚀过的真品。它安静地坐在他的掌心里，沉甸甸的，冰凉的，像一块凝固了的时间。
达娃看到他捧着佛像，愣了一下。
“你信佛？”她问。
“不算信。”刘琦说，“这是我父亲留下的。”
达娃没有再问。她双手合十，对着佛像微微欠了欠身，然后继续搓她的绳子。
刘琦把佛像放在矮床旁边的一个小台子上，正对着门口。他不知道为什么要把它搬出来。也许是因为封山的日子太长了，需要一点精神上的寄托。也许是因为他想起了时之门里的那个声音，想起了那个和他长得一模一样的人，想起了那个人的嘱托。也许什么都不因为，只是觉得它应该在那个位置。
佛像的眼睛在火光中微微发亮。不是反射，是自发光——一种极其微弱的、几乎不可见的幽蓝色光芒，从银色的眼球深处透出来。刘琦的天工感知捕捉到了这缕光。它的频率和他眉心的银眼完全一致。
同源。
这尊佛像是七百年前的那个他铸造的。它不仅仅是一尊佛像，它是一个信标，一个接收器，一个跨时空的通讯终端。它在等待另一个同频的信号。
刘琦伸出手，指尖触碰到佛像