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着，不是紧张，是专注——专注地看着远处的河谷，专注地看着那些正在被暮色吞没的土林。
她没有看他。但她知道他在看她。
“看什么？”她问，嘴角微微上翘。
“没什么。”刘琦转过头，也看向远处的河谷。
风吹过来，带着河水的凉意和青稞收割后的土地气息。达娃的辫梢被风吹起来，扫在刘琦的手臂上，痒痒的，像一只蝴蝶落在皮肤上。
刘琦没有躲。
九月中旬，试验田的第二轮种植开始了。
这一次不是种青稞，是种豌豆。轮作计划里，今年种青稞的地，明年种豌豆；今年种豌豆的地，明年种青稞。豆科植物的根系有固氮作用，可以增加土壤中的氮含量，为下一轮青稞种植提供更好的肥力基础。
达娃对种豌豆很熟悉。普兰的河谷里也种豌豆，但不是当主食吃，是当饲料——喂马，喂牦牛。人也会吃，但不多。豌豆面的口感比青稞面粗糙，吃了容易胀气，不太受欢迎。
“在普兰，豌豆是给牲口吃的。”达娃说，一边用木棍在地里戳洞，一边把豌豆种子丢进去，“人吃青稞，牲口吃豌豆。”
“在克什米尔，人也会吃豌豆。”刘琦说。他蹲在达娃身后，负责把丢进洞里的豌豆种子用土盖上，轻轻压实。两个人一前一后，配合得像一台精密的机器。
“你去过克什米尔？”
“没有。听人说的。”
达娃没有追问。她好像已经习惯了刘琦的“听人说”。很多事情，刘琦都没经历过，但他都知道。达娃不问为什么，她只是接受。这种接受不是盲目的信任，是一种“我不需要知道你为什么知道，我只需要知道你说的是对的”的务实。
豌豆种下去后的第五天，出苗了。
豌豆的幼苗和青稞不一样。青稞的苗是细长的、尖尖的，像一根根绿色的针；豌豆的苗是圆润的、肥厚的，叶片对生，像一对对张开的蝴蝶翅膀。达娃蹲在地边，看着那些刚破土的嫩苗，脸上露出了一种刘琦从未在她脸上见过的表情——柔软的，温暖的，像春天的阳光照在刚刚融化的雪地上。
“怎么了？”刘琦问。
“我小时候，在普兰，每年春天都会跟着父亲去地里看豌豆出苗。”达娃说，“父亲说，豌豆的苗是最乖的。青稞的苗要等，等好几天，才出来。豌豆的苗不等，昨天种下去，今天就想出来。憋不住。”
刘琦蹲在她旁边，也看着那些嫩苗。他没有说话。他想起了自己的父亲——不是原主的父亲，是2026年的父亲。一个普通的中学老师，教了一辈子数学，退休后每天早上去公园打太极，下午在家看电视。他从来没有带刘琦去看过任何作物出苗。他们之间没有这种“乖”的对话。
但不知道为什么，他觉得达娃说的这些话，他也经历过。不是真的经历过，是“想”经历过。在另一个世界里，在另一条时间线上，他和一个像达娃一样的人，蹲在一片刚出苗的地边上，看那些憋不住的豌豆苗，一棵一棵地从土里钻出来。
那个世界不存在。但那个感觉是真实的。
“你在想什么？”达娃问。
“想我父亲。”刘琦说。这是真话。
达娃没有继续问。她伸出手，轻轻地摸了摸一株豌豆苗的嫩叶。叶子在她的指尖微微颤动，像一只刚醒来的蝴蝶在舒展翅膀。
“你父亲一定是个好人。”达娃说。
“为什么？”
“因为你不像一个坏人。”
刘琦愣了一下，然后笑了。这个逻辑不对，但他喜欢这个逻辑。
十月初，豌豆长到了膝盖高，开始开花了。
豌豆的花很小，白色带一点紫，像一只只小小的蝴蝶停在绿色的枝叶间。风一吹，整片地都在微微颤动，那些白色的小花在绿色的波浪中忽隐忽现，像是在躲猫猫。
达娃摘了一朵豌豆花，别在耳边。她转过头，问刘琦：“好看吗？”
刘琦看着她的脸。白色的豌豆花在她乌黑的头发旁边，像一颗小小的星星。她的眼睛在阳光下是深棕色的，瞳孔的深处有一点金色的光在跳动。她的嘴唇微微上翘，带着那种天然的、不是刻意做出的笑意。
“好看。”他说。
达娃笑了一下，把花从耳边取下来，放在手心里看了看，然后轻轻吹了一口气。花瓣从她的手心里飘起来，飘在空中，转了几个圈，落在地上。
“花好看，但不长久。”达娃说，“豆子才长久。”
刘琦看着那朵落在土里的豌豆花，花瓣上沾了一点泥，白色的花瓣衬着黑色的泥土，像雪落在炭上。
“花和豆子都长久。”他说，“花在的时候，好看。花不在了，豆子还在。豆子吃完了，种子还在。种子种下去，明年又有花。只要有人记得种，花就一直在。”
达娃看着他，看了好几秒钟。然后她站起来，拍了拍袍子上的土，拿起铁锹，走进了地里。
“你今天话真多。”她说，背对着他，声音里带着笑。
刘琦也站起来，拿起另一把铁锹，跟在她身后。
风从河谷里吹上来，吹动了整片豌豆地，那些白色的小花在风中摇摆，像是在向他们点头。
远处的土林在秋日的阳光下呈现出一种温暖的橙红色，像一道巨大的城墙，把这片小小的土地和外面的世界隔开。城墙上方的天空是深蓝色的，蓝得像一块被洗过无数次的绸缎，没有一丝云，干净得让人想哭。
刘琦跟在达娃身后，一步一步地走过田埂。他的影子落在她影子的旁边，两个影子靠得很近，近到几乎重叠在一起。
他没有刻意靠近她。
但影子自己靠近了。
（第十二章完）