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沈砚走上前，指尖在红泥边缘轻轻一抠。
“啪。”
红泥一掉，一股子醇厚的脂香，顺着坛口直接冲了出来。
没有羊肉的膻味，也不是那种肥膏的腻味。
赵德柱使劲儿吸了两下鼻子：“这……这是羊油？”
他活了四十多年，从来没闻过这么干净的油味。
沈砚揭开封口的布头。
坛子里，凝固的羊脂白得发亮，像是一整块上好的羊脂玉。
表面光洁平整，没有半点气泡。
“成了。”
沈砚用手指在油脂表面划过，质地细腻得像一块凝膏，触手微凉。
这就是他的底气。
日子一晃，就到了腊月十八。
天还没亮，南锣鼓巷结了一层厚厚的白霜。
福源祥的门板还没摘，外头就已经传来了密集的脚步声。
孙得利和安三泰并肩走在最前面，身后跟着十几个穿得体面的老头。
那是四九城勤行的“老家底”。
他们今儿个是来给沈砚撑场面的，也是来当见证的。
“老安，你说这小子要拿出什么来？八珍糕还是糖缠？”
孙得利压低了声音，鼻尖冻得通红。
“不知道。”
安三泰缩着脖子，眯起眼盯着福源祥的门板。
“但我知道，这小子手下是有章程的。”
正说着，巷子口忽然又传来一阵沉稳的脚步声。
十几辆黄包车排成一排，拉车的汉子个个腰板挺直。
车还没停稳，马德山便率先从第一辆车上跨了下来。
他披着一件黑色狐裘大氅，手里拎着一个沉甸甸的红木食盒。
身后跟着清一色的天津名厨，个个板着脸，眼神跟刀子似的，来者不善。
两拨人在福源祥门口撞了个正着。
谁也没给谁好脸，场面顿时僵住了。
孙得利冷哼一声，没说话。
马德山也没搭理他，而是抬头看向那块金漆招牌。
“福源祥。”
马德山的声音在寂静的巷子里传得极远。
“沈师傅，津门马德山，携同行，带门下弟子，前来求教！”
他这话刚递进去，福源祥的大门就“吱呀”一声，从里头敞开了。
一股子热气夹着浓郁的蜜甜和面香，扑面就撞了过来。
大红的毡毯从柜台一直铺到了台阶下。
沈砚穿着一身利落的青布长衫，两只袖子挽到手肘，透着股干练劲儿。
他站在门口，没看马德山，也没看那帮天津名厨。
他只是轻轻侧过身，做了个请的手势。
“门开着，进。”
马德山眼角跳了跳。
这年轻人，太稳了。稳得让他心里没底。
他迈步跨入店内，一眼就看到了每张八仙桌的正中央，都摆着一个白瓷盘。
盘子里，是一块用红绫系着的点心。