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见的线前面，绝不多走一步。
那条线后面是什么？
我不确定自己知道。
也许那才是真正可怕的部分。
不是我在刻意隐瞒什么——而是线后面可能空无一物。
两百一十三年的岁月，几百场战斗，几千个独自醒来的夜晚——也许那些东西已经把线后面的一切都磨平了，只剩下一片光滑的丶反射着所有人目光的镜面。
你看到的是你自己。
而镜子什么都不是。
「我有一个同事。」米哈伊尔突然说。
语气变得日常，像在聊下班后去哪儿喝酒。
「叶甫根尼。原来也是FSB的，后来跟我一起转到UNOPA。他人很不错，有三个孩子，大的那个刚上大学。业务能力强，人缘也好。每个人的生日他都记得，每年圣诞节他都会给办公室所有人买一份小礼物——那种带酒心的手工巧克力。」
「有一天他没来上班。手机关机，邮件不回。我们以为他生病了，派人去他家，门没锁。」
他顿了一下。
「他在浴室里，衣服穿得整整齐齐，皮鞋擦得发亮。手腕上两道口子。」
走廊里偶尔流动的风停了，或者没停。
我分不清。
「送到医院的时候还有气，抢救过来了。亚伯拉罕亲自去医院看他，问他为什么。你猜他怎么说？」
我什么都听不进去。
「他说『我不知道该跟谁讲』。」
米哈伊尔看着我，目光里没有任何修饰。
「不是没有人关心他。他的妻子爱他，他的同事尊重他，亚伯拉罕信任他。他被很多人围绕着。」
「但他觉得——那些关心有一个形状。一个固定的丶被双方默认的形状。妻子的关心是『你今天工作顺利吗』和『饭菜合不合胃口』。同事的关心是『报告写完了吗』和『周末有什么计划』。所有的对话都有轨道，所有的关系都有边界。」
「他在那些轨道里走了二十年。每一条轨道都很安全，很舒适，很得体。」
「但没有一条通向他真正站着的地方。」
米哈伊尔的声音不高不低，不急不缓。但他选择在这个时候讲这个故事，本身就是一种情感。
「叶甫根尼后来恢复了。」他说，「调到了日内瓦的办公室，换了个节奏比较慢的岗位。偶尔还会给我发邮件，问布鲁塞尔的天气怎么样。」
「但那两道口子在他手腕上留下的疤痕。穿长袖也遮不住。」
「他现在每周去看一次心理医生。我问他有没有用，他说——『至少有一个人是专门被付了钱来听我说话的，所以我不用担心打扰他。』」
米哈伊尔把双手插进裤兜里。
「我不是您的朋友。这一点您说得对。一周不到的相处不够构成友谊。也许一辈子都不够——毕竟您的一辈子比大多数文明的历史都长。」
「但我是一个看过很多人崩溃的人。FSB十四年，UNOPA六年。我见过线人在安全屋里哭到脱水，见过分析员在四十八小时连续工作后对着墙壁自言自语，见过外勤特工在任务结束后蜷在车里，不知所措。」
「我也审讯过很多人。」
这个转折让我的注意力重新集中。