第213章第213章

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把球一颗颗拿起来看。
    笑脸的风格一模一样。两只眼睛大小不一，左眼比右眼小一点；嘴角歪歪扭扭地咧着，像是随手一笔带过。笔触粗犷，带着一种笨拙的认真。
    最早的几颗，墨迹已经淡得快看不见了。灰绿色的球面上，笑脸只剩下模糊的轮廓，像褪色的记忆。越前用指尖摸了摸，能感觉到墨水渗进绒毛缝隙留下的细微凸起。
    中间的几颗稍微清晰些。笑脸的线条依旧歪斜，但能看出笔触更稳了，像是画的人已经重复了无数遍，手指形成了肌肉记忆。
    最新的那颗，在最底下压着。
    越前把它捡起来。绒毛还是鲜亮的黄绿色，几乎没怎么磨损。笑脸的墨迹还没完全干透，用指甲轻轻一掐，就能划开一道湿痕。
    昨天画的。或者今天早上。
    他把十几颗球全部摆出来，在灰尘扑扑的地上排成一排。从左到右，笑脸的墨迹由淡到浓，球的磨损程度由深到浅。像一条时间轴。
    工具房里很安静。只有外面蝉鸣一声接一声，锯子似的拉扯着暑气。
    越前盯着那些笑脸。
    他想起了很多事。
    想起很小的时候，南次郎带他去后山捡球。那时候他还没球拍高，抱着父亲的腿不肯走，南次郎就从口袋里掏出一颗网球——上面画着这种歪歪扭扭的笑脸。“拿着玩，别闹。”那是他关于笑脸球最早的记忆。
    想起小学时第一次参加地区赛，输给了一个高年级选手。回家后他在被窝里哭，南次郎推门进来，把一颗笑脸球放在他枕头边上。“睡吧，明天继续练。”没安慰，没鼓励，就一句冷冰冰的陈述。
    想起十二岁那年，他第一次在正式比赛里赢了南次郎。赛后南次郎什么也没说，只是收拾球拍时，从球包侧袋里摸出一颗笑脸球递给他。“留着。”那颗球他现在还收在书桌抽屉里。
    原来一直都有。
    不是偶尔出现的安慰品，不是心血来潮的随手涂鸦。是十几年里，一颗接一颗，持续不断地画着。最早那几颗褪色的笑脸，可能是二十年前画的——那时候南次郎的膝盖还没出事，还在赛场上跑动，还能用正手抽出时速一百八十公里的发球。
    越前把每颗球拿起来，对着光看。
    画风从潦草到稳定，又回到某种刻意的松散。像是画的人在努力维持同一种状态，不让时间留下痕迹。大小眼，歪嘴，永远一模一样的比例。
    他想起南次郎后院那个轮胎。
    每天凌晨，挥拍击打轮胎侧壁同一个位置。每一声闷响，每一下重复。三十年如一日。
    这些笑脸球也是。
    工具房的门突然被推开。越前抬头，逆光里看见南次郎的身影。他穿着那件洗得发白的旧T恤，手里拎着的正是越前找了半天的红土耙子。
    “找到了。”南次郎的声音没什么起伏。他走进来，把耙子靠在墙边，目光扫过地上排成一排的笑脸球。
    越前没动。他维持着蹲着的姿势，仰头看父亲。
    南次郎的视线在球上停留了几秒，然后移开。他弯腰从架子上拿下一桶拍线，检查接头有没有松动。动作很自然，像什么都没看见。
    “明天早上六点，”南次郎说，“球场东侧那块地要翻新。”
    越前张了张嘴。想问这些球是怎么回事。想问为什么一直画。想问画了这么多为什么从没提过。
    话卡在喉咙里。
    南次郎已经拎着拍线桶往门口走。走到门槛边，他停了一下，没回头。
    “耙子在那儿。”他说，“别忘了拿。”
    木门关上。脚步声渐渐远去。
    越前又在原地蹲了很久。膝盖开始发麻，右膝的钝痛又浮上来，像潮水一样缓缓漫过关节。他没理会。
    他把那些笑脸球一颗颗捡起来，放回墙角。堆成原来的样子。最底下那颗墨迹未干的，他犹豫了一下，还是放了回去。
    走出工具房时，太阳已经偏西。南次郎正在后院翻土，耙子在他手里划出深而直的沟壑。一下，又一下，节奏均匀得像节拍器。
    越前站在阴影里看了一会儿。
    手不自觉地摸进口袋。那里空荡荡的——笑脸网球今天早上训练时掉在平衡球旁边，他还没捡回来。
    他转身往屋里走。右膝每走一步都在抗议，钝痛变成细密的刺痛。但他没停。
    二楼自己的房间里，越前拉开书桌抽屉。十二岁那年南次郎给他的笑脸球静静躺在最里面，绒毛已经磨得稀疏，笑脸依旧歪斜。他把它拿出来，握在手心。
    球的触感粗糙而熟悉。
    窗外，后院传来持续不断的耙地声。沙沙，沙沙。像某种沉默的语言。

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