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用一柄长勺缓缓搅动着大铁锅里的汤。白色蒸汽弥漫了整个厨房，空气里满是肉香。老人背对着门口，佝偻的腰身微微前倾，花白的头发在蒸汽中若隐若现。
“回来了？”老张没回头，声音有些沙哑。
“嗯。”莫飞放下水桶，“您今早去哪儿了？我起来的时候您就不在。”
老张沉默了片刻，手中的木勺没有停：“去办了件事。”
莫飞皱了皱眉，目光落在老张的袖口——那里沾着些新鲜的泥土，还有几处细小的刮痕：“您摔着了？”
“没大事。”老张终于转过身，昏花的老眼里满是疲惫，可嘴角却挂着一种莫飞从未见过的、如释重负的笑意，“就是腿脚不灵便了，下台阶时磕了一下。”
莫飞的心突然揪紧了。
他太了解这个老人——老张这辈子最不愿示弱，再苦再累也从不说一声。可此刻，老人眼中的疲惫几乎要溢出来。那不是身体上的累，是某种深埋心底多年、一朝卸下的沉重。
“您先坐着。”莫飞接过木勺，搀着老张在灶前那张磨得发亮的小木凳上坐下，“汤我来搅。”
老张没有推辞。
他坐在那里，看着少年熟练地搅动锅里的骨头汤——那是他教了莫飞十年的动作：不能太快，快了汤会浑；不能太慢，慢了料不入味。要稳，要匀，要像打一套最基础的剑法那样，每一圈都走得圆满。
“小飞。”老张忽然开口。
“嗯？”
“你今年……十八了吧？”
“再过三个月就满十八了。”莫飞手上动作不停。
十八年。
老张在心中默念这个数字。十八年前，他在山门外那尊剑碑下捡到这个襁褓中的婴孩时，孩子瘦得像只小猫，哭都哭不出声。他用米汤一滴一滴喂活了这个小生命，给他取名“莫飞”——莫要飞远，莫要离开，就这么平平安安地待在万剑山。
“今年的入门考核，”老张的声音很轻，“你有几分把握？”
莫飞搅汤的手顿了顿，随即恢复如常：“第三关比剑，若能练好那套入门十二式，或能撑过十招。”
“七十年了。”老人忽然开口，声音低得像是在自言自语，“我在万剑山，待了整整七十年。”
莫飞静静听着。他知道老张很少提过去，今日却像是打开了话匣子。
“小飞，过来。”
老张用围裙擦了擦手，走到墙角那个用了几十年的旧木箱前，蹲下身，打开箱子。他的手有些颤抖，在箱底摸索了片刻，才捧出一个油布包。
油布包得很仔细，边角都磨得发白了，上面还有几处深色的污渍，像是油渍，又像是血迹。老张捧着它走回灶前，在莫飞面前缓缓坐下。
“这是什么？”莫飞问。
老张没有回答，只是小心翼翼地解开油布。
一层，两层，三层。
最后一层油布揭开，里面是一本薄薄的册子。
封皮是粗糙的牛皮纸，没有字，边角已经磨损得起了毛边。册子不厚，约莫二三十页，纸张泛黄，墨迹有些晕染。
老张双手捧起册子，郑重地递到莫飞面前。他的手臂在微微颤抖，不知是因为疲惫，还是因为激动。
“这是……”
莫飞双手接过，指尖触碰到封皮的瞬间，感受到一种奇特的粗糙质感。册子不重，却仿佛有千钧之重。
“翻开看看。”
莫飞依言翻开第一页。
纸张泛黄，墨迹晕染，但字迹依稀可辨：
“布衣藏锋，以布为剑。不求剑气冲霄，但求心中一念。”
下面是小字注解：“余一生求索而记，天地剑道之终，剑在心，不在形。以布裹之，是为藏锋；以布为剑，是为无锋。无锋之剑，亦可斩断枷锁。”
莫飞呼吸急促起来，一页页翻下去。册子里记载的是一门古怪的剑术——以布裹物视之为剑，不重剑气入体，而重招式，似乎只要把剑招练到极致，便能破敌。招式名称也稀奇古怪：布衣遮体、缠丝绕、裁云断帛……每一式都有详细的图解和注解，字迹潦草却有力。
“这是《布剑术》。”老张的声音在耳边响起，低沉而沙哑，“创此术者，当年也是无名散修。这册子藏在藏书阁最偏的角落里，千年来没人动过。”
莫飞猛地抬头，眼眶发热：“您今早是去……”
“去藏书阁兑换了它。”老张点点头，昏花的老眼里闪着光，“这七十年来，我在万剑山攒了些‘贡献点’——杂役完成额外任务积攒的，可以换一些平常得不到的东西。这些年我攒的，加上昨天夜里把我那柄老剑当了换的，刚好够换这个，这本剑术适合你。”
“您把那柄剑当了？！”
莫飞的声音都变了调。那柄剑他记得，是老张年轻时用的，剑身已经磨损得厉害，剑柄处缠的布条都磨出了毛边。但老张一直舍不得扔