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朝鲁看着手里的骨牌，又看看巴特尔桌上那块仰天长啸的狼头，嘴角缓缓勾起一丝冰冷的弧度。
“好。”
“巴特尔，明天……雪地里见。”
风雪在毡包外呼啸。
铜盆里的炭火，映照着三张脸。
一张冷如刀，一张死如渊，一张……沉如石。
明天的雪地，注定要见血。
聚会散去。
巴特尔回到了自己的毡房。
油灯的火苗在铜碗里轻轻摇曳。巴根盘腿坐在矮榻上，厚重的皮袍松散地披在肩上，露出里面绣着金线的绸缎内衬。他手里捏着一只铜酒杯，杯中的马奶酒泛着浑浊的光泽。
巴特尔回来后，他望向对方。
“明天的比试，”巴根开口道，声音低沉而沙哑，“不是简单的胜负之争。”他抬起眼，目光如鹰隼般锐利，“这关系到我们乌力吉在整个草原上的地位。”
巴特尔站在毡包中央，高大的身影几乎要触到顶部的天窗。
他穿着一件紧身的黑色皮袄，粗壮的手臂抱在胸前，脸上那道从眉骨延伸到嘴角的疤痕在灯光下显得格外狰狞。
他的眼神平静得可怕，就像冬日里冻结的湖面。
“巴图那个老东西，”巴根的手指轻轻敲击着矮桌，“占着首领的位置太久了。这次那达慕，是我们最好的机会。”
他端起酒杯抿了一口，“苏鲁锭和金刀，必须拿到手。这是长生天给我们的旨意，当然，还包括托娅那个骚女人。”
毡包外，寒风呼啸着掠过，吹得门帘微微晃动。
远处传来几声牧羊犬的吠叫，很快又被风声吞没。
“朝鲁那小子，”巴根的声音突然冷了几分，“是巴图的骄傲，也是乌穆沁未来的希望。”他的手指在桌面上画了个圈，“明天的赛场上，我要他永远站不起来。你明白我的意思吗？”
巴特尔的嘴角微微抽动了一下，那道疤痕随之扭曲。
他的目光依旧平静，但眼底深处闪过一丝寒光。
“至于那个汉人，”巴根的声音更轻了，几乎要淹没在油灯燃烧的噼啪声中，“既然他非要掺和进来，就别让他活着离开草原了。要是没机会...”
巴特尔终于开口，只有很简短的一句话：“我会处理。”
巴根满意地点点头，又给自己倒了杯酒。
“记住，”巴根最后说道，声音里带着不容置疑的命令，“明天的胜利，必须属于乌力吉。无论用什么手段。”
巴特尔没有回答，只是微微颔首。
他转身走向毡包门口，厚重的皮靴踩在羊毛地毯上几乎没有发出声音。在掀开门帘的瞬间，一阵寒猛的灌了进来，吹得油灯的火苗剧烈摇晃。
当门帘重新落下时，毡包内只剩下巴根一个人。
他静静地坐着，手指无意识地摩挲着酒杯边缘，目光落在跳动的火苗上，脸上浮现出一丝难以捉摸的笑意。