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算过的，没有任何多余的动作，没有任何迟疑和停顿。它的身上有一层薄薄的灰尘，是这几天在废墟里头搬运东西沾上的，那些灰尘在它的金属外壳上形成一层灰扑扑的膜，让它看起来没那么亮了，没那么像是从天上掉下来的神仙了。
但它还是很好用。
程巢想起第一次看见它的时候，那种从脚底板一直窜到头顶的震撼。四个点数，他攒了好几个月，一个丧尸一个丧尸地杀，一点一点地攒，攒到手都杀麻了，才攒够那四个点。兑换出来的时候，他差点以为自己在做梦。这玩意儿，这铁疙瘩，这杀人不眨眼的机器，是他的了。是他程巢的了。
从那之后，他心里头偷偷给它起了个名字。老爹。
他没跟任何人说过这个名字。这名字太软了，太窝囊了，说出去会被人笑话。但他就是这么叫它的，在心里头叫，叫的时候会有一股热乎乎的东西从胸口往上涌，涌到嗓子眼，把那些苦的、涩的、硬的东西都给冲淡了一点。
老爹。
他看着HIVE-01把最后一片钢板码好，机械臂收回去，独眼的红光闪了一下，像是眨了一下眼。
然后那行字出现了。
【警报：HIVE-01剩余运行时间：72小时。】
血红色的字。
那些字不是一下子出现的，是一个一个地蹦出来的，像是有什么东西正在他的视网膜上用爪子刻字，每刻一笔，他的眼球就跟着疼一下，那种疼不是很剧烈，但很持久，像是有一根极细极细的针，扎进眼珠子里头，一点一点地往里拧。等那行字全部刻完了，他的眼眶里头已经蓄满了泪水，不是因为难过，是因为疼，是因为那种被什么东西从内往外撑开的、生理性的疼痛。
他眨了眨眼。泪水顺着眼角滑下来，流进嘴角，是咸的。
那行字还在。血红的颜色，每一个笔画的边缘都带着毛边，像是被烧焦了的纸的边缘。他能闻到一股焦糊味，但他知道空气里什么都没有，那股焦糊味是从他自己的眼球里头冒出来的，是那些字灼烧他视网膜的味道。
七十二小时。
三天。
程巢站在原地，一动不动。
他的脑子在这一瞬间变成了一片空白，像是有人往他脑壳里头倒了一桶浆糊，把所有的念头都给糊住了。他张了张嘴，想说点什么，但嗓子眼像是被人掐住了，一个字都吐不出来。他的手开始发抖，是从指尖开始的，一点一点往上蔓延，蔓延到手腕，蔓延到小臂，然后蔓延到肩膀。他感觉到自己的心跳在加速，那颗心像是一只被困在笼子里的兔子，在他的胸腔里头疯狂地撞，每撞一下，他的肋骨就跟着疼一下。
老爹会死。
这个念头从那片空白里头钻了出来，像是一条从烂泥里头拱出来的蚯蚓，滑腻腻的，冰凉凉的，在他的脑子里头蠕动。
老爹会死。
它会“饿“。它会“死“。它不是永动机。它需要吃东西，需要喝东西，需要充电——或者别的什么狗屁玩意儿。他从来没想过这茬儿。他以为把它兑换出来之后，它就永远是他的了，就像一把刀，一杆枪，只要不坏，就能一直用下去。他没想过刀会钝，枪会锈，机器会——
会停。
一股眩晕从他的后脑勺炸开。那股眩晕来得太猛了，像是有人抡起一柄铁锤，照着他的天灵盖狠狠地砸了一下，他的眼前一黑，膝盖发软，整个人往前栽去。他的手本能地往旁边一抓，抓住了一面墙，指甲嵌进墙缝里头，刮下来一大片粗糙的沙砾。那些沙砾扎进他的指缝里，疼，但他顾不上疼，他只能死死地抓着那面墙，把所有的力气都压在那只手上，才没有让自己彻底倒下去。
墙是粗糙的。砖缝里渗出火烧过后留下的烟熏味，摸上去有一点点温热，是太阳晒了一下午留下的余温。他的脸贴在墙上，额头磕在一块凸起的砖角上，磕得有点疼，但他没有挪开。他就那么贴着，弓着腰，像一只被抽掉了脊梁骨的虾。
他的脖子上像是被套上了什么东西。
一个枷。
那枷锁是看不见的，但他能感觉到它的重量。它压在他的颈椎上，压在他的锁骨上，一寸一寸地往下沉。他试着直起腰，但那个重量把他往下压，压得他的脊椎发出一阵轻微的、像是骨头在摩擦的咯吱声。他只能维持着那个弯腰的姿势，贴着墙，喘着气，像一条被人从水里捞出来扔在岸上的鱼。
他变成奴隶了。
一个为了喂饱另一个“生命“而不得不奔波的奴隶。那条看不见的枷锁的另一端，系着一个七百多斤重的铁疙瘩，他得拖着那个铁疙瘩往前走，走到死，或者走到那个铁疙瘩不再需要他为止。
他不知道自己在墙边靠了多久。可能是一刻钟，可能是半个时辰。等他终于直起腰的时候，太阳已经开始往西边坠了，光线从金黄色变成了橘红色，从橘红色变成了暗红色，那些暗红色的