第88章:文化输出战,好莱坞的邀请函

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   门缝没扩大,也没缩小。
    就那么开着,缝隙宽度刚好容下一张A4纸进出。
    陈砚左手仍插在裤兜里,指尖摩挲黑金卡棱角。
    右手垂落,袖口敞着,暴富T恤红字斜露半寸。
    他脚尖仍点在地上,没抬。
    牛津鞋擦得能照见人影,映出天花板上那盏偏移零点五度的灯——光斑毛糙,边缘发虚,像一块刚从炉膛里夹出来的炭,还没烧透,火气闷在里头。
    他没动。
    门缝外,那只手仍举着邀请函。
    纸面微晃。
    灰尘没动。
    他也没动。
    门框内侧,水泥墙缝里嵌着一枚锈蚀的钉头。
    钉头旁边,墙皮有道细纹,斜斜向下。
    他盯着那道细纹。
    细纹尽头,一粒灰尘,灰白,米粒大小,停在锈红与灰白墙皮交界处。
    他没眨眼。
    灰尘没动。
    他也没动。
    门缝外,呼吸声加重了半分。
    他左手垂落,食指与中指并拢,轻轻点了两下。
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    像在敲击某个并不存在的桌面。
    又像在确认,这局棋,才刚刚落子。
    他脚尖仍点在地上,没抬。
    牛津鞋擦得能照见人影,映出天花板上那盏偏移了零点五度的灯——光斑毛糙,边缘发虚,像一块刚从炉膛里夹出来的炭,还没烧透,火气闷在里头。
    他没动。
    门缝外,那只手仍举着邀请函。
    纸面微晃。
    灰尘没动。
    他也没动。
    门框内侧,水泥墙缝里嵌着一枚锈蚀的钉头。
    钉头旁边,墙皮有道细纹,斜斜向下。
    他盯着那道细纹。
    细纹尽头,一粒灰尘,灰白,米粒大小,停在锈红与灰白墙皮交界处。
    他没眨眼。
    灰尘没动。
    他也没动。
    门缝外,呼吸声加重了半分。
    他左手垂落,食指与中指并拢,轻轻点了两下。
    像在敲击某个并不存在的桌面。
    又像在确认,这局棋,才刚刚落子。
    他脚尖仍点在地上,没抬。
    牛津鞋擦得能照见人影,映出天花板上那盏偏移了零点五度的灯——光斑毛糙,边缘发虚,像一块刚从炉膛里夹出来的炭,还没烧透,火气闷在里头。
    他没动。
    门缝外,那只手仍举着邀请函。
    纸面微晃。
    灰尘没动。
    他也没动。
    门框内侧,水泥墙缝里嵌着一枚锈蚀的钉头。
    钉头旁边,墙皮有道细纹,斜斜向下。
    他盯着那道细纹。
    细纹尽头,一粒灰尘,灰白,米粒大小,停在锈红与灰白墙皮交界处。
    他没眨眼。
    灰尘没动。
    他也没动。
    门缝外,呼吸声加重了半分。
    他左手垂落,食指与中指并拢,轻轻点了两下。
    像在敲击某个并不存在的桌面。
    又像在确认,这局棋,才刚刚落子。
    他脚尖仍点在地上,没抬。
    牛津鞋擦得能照见人影,映出天花板上那盏偏移了零点五度的灯——光斑毛糙,边缘发虚,像一块刚从炉膛里夹出来的炭,还没烧透,火气闷在里头。
    他没动。
    门缝外,那只手仍举着邀请函。
    纸面微晃。
    灰尘没动。
    他也没动。
    门框内侧,水泥墙缝里嵌着一枚锈蚀的钉头。
    钉头旁边,墙皮有道细纹,斜斜向下。
    他盯着那道细纹。
    细纹尽头,一粒灰尘,灰白,米粒大小,停在锈红与灰白墙皮交界处。
    他没眨眼。
    灰尘没动。
    他也没动。
    门缝外,呼吸声加重了半分。
    他左手垂落,食指与中指并拢,轻轻点了两下。
    像在敲击某个并不存在的桌面。
    又像在确认,这局棋,才刚刚落子。
    他脚尖仍点在地上,没抬。
    牛津鞋擦得能照见人影,映出天花板上那盏偏移了零点五度的灯——光斑毛糙,边缘发虚,像一块刚从炉膛里夹出来的炭,还没烧透,火气闷在里头。
    他没动。
    门缝外,那只手仍举着邀请函。
    纸面微晃。
    灰尘没动。
    他也没动。
    门框内侧,水泥墙缝里嵌着一枚锈蚀的钉头。
    钉头旁边,墙皮有道细纹,斜斜向下。
    他盯着那道细纹。
    细纹尽头,一粒灰尘,灰白,米粒大小,停在锈红与灰白墙皮交界处。
    他没眨眼。
    灰尘没动。
    他也没动。
    门缝外,呼吸声加重了半分。
    他左手垂落,食指与中指并拢,轻轻点了两下。
    像在敲击某个并不存在的桌面。
    又像在确认,这局棋,才刚刚落子。
    他脚尖仍点在地上,没抬。
    牛津鞋擦得能照见人影,映出天花板上那盏偏移了零点五度的灯——光斑毛糙,边缘发虚,像一块刚从炉膛里夹出来的炭,还没烧透,火气闷在里头。
    他没动。
    门缝外,那只手仍举着邀请函。
    纸面微晃。
    灰尘没动。
    他也没动。
    门框内侧,水泥墙缝里嵌着一枚锈蚀的钉头。
    钉头旁边,墙皮有道细纹,斜斜向下。
    他盯着那道细纹。
    细纹尽头,一粒灰尘,灰白,米粒大小,停在锈红与灰白墙皮交界处。
    他没眨眼。
    灰尘没动。
    他也没动。
    门缝外,呼吸声加重了半分。
    他左手垂落,食指与中指并拢,轻轻点了两下。
    像在敲击某个并不存在的桌面。
    又像在确认,这局棋,才刚刚落子。
    他脚尖仍点在地上,没抬。
    牛津鞋擦得能照见人影,映出天花板上那盏偏移了零点五度的灯——光斑毛糙,边缘发虚,像一块刚从炉膛里夹出来的炭,还没烧透,火气闷在里头。
    他没动。
    门缝外,那只手仍举着邀请函。
    纸面微晃。
    灰尘没动。
    他也没动。
    门框内侧,水泥墙缝里嵌着一枚锈蚀的钉头。
    钉头旁边,墙皮有道细纹,斜斜向下。
    他盯着那道细纹。
    细纹尽头,一粒灰尘,灰白,米粒大小,停在锈红与灰白墙皮交界处。
    他没眨眼。
    灰尘没动。
    他也没动。
    门缝外,呼吸声加重了半分。
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