第87章:政策红利战,部委楼里的密谈

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  他右手按膝,左手抬起,食指与中指并拢,轻轻点了两下。
    和台阶上敲击的动作完全一致。
    不是习惯,是校准。
    从资本战场切换至政策棋局的频率。
    陈国安忽然开口:“文件盖章,要等明天上午。”
    陈砚颔首。
    起身。
    没走向门口。
    侧身一步,立于会客室门框内侧阴影里。
    他微微仰头。
    门楣上方嵌着一块电子屏,正滚动播放当日部委要闻。
    其中一条赫然在列:“《全民大挑战》特别季入选2024年度国家重点文化创新项目”。
    屏幕冷光映在他表盘上,幽蓝与金芒交织,像两种火在同一个炉膛里烧。
    他没笑。
    没叹。
    只将左手重新插回裤兜,指尖触到那张黑金卡棱角。
    车还在楼下等着。
    他没走。
    他在等。
    等下一章的门被撞开。
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    门框内侧,水泥墙缝里嵌着一枚锈蚀的钉头,指甲盖大小,漆皮剥落,露出底下暗红铁锈。
    他目光扫过那钉头,没停留,也没避开。
    就那么看着。
    钉头旁边,墙皮有道细纹,斜斜向下,像一道没愈合的旧疤。
    他没伸手去碰。
    也没移开视线。
    就那么站着。
    呼吸匀长,像节拍器调准了频率。
    门外走廊传来脚步声,由远及近,皮鞋跟敲击地胶,节奏稳定,不快不慢,每一步间隔相等。
    脚步声在门口停住。
    没敲门。
    门被推开一条缝。
    陈国安抬手,扶住门把。
    他没出门。
    只站在门边,手搭在金属门把上,指节微屈,目光沉静,落在陈砚侧脸上。
    陈砚没转头。
    他仍看着那枚钉头。
    钉头锈迹边缘,有粒灰尘,米粒大小,灰白,停在锈红与灰白墙皮交界处。
    他盯着那粒灰尘。
    灰尘没动。
    他也没动。
    门缝外,走廊灯光照进来一束,斜斜切过他左脚鞋尖。
    牛津鞋擦得能照见人影,光斑毛糙,边缘发虚,像一块刚从炉膛里夹出来的炭,还没烧透,火气闷在里头。
    他脚尖没抬。
    整条走廊的冷气似乎跟着沉了一寸。
    他左手仍插在裤兜里,指尖摩挲黑金卡棱角。
    右手垂在身侧,袖口敞着,暴富T恤红字从领口斜斜露出来,不遮不掩。
    视网膜上,金字微敛未散。
    【政策保护罩|已激活】
    门外脚步声又起,这次更近,更急,皮鞋跟敲地胶的节奏变了——快了半拍,落地更重,像有人攥着什么冲过来。
    陈砚仍看着那粒灰尘。
    灰尘还在。
    他没眨眼。
    灰尘没动。
    他也没动。
    门缝扩大。
    一只手伸进来,举着一张纸。
    纸是A4大小,雪白,边角微卷,右下角印着一行小字:好莱坞星光制作公司。
    纸面正中央,是一封邀请函。
    标题是加粗黑体:《诚邀参与全球文化对话计划——〈国风新青年〉国际版联合制作》。
    邀请函下方,是三个签名栏。
    第一个空着。
    第二个,签着“陈国安”。
    第三个,签着“沈澜”。
    陈砚的目光,终于从那粒灰尘上挪开。
    他抬眼。
    看向那只举着邀请函的手。
    手背青筋微凸,指节修长,指甲修剪整齐,无名指上戴着一枚银戒,戒面刻着细密云纹。
    他没接。
    只把左手从裤兜里抽出,垂在身侧。
    指节放松,腕表表盘幽蓝冷光压着金芒余晕。
    右手抬起,食指与中指并拢,朝那张邀请函虚点一下。
    不是拒绝,不是接受。
    就是那么一点。
    像给一张纸敬了个礼。
    又像跟一个根本不在场的人打了个招呼。
    门缝外,那只手没缩回去。
    邀请函仍举着,纸面微微晃动,边角卷曲幅度加大了零点二毫米。
    陈砚没再看。
    他目光回落,重新盯住那粒灰尘。
    灰尘还在。
    他没眨眼。
    灰尘没动。
    他也没动。
    门缝外,呼吸声加重了半分。
    陈砚左手垂落,食指与中指并拢,轻轻点了两下。
    像在敲击某个并不存在的桌面。
    又像在确认,这局棋,才刚刚落子。
    他脚尖仍点在地上,没抬。
    牛津鞋擦得能照见人影,映出天花板上那盏偏移了零点五度的灯——光斑毛糙,边缘发虚,像一块刚从炉膛里夹出来的炭,还没烧透,火气闷在里头。
    他没动。
    门缝外,那只手仍举着邀请函。
    纸面微晃。
    灰尘没动。
    他也没动。
    门框内侧,水泥墙缝里嵌着一枚锈蚀的钉头。
    钉头旁边,墙皮有道细纹,斜斜向下。
    他盯着那道细纹。
    细纹尽头,一粒灰尘,灰白,米粒大小,停在锈红与灰白墙皮交界处。
    他没眨眼。
    灰尘没动。
    他也没动。
    门缝外,呼吸声加重了半分。
    他左手垂落,食指与中指并拢,轻轻点了两下。
    像在敲击某个并不存在的桌面。
    又像在确认,这局棋,才刚刚落子。
    他脚尖仍点在地上,没抬。
    牛津鞋擦得能照见人影,映出天花板上那盏偏移了零点五度的灯——光斑毛糙,边缘发虚,像一块刚从炉膛里夹出来的炭,还没烧透,火气闷在里头。
    他没动。
    门缝外,那只手仍举着邀请函。
    纸面微晃。
    灰尘没动。
    他也没动。
    门框内侧,水泥墙缝里嵌着一枚锈蚀的钉头。
    钉头旁边,墙皮有道细纹,斜斜向下。
    他盯着那道细纹。
    细纹尽头,一粒灰尘,灰白,米粒大小,停在锈红与灰白墙皮交界处。
    他没眨眼。
    灰尘没动。
    他也没动。
    门缝外,呼吸声加重了半分。
    他左手垂落,食指与中指并拢,轻轻点了两下。
    像在敲击某个并不存在的桌面。
    又像在确认,这局棋,才刚刚落子。
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