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成了这支特遣队的移动血库和胃袋。
“把备用履带板挂在坦克首下装甲上！”亚瑟指挥着几名法国士兵，“别觉得那很难看。那不仅是备件，那是附加装甲。哪怕能多挡住一发37毫米炮弹，也是赚的。”
而在另一边，关于那批德国7.5cmGr.34炮弹的再加工正在进行。
这不再是简单的后勤维护，这是一场在硝化甘油边缘试探的“手工校准”。
几名近卫团士兵，此刻像外科医生般正屏住呼吸，用最细号的水砂纸小心翼翼地打磨着那些德国炮弹的敏感底火。他们在试图通过这种原始的物理切削，人为地削薄金属壁，以换取那不可靠的击发灵敏度。
但这不仅考验技术，更考验命数——因为没有任何仪器能检测打磨后的临界点，炮手每一次拉动火绳所施加的牛顿力，不再是一个可控的机械参数，而是一场纯粹的概率博弈。
“动作轻点！这可不是在磨你的皮鞋！”麦克塔维什在一旁吼道，看得心惊肉跳。
（本章未完，请点击下一页继续阅读）第21章驯服野兽（二合一）(第2/2页)
亚瑟走过去，拿起一枚处理好的炮弹，仔细检查了一下底火的厚度。
【工程判定：击发成功率提升至85%/炸膛风险降低至12%】
“勉强能用。”亚瑟点了点头，然后看向那一排排金黄色的杰里罐。
对于这四辆耗油量惊人的B1坦克来说，这些高辛烷值汽油就是命。为了方便补给，亚瑟下令将部分油桶直接用铁丝捆扎在坦克车体后部的格栅上——虽然这增加了火灾风险，但在这种高机动作战中，他们没有时间停下来等卡车加油。
“长官，这太疯狂了。”一名法军驾驶员看着身后背着的“炸弹”，脸色发白，“如果德国人打中油桶……”
“那就祈祷他们在打中油桶之前已经被你碾死了。”亚瑟淡淡地说道，“而且，这是一种心理博弈。德国人看到背着油桶冲锋的坦克，第一反应往往不是射击，而是惊讶。那一秒钟的惊讶，就是你的机会。”
其实亚瑟没说的是，柴油机还好，汽油机坦克一旦被击穿引擎室，不管背不背油桶，结果大概率都是变烤箱。与其担心这个，不如保证引擎随时有油能跑得起来。
雨还在下，但锯木厂里的气氛却逐渐发生了变化。
英国步兵在擦拭枪油，法国坦克手在调整履带张紧度，双方虽然语言不通，但在传递扳手和油桶的时候，眼神里多了一份默契。
那是同在一条破船上的求生欲。
……
在短暂的休整间隙，一些意想不到的化学反应正在发生。
在“凡尔登”号的履带旁，麦克塔维什中士正试图和杜兰德上尉手下的几个法国兵“交流”感情。
语言障碍？那不存在的。
酒精是通用的世界语。
麦克塔维什从怀里掏出一个扁平的银质酒壶，那里面装的不是水，而是他私藏的苏格兰威士忌。
“来一口，青蛙佬（Froggy）。”麦克塔维什把酒壶递给一个正冷得发抖的法国机枪手，用一种极其蹩脚的、混杂着英语单词的法语说道，“这东西能让你肚子里烧起一把火（Fireinthebelly）。”
那个法国兵犹豫了一下，接过酒壶抿了一口。
“咳咳咳！！”
剧烈的辛辣味让他瞬间咳嗽起来，脸涨得通红。
“MonDieu!（我的上帝）”法国兵眼泪都出来了，“这是什么？火药泡的尿吗？”
“这是苏格兰高地的阳光，你这不懂欣赏的家伙。”麦克塔维什一把夺回酒壶，自己灌了一大口，发出一声满足的叹息，“比你们那种酸掉牙的红酒带劲多了。”
“红酒是艺术！”另一个法国兵不服气地反驳，从背包里掏出一瓶只剩一半的波尔多红酒，“这才是文明人的饮料。”
“文明人？”麦克塔维什嗤之以鼻，“文明人现在正在海滩上排队等着游泳呢。野蛮人才能活下来。”
他拍了拍那个法国兵的肩膀，露出一个满口烟熏牙的笑容。
“听着，如果要跟我混，你们得学几句‘苏格兰式问候’。如果我在上面敲三下，那是让你们停下。如果我大喊‘Bastard’（混蛋），那是右边有敌人。如果我喊‘BloodyHell’（该死的），那就是左边。”
“Bastard是右边，BloodyHell是左边……”那个法国兵一脸懵懂地重复着，“那如果是前面呢？”
“前面？”
麦克塔维什从腰间拔出那把磨得锋利的刺刀，在空气中比划了一下。
“如果是前面，我会喊‘WAAAGH!!!’，然后你们就踩死油门撞过去就行了。”
周围的英军士兵爆发出一阵粗厉的哄笑，那笑声像砂纸一样粗糙，却有着