第512章葬了苏东坡

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    常州，运河边的藤花旧馆。
    大宋最有趣的灵魂，苏东坡，走了。
    他结束了长达二十年的流放生涯，从天涯海角的海南一路北归，却还没来得及看一眼汴京的繁华，就病逝在了这半路上。
    没有国葬，没有谥号，甚至连个像样的吊唁都没有。
    因为在朝廷眼里，他依然是个“元祐奸党”，是个不合时宜的罪人。
    ……
    运河边的一处荒坡上。
    陈寻手里举着一把火把，站在一座新坟前。坟前没有贡品，只有堆积如山的手稿。
    那是苏轼这一路北归写下的诗词，还有那本在海南没写完的《东坡农书》。
    “烧了吧。”
    陈寻的声音很轻，却不容置疑。
    “先生！不可啊！”
    苏轼的儿子苏过跪在地上，哭得泣不成声，死死护着那些纸张。
    “这是父亲一生的心血……怎么能烧？怎么能烧啊！”
    “留着就是祸害。”
    陈寻弯下腰，从苏过怀里硬生生扯出一叠手稿。
    “现在的朝廷是蔡京那帮贼子的天下。他们把你爹的名字刻在‘元祐党人碑’上，恨不得把他挫骨扬灰。”
    “这些东西若是流传出去，不仅救不了大宋，还会成为这群疯狗咬死你们苏家满门的罪证。”
    “而且……”
    陈寻看了一眼那张写着“问汝平生功业，黄州惠州儋州”的纸，眼中闪过一丝悲凉。
    “这大宋，已经配不上他的文章了。”
    呼！
    火把落下。
    干燥的纸张瞬间被点燃。火舌卷起那些惊艳了千年的文字，化作无数黑色的蝴蝶，随着运河的热风，飘向了天空。
    苏过哭晕了过去。
    陈寻没有扶他。
    他只是静静地看着火光，看着那个胖子的灵魂在火中彻底解脱。
    火渐渐熄灭。
    陈寻从怀里掏出一个油纸包，打开，里面是一块做得极烂、极入味的东坡肉。
    这是他昨天亲手做的。也是最后一次做了。
    “胖子。”
    陈寻把肉放在墓碑前。
    “吃饱了再上路。”
    “那边的世界没贬谪，也没那一肚子不合时宜。你可以天天睡大觉，也没人逼你写文章了。”
    “你歇着吧。”
    陈寻伸出手，拍了拍冰凉的墓碑，就像当年在黄州拍着苏轼的肩膀一样。
    “接下来的路，太脏，太血腥。”
    “你这种心里只有清风明月的干净人，还是别看了。”
    说完，陈寻转身。
    他走得很干脆，没有回头，也没有流一滴眼泪。
    因为长生者的眼泪，早在几百年前送别李白、送别杜甫的时候，就已经流干了。
    剩下的，只有铁石心肠。
    ……
    离开常州后，陈寻并没有回汴京。
    他向南走，去了一家路边的铁匠铺。
    “客官，打什么？”
    铁匠是个光着膀子的汉子，正在挥汗如雨地打铁。
    “磨刀。”
    陈寻解下腰间那把挂了十几年的菜刀。
    这把刀，切过黄州的猪肉，砍过惠州的荆棘，杀过海南的病牛。刀刃已经钝了，上面还沾着些许洗不掉的油渍。
    “这刀……”铁匠拿起来看了看，嫌弃地摇摇头，“都卷刃了，还生了锈。客官，换把新的吧，这破刀切菜都费劲。”
    “不切菜。”
    陈寻看着那暗红色的刀身，眼神变得如同深井般幽暗。
    “那是切什么？”铁匠随口问道。
    “切人。”
    陈寻吐出两个字。
    当啷！
    铁匠手里的锤子掉在了地上。他惊恐地看着眼前这个看似普通的老头，只觉得一股寒气从脚底板直冲天灵盖。
    那不是杀气。
    那是比杀气更恐怖的……死气。
    “磨……磨……”铁匠结结巴巴。
    “磨快点。”
    陈寻扔出一锭银子，那是苏轼临终前塞给他的全部家当。
    “要快到……能切开骨头的那种。”
    ……
    半个时辰后。
    陈寻提着那把寒光闪闪、仿佛脱胎换骨的菜刀，走出了铁匠铺。
    他走到河边，脱下了那件穿了几十年的破羊皮袄。
    这件袄子上，有范仲淹吐的血，有苏轼蹭的鼻涕，有海南的泥土，也有岭南的烟灰。
    那是文人时代的印记。
    “哗啦——”
    陈寻把羊皮袄扔进了河里，任由它顺水漂流。
    他换上了一身利落的短打，黑布缠头，裤腿扎紧，露出了一身精壮的肌肉。
    那股子从苏东坡身边沾染的文人气、烟火气、嬉皮笑脸气，在这一瞬间，荡然无存。
    取而代之的，是一股令

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第512章 葬了苏东坡

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