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。”他认真地说，“确保不会引起过敏，香味也是姐姐喜欢的栀子花调。”
他连我洗澡用什么都要控制。
积累了几天的烦躁在这一刻爆发。
“秦昼！”我提高音量，“这是我自己的事！我用什么沐浴露，穿什么睡衣，看什么书，都是我的事！你能不能不要什么都管？！”
秦昼愣住了。他看着我，眼神从惊讶到受伤，再到一种熟悉的偏执。
“姐姐，我只是想给你最好的。”他声音发紧。
“可我不需要！”我抓起那瓶新沐浴露，走向卫生间，“我要我原来的！就算买不到，我也要相似的味道，而不是你‘测试’过的！”
我打开水龙头，想把那瓶沐浴露倒掉。
秦昼冲过来，抓住我的手腕：“姐姐，别浪费。这瓶很贵，而且……”
（本章未完，请点击下一页继续阅读）第一卷第9章凌晨三点的缝纫机(第2/2页)
“而且什么？”我瞪他，“而且是你‘精心挑选’的？秦昼，够了！我受够了你的‘精心’！”
我用力挣扎，沐浴露瓶掉在地上，盖子没拧紧，乳白色的液体流了一地。
栀子花的香气弥漫开来。
秦昼看着地上的液体，又看看我，脸色苍白。
“姐姐……”他声音发抖，“你就这么讨厌我为你做的一切？”
“我不讨厌你，我讨厌你的方式！”我甩开他的手，“秦昼，爱不是控制！不是把我生活的每一个细节都安排得明明白白！我是人，不是你的养成游戏！”
秦昼后退一步，背撞在门框上。他闭上眼睛，深呼吸，再睁开时，眼神里有种破釜沉舟的决绝。
“好。”他说，“姐姐想自己决定，那就自己决定。”
他转身离开浴室，很快回来，手里拿着一个平板电脑。
“这是宅邸的智能控制系统。”他把平板递给我，“姐姐可以自己调整：室温、灯光、音乐、甚至菜单。机器人管家的指令权限，我分一半给你。你想用什么沐浴露，我明天让零七去买十个品牌，你自己选。”
我看着他，没接平板。
“秦昼，这不是重点。”
“那重点是什么？”他问，眼神执拗，“姐姐告诉我，重点是什么？我要怎么做，你才不会这么生气？”
他的表情像个迷路的孩子，手里拿着自以为正确的地图，却怎么也找不到出口。
我忽然觉得很累。
“重点是你没有把我当成平等的人。”我说，“你把我当成需要你保护的、需要你安排的、需要你‘养育’的对象。秦昼，我不是你的责任，不是你的项目，不是你的……作品。”
秦昼的手垂下来，平板电脑的屏幕暗下去。
“可姐姐就是我的责任。”他轻声说，“从你为我挡下那一刀开始，就是我的责任。这辈子都是。”
又是那道疤。又是十五岁。
那件事像个诅咒，把我们绑在一起。他用愧疚编织成爱，用责任浇筑成牢笼。
“如果……”我听见自己的声音说，“如果那天我没为你挡刀呢？如果受伤的是你呢？”
秦昼摇头：“没有如果。事实是姐姐为我受伤了，所以我欠姐姐的。这辈子都欠。”
“我不需要你还！”
“可我需要还！”他提高音量，眼睛红了，“姐姐，你不明白吗？如果我不还，我会疯掉！这十年我每天做梦都梦到那一天，梦到你的血，梦到我有多无能！我只能用这种方式还，用我的一切对你好，让你再也不会受伤！”
他抓住我的肩膀，力道很大：
“姐姐，你就不能……就接受我的还债吗？就让我对你好，不行吗？”
他的眼泪掉下来，砸在我手背上，滚烫。
我看着他，这个被愧疚和偏执折磨了十年的男人。他建造了这座华丽的监狱，不是为了囚禁我，是为了囚禁他自己——囚禁在那个十四岁雨夜里无能为力的男孩。
我抬手，擦掉他的眼泪。
“秦昼，你不欠我。”我说，“那天我是自愿的。我是姐姐，保护弟弟，天经地义。”
他摇头，用力摇头：“不，是我没用。如果我再强一点，姐姐就不用受伤。如果我再……”
“秦昼！”我打断他，“听我说：你不欠我。从来都不。”
他愣住，眼泪还在流。
我叹了口气，捡起地上的沐浴露瓶子，放在洗手台上。
“沐浴露的事，算了。”我说，“这个味道……也挺好的。”
秦昼看着我，嘴唇在颤抖：“姐姐……”
“但仅此一次。”我看着他的眼睛，“以后我的事，让我自己决定。你可以建议，可以关心，但不能替我做决定。可以吗？”
他用力点头，眼泪掉得更凶：“好……好。”
那天晚上，秦昼又进了那间有缝纫机的房间。
但这次不是修改睡衣，也不是做新衣服。
我半夜被隐约的音乐声吵醒——是轻柔的钢琴曲，从那个房间传来。
我走过去，轻轻推开门。
秦昼背对着我，坐在缝纫机前。但他没有在缝纫，只是在……踩踏板。嗒嗒嗒，嗒嗒嗒，缝纫机空转着，针头上下起落，没有布料。
他在听缝纫机的声音。
就像有些人听雨声、听白噪音助眠一样，他在听缝纫机规律的声音。
台子上放着一个相框，是我十五岁和他的合照。那是我受伤前拍的，我搂着他的肩膀，对着镜头笑，他有点害羞，但眼睛亮晶晶的。
秦昼看着那张照片，脚一下一下踩着踏板。
嗒嗒嗒，嗒嗒嗒。
像心跳，像计时，像某种固执的念经。
我靠在门框上，看了很久。
最后轻轻带上门，回到卧室。
那一夜，缝纫机的声音响了很久。
嗒嗒嗒，嗒嗒嗒。
像在编织一个永远织不完的梦。
而我躺在黑暗中，明白了一件事：
我和秦昼的战争，不是输赢的问题。
是怎么在一片废墟上，重建一种能让我们都活下去的关系。
废墟里有他的愧疚，有我的愤怒，有那道二十八针的伤疤，有十年分离的空白。
而重建的工具，可能只有两样：
时间。
和那台凌晨三点还在响的缝纫机。
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