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着皮肤。
“陈叔。”她轻声问，“你觉得……我该去见那个人吗？”
陈叔停下手中的针线，摘下老花镜，用一块绒布慢慢擦拭镜片。昏黄的灯光下，老人的脸显得格外温和。
“小言啊。”陈叔的声音缓慢而沉稳，“陈叔今年七十三了，在书脊巷开了一辈子的书店。我见过很多人，也看过很多故事。有些书破得不成样子，但修补修补，还能再传几代人。有些人走散了，兜兜转转，又回到了原地。”
他把眼镜重新戴上，看向林微言：“但不管书还是人，修补之前，你总得知道它破在哪里，为什么破。如果连伤口都看不见，就糊上浆糊，那迟早还会再裂开。”
林微言明白陈叔的意思。
“可是如果看到伤口，发现它比想象中还要深，还要痛呢？”她问，声音有些发颤。
陈叔笑了，眼角的皱纹舒展开来：“那就看你想不想修补了。如果还想修补，再深的伤口，一点一点来，总能补上。如果不想修补了，就放手，让它成为过去。但无论选哪条路，你总得先看清楚伤口的样子，对不对？”
林微言低下头，看着碗里清亮的汤。汤面上倒映出她的脸，和头顶那盏昏黄的灯。
“我害怕。”她低声说，像在自言自语，“怕听到的真相，会让我这五年的坚持都变成笑话。怕知道当年他真的有苦衷，那我这些年恨他，怨他，又算什么？”
陈叔叹了口气，伸手拍了拍她的肩膀。老人的手掌宽厚温暖，带着经年累月修复古籍留下的薄茧。
“小言，感情里没有笑话。”陈叔的声音很轻，却很有力量，“你当年受伤是真的，痛苦是真的，这五年一个人走过来也是真的。不管真相是什么，这些都不会变成笑话。至于恨和怨——”
他顿了顿，目光投向窗外朦胧的夜色：“那都是因为在意。如果不在意了，哪来的恨，哪来的怨？”
林微言的鼻子忽然一酸。
是啊，如果不在意了，她不会在重逢那天心跳失控，不会在看到他站在雨中的样子时心疼，不会在听到他说“我没有资格”时难过。
她还在意。
这个认知让她感到恐惧，也让她感到一种近乎悲哀的释然。
“陈叔。”她轻声说，“我明天想去见她。”
陈叔点点头，重新拿起针线：“去吧。见了面，问清楚，听明白。之后的路要怎么走，你自己决定。但无论你做什么决定，陈叔都支持你。”
林微言喝完最后一口汤，暖意从胃里蔓延到四肢百骸。她看着陈叔灵巧地缝补着那本旧书，针线在昏黄的灯光下起起落落，像某种古老的仪式。
“这本书破得这么厉害，还能修好吗？”她问。
陈叔笑了：“能。只要书芯还在，书页还在，总能修好。你看这书脊，裂了这么长一道口子，但只要用对方法，一点一点粘回去，压平，晾干，最后会比原来还结实。”
他抬起头，透过眼镜看向林微言：“人和书一样，小言。有些裂痕看着可怕，但只要还想修补，就总有办法。”
林微言看着陈叔手中的书，那是一本民国时期的线装诗集，书脊裂开了，内页散乱。但陈叔一针一线，耐心地将它们重新串联起来。那些破损的边缘，他用特制的纸细细地补上；那些断裂的线，他用更结实的丝线重新缝过。
修补的过程很慢，很细致，需要极大的耐心和专注。但修补完的书，确实能获得新生。
手机在口袋里震动。林微言拿出来，看到沈砚舟发来的消息。
“如果你决定见她，告诉我时间，我让司机去接你。如果你不想让我知道，可以直接联系她。无论你做什么决定，我都尊重。”
很简短的几句话，没有多余的修饰。
林微言盯着那几行字看了很久，然后点开顾晓曼的名片，复制了号码。
她没有立刻拨出去，而是将手机放在柜台上，继续看陈叔修书。一针一线，一起一落，时间在静谧中缓缓流淌。
窗外，月光更亮了，洒在书脊巷的青石板上，像铺了一层薄薄的霜。
林微言忽然想起五年前，也是这样的月夜，沈砚舟送她回家。那时候他们刚看完一场电影，手牵着手走在巷子里。他说等毕业了，就租个大点的房子，给她一间书房，放她喜欢的书。她说不用大，有他就好。
那时候的月光，也像现在这么亮。
“陈叔。”她忽然开口，“如果……如果当年他真的有苦衷，我真的能原谅他吗？”
陈叔没有立刻回答。他缝完最后一针，打了个结，用剪刀剪断线头。然后他拿起那本修补好的书，轻轻抚平书脊，放在灯光下仔细端详。
“小言啊。”陈叔慢慢地说，“原谅不是为了别人，是为了自己。你心里压着一块石头，五年了，不累吗？”
林微言的眼泪毫无征兆地掉下来，砸在手背上，