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字的背影。照片有些模糊，像是匆忙拍下的，但依然能认出是她。
照片后面，只有两个字，墨迹很深，几乎要划破纸面：
“我在。”
林微言的眼泪，终于掉了下来。
一滴，两滴，落在照片上，晕开了那些字迹。她慌忙用手去擦，却越擦越模糊。
窗外阳光明媚，初夏的风吹进来，带着暖意。可她只觉得冷，从骨头缝里渗出来的冷。
原来这五年，他不是忘了她，不是开始了新生活，不是像她以为的那样，潇洒转身，毫无留恋。
原来他一直在看着她，在无人知晓的角落里，默默承受着一切。
原来那些她以为的“偶然重逢”，是他精心策划的靠近；那些她以为的“巧合”，是他无数个日夜的惦念。
原来真相，比她想象中更沉重，更让人心疼。
林微言将照片紧紧按在胸口，弯下腰，额头抵在冰凉的桌面上，肩膀微微颤抖。
茶馆里人来人往，没有人注意到这个坐在窗边、蜷缩着身体的女子。阳光透过窗棂，在她身上投下斑驳的光影，像一场无声的默剧。
不知过了多久，手机震动起来。
林微言缓缓抬起头，眼睛红肿。她摸出手机，是周明宇发来的消息：
“微言，我下午的飞机。中午一起吃个饭？我在老地方等你。”
她看着那条消息，看了很久，然后慢慢打字回复：
“好。”
发送。
然后她将桌上的文件仔细收好，装回文件袋，抱在怀里，起身下楼。
楼梯很窄，脚步很慢。走到门口时，老板娘笑着打招呼：“林小姐走啦？茶钱顾小姐已经付过了。”
林微言点了点头，推门出去。
阳光刺眼，她抬手挡了挡。怀里文件袋的边缘硌在手臂上，有些疼，但那种真实的触感，让她恍惚的心神稍微定了定。
她沿着书脊巷慢慢往回走。
巷子还是那条巷子，青石板，老槐树，斑驳的墙壁，空气中飘着熟悉的旧书和食物混杂的气息。可有什么东西，已经不一样了。
路过陈叔的书店时，门开着，陈叔正躺在门口的藤椅里晒太阳，老花镜滑到鼻尖，手里拿着一本摊开的书，似乎睡着了。
林微言没有打扰他，轻轻走过。
回到工作室，她将文件袋锁进抽屉，然后坐在工作台前，看着那本《花间集》。
许久，她伸出手，轻轻抚过书脊。
指尖触到那行“赠微言”的烫金字，微微的凸起，像一道烙印。
窗外传来鸟鸣声，清脆悦耳。
林微言闭上眼睛，深深吸了口气，又缓缓吐出。
然后她睁开眼，拿出手机，找到那个半个月前存下、却从未拨打过的号码。
指尖悬在拨号键上，许久。
最终，她按了下去。
忙音。
一声，两声，三声……
无人接听。
她挂断，等了几分钟，又拨了一次。
依然是忙音。
林微言放下手机，目光落在窗外。阳光很好，槐树的叶子在风里轻轻摇曳，投下晃动的光影。
她忽然想起昨晚，沈砚舟站在雨里的样子。
撑着黑伞，身影孤寂，像一座沉默的雕像。
她说不出此刻心里是什么滋味。是疼，是怨，是悔，还是别的什么？像打翻了的调色盘，所有颜色混在一起，变成一片模糊的混沌。
手机在这时震动起来。
是周明宇。
林微言接起：“喂，明宇。”
“微言，我已经到‘拾光’了。”周明宇的声音温润如常，“你大概什么时候过来？”
“我现在就过去。”林微言站起身，拿起包，“二十分钟。”
“好，不着急，路上小心。”
挂了电话，林微言最后看了一眼抽屉。锁孔在阳光下泛着金属的冷光。
她转身，推门出去。
锁门的声音在安静的巷子里格外清晰。
而巷子深处，那盏昨晚沈砚舟站过的路灯下，此刻空空荡荡，只有阳光在地上投下一个圆形的、明亮的光斑。
像一场无人见证的等待，悄然开始，又悄然结束。
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