4.重症监护室

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剧烈，心电监护仪的滴滴声加快了节奏。
    “她……”她又开口，声音更破碎，“她……恨我吗？”
    医生没有回答。他转身调整输液泵的参数，增加了一点镇静剂的剂量。冰冷的液体再次流进她的静脉，像寒流般席卷全身，将疼痛暂时冻结，将意识拖入黑暗的深渊。
    她在黑暗中漂浮。
    没有疼痛，没有声音，没有影像。只有一片深不见底的虚无，像子宫般将她包裹。在虚无中，她看到了那双眼睛——深蓝色的，平静得像两潭湖水，表面没有任何波澜，深处却有一种她无法理解的丶深沉的疲惫。那双眼睛看着她，从闸箱里，从泥地上，从报纸的照片里，从记忆的每一个角落。
    她不恨我。
    这个念头像一道闪电，劈开黑暗的虚无。没有根据，没有理由，只是一种直觉，一种从那双深蓝色眼睛里读出的信息。那双眼睛里没有恨，没有愤怒，甚至没有责备。只有平静，只有疲惫，只有一种深不见底的丶空洞的麻木。
    但比恨更糟。
    恨是一种情绪，一种连接，一种确认。恨意味着对方还在乎，还在意，还在将她视为一个需要被憎恨的对象。但平静——平静意味着对方已经将她从情绪的地图上抹去，将她视为一个与己无关的丶偶然发生的事件，像一场车祸，一次自然灾害，一件已经过去丶无需再提的往事。
    她不恨我。她只是……不在乎。
    这个认知像一把钝刀，慢慢锯开她的胸腔，比肋骨骨折更痛，比内脏出血更痛，比脸上每一处伤口更痛。她的喉咙里发出一声压抑的呜咽，声音被氧气面罩吞没，变成模糊的气泡。她的身体在病床上蜷缩，尽管每一次蜷缩都让肋骨剧痛，但她无法控制。
    护士冲进来，看到监护仪上飙升的心率和血压，看到她在病床上颤抖的身体，看到氧气面罩上凝结的浓重白雾。她按下呼叫铃，更多的医护人员冲进来，调整药物，检查设备，用束缚带固定她挣扎的手臂和腿。
    “冷静下来，FoolishPleasure小姐，冷静下来，你在医院，你很安全——”
    安全。
    这个词像讽刺的笑话，在疼痛和药物的迷雾中回荡。安全是什么？是躺在重症监护室里，被管子缠绕，被疼痛折磨，被记忆吞噬？是在数万人面前失控，侵犯了那个她一直仰望丶一直爱慕的身影？是被对方的训练员殴打，骨头断裂，鲜血横流，像垃圾一样躺在泥地里？是在报纸头版上被描述为“兽性的侵犯者”，职业生涯被毁，人生被毁？
    安全不存在了。像镜子被打碎，像河流改道，像山体滑坡——某些东西已经死了，被埋葬在那个狭窄的闸箱里，被埋葬在贝尔蒙特公园的泥地里，被埋葬在报纸那些冰冷的文字里。
    药物开始生效。疼痛退去，意识模糊，身体放松。束缚带松开了，医护人员离开了，病房里又只剩下她一个人，还有天花板上那些永不熄灭的荧光灯，还有医疗设备单调的滴滴声，还有胸腔引流管里暗红色液体的轻微晃动。
    她的眼睛睁开，灰色的瞳孔涣散，视线在天花板上游移。荧光灯的光芒刺眼，但她无法移开视线。她盯着那些光，像盯着某种启示，某种惩罚，某种她必须承受的丶永恒的审判。
    她不恨我。
    但我会恨我自己。直到死亡将我带走，直到时间将我的骨头化为尘土，直到记忆将我的名字从历史上抹去——我会恨我自己，恨那个下午失控的身体，恨那根在她体内横冲直撞的东西，恨那些喷射进去的精液，恨那些让她疼痛丶让她高潮丶让她身体背叛自己的每一个瞬间。
    门被推开了。
    这次进来的是她的母亲，FoolMeNot。一个身材娇小的牝马娘，与儿子近乎一样的鹿毛头发已经有些花白，在脑后挽成简单的发髻。她的眼睛也是灰色的，但比FoolishPleasure的颜色更浅，像雨后的天空。她的脸上布满了皱纹，每一条皱纹里都刻着担忧和疲惫。
    她走到床边，手轻轻放在FoolishPleasure没有被输液管占据的手臂上。她的手指很凉，皮肤粗糙，是常年照顾马驹丶打理马厩留下的痕迹。她的眼睛看着儿子肿得不成样子的脸，看着那些纱布，那些支架，那些管子，泪水在眼眶里打转，但没有流下来。
    “妈妈……”FoolishPleasure开口，声音嘶哑得几乎听不见。
    FoolMeNot点了点头。她的手在儿子的手臂上轻轻抚摸，动作很轻，像在安抚受惊的动物。她的嘴唇颤抖，想说什么，但声音卡在喉咙里，只发出压抑的抽气。
    “LeRoy来过了。”她终于说，声音很轻，像怕惊扰什么，“他说……他对不起你。他不知道他父亲会做那种事。”
    FoolishPleasure的眼睛闭上了。灰色的睫毛在眼睑上颤抖。她的手指在床单上

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