第553章卧槽，那根本不是P-3C！

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    “咣当！”
    半空的伏特加瓶子撞在铁丝网上，发出一声闷响，很快被风雪声吞没。
    迈克尔·肖打了个酒嗝，缩了缩脖子。
    他在这个叫尼古拉耶夫的鬼地方待了整整十五年。
    身份是“船厂里修发电机的醉鬼美国老头”，实际上他是中情局在这片废墟里埋下的一颗铆钉。
    代号“鼹鼠”。
    这十五年里，他的工作枯燥得想让人朝自己脑袋开一枪。
    每天除了监视那些把工厂电缆偷出去卖铜线的穷工人，就是给兰利发那种没人看的垃圾报告。
    比如“本周二，两名工人在斗殴中为了半瓶醋打折了鼻子”。
    直到这周。
    迈克尔觉得自己的肝都在颤，这次不是酒精中毒，而是他在这个废弃的普里卢基空军基地外围闻到了一股怪味。
    航空煤油的味道。
    不是那种劣质的掺了水的乌克兰老库存，而是一种极度纯净，只有美军最顶级的F-22才会用的高标号航空燃料的甜味。
    “华夏人，还有那个挪威佬……”
    迈克尔趴在雪窝里，手里经过伪装的长焦相机正对着两公里外的1号机堡。
    镜头早就结了一层霜，但他不敢擦，怕反光。
    情报上说，华夏人在帮挪威修雷达，顺便测试反潜机。
    修雷达需要大半夜的一车一车往里拉钛合金管？
    修反潜机需要用那个能吊起五十吨重物的大型龙门吊？
    迈克尔虽然老了，但他在匡提科训练时的直觉没老。
    这事儿比伏特加还要辣嗓子。
    “嗡……”
    机库那个方向突然亮了。
    不是探照灯，是某种高频焊接产生的蓝色弧光，在一瞬间照亮了半个机库内部的轮廓。
    迈克尔把眼睛死死贴在取景器上，呼吸屏住。
    他看到了一个人影。
    一个穿着灰色工装、没戴安全帽的年轻人，正站在一个离地五米高的脚手架上，手里拿着平板电脑像是在指挥着什么。
    而在年轻人的身后，那团巨大的阴影……
    不是P-3C！
    P-3C是螺旋桨飞机，机头是圆胖的雷达罩，机翼是直挺挺的像根筷子。
    但那个阴影……那个阴影有一对像刀锋一样锐利、此时正处于全折叠状态的可变后掠翼！
    它的机头尖锐如长矛，机身修长优雅得像只白天鹅，那种工业暴力美学根本藏不住。
    图-160！
    那帮疯子在修战略轰炸机！
    “我那个去……”
    迈克尔骂了一句只有美国乡巴佬才懂的脏话，“不是修雷达，这是在攒核弹快递车！”
    快门键被按下去的一瞬间，他的心脏差点从喉咙里跳出来。
    如果让华夏人搞到了这玩意儿，再装上他们那个什么高超音速导弹，关岛？夏威夷？甚至西海岸……以后谁威胁谁就不一定了！
    照片虽然模糊，但标志性的进气道结构，巨大的涡扇发动机尾喷口，只要给情报分析员一看，绝对能把五角大楼的桌子吓翻。
    他必须把情报送出去。
    现在，立刻。
    迈克尔从雪地里爬出来，像只老耗子一样向反方向的围墙溜去。
    但他没走两步，“恐惧”的寒意突然像电流一样穿透了他的脊椎。
    因为他看见站在脚手架上的年轻人，被称作许燃的华夏小子，突然转过了身。
    两人隔了两公里，这距离连狙击枪都不一定能看清人脸。
    但迈克尔分明感觉到，年轻人推了一下眼镜，然后镜片后的目光，准确无误地落在了自己藏身的这片荒草丛里。
    年轻人笑了。
    他伸出一根手指，指了指天空，然后做了一个像是“请君入瓮”的手势。
    迈克尔的汗毛全炸了。
    被发现了？不可能！这可是黑夜！这可是暴风雪！
    除非……除非那个混蛋周围布满了什么自己看不见、也不懂的高科技侦测网！
    迈克尔不敢再停留一秒钟，他发了疯一样往外冲，鞋子跑丢了一只都没管。
    ……
    四小时后，华盛顿特区。
    中情局局长平时舍不得喝的陈年威士忌，此刻泼了一地。
    办公桌上的大屏幕上，正是那张经过技术复原和锐化处理的照片。
    虽然只有尾喷口和机翼的一角，但技术部门给出的匹配度分析结果是，99.8%。
    “图-160，这是在战备维护状态！”
    技术总监的声音在颤抖，“而且看那个打开的舱盖，他们在换航电！
    那些线缆的走线方式……是典型的高速数据总线，甚至可能是光纤！
    他们在给这只几十年前的‘白天鹅’做换脑手术！”
    局长的脸黑得像锅底。
    “挪威

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第553章 卧槽，那根本不是P-3C！

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