《砚中天》

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    《砚中天》(第1/2页)
    建安十七年冬，洛阳大雪。
    沈砚之坐在太学东厢的陋室内，面前摊着一卷磨得发白的《尚书》，竹简边缘已被手指摩挲出光滑的弧度。窗外风雪呼啸，屋内只有一盏油灯，火光摇曳，将他的影子投在斑驳的土墙上，如同一株枯瘦的老松。
    他已经三天没有吃饭了。
    并非无钱买食——沈家虽败落，祖上留下的几亩薄田尚可糊口。只是他把自己关在这间屋子里，对着那卷书，反复揣摩其中一句：“人心惟危，道心惟微。”
    这句话他已读了千遍，却始终觉得隔着一层什么东西。就像隔着冰看水下的鱼，明明知道它在那里，伸手去捞，却只触到一片冰凉。
    “沈兄！”门被猛地推开，一个裹着厚裘的青年闯进来，带进一股寒风，吹得油灯几乎熄灭。来人是太学博士郑明远，沈砚之唯一的挚友。
    郑明远看见沈砚之的样子，脸色大变：“你……你又辟谷了？”
    “非辟谷。”沈砚之抬起头，眼窝深陷，目光却异常明亮，“我在想一个问题。”
    “什么问题比命还重要？”郑明远从怀中掏出一个油纸包，里面是两张热饼，“先吃了再说。”
    沈砚之接过饼，却没有立刻吃，而是放在桌上，盯着那饼上的热气出神。
    “你说，”他忽然开口，“古人写字的时候，心里在想什么？”
    郑明远一愣：“什么意思？”
    “仓颉造字，天雨粟，鬼夜哭。”沈砚之缓缓道，“文字诞生之日，天地为之震动。为什么？因为文字不只是记录，它是……一种力量。”
    郑明远皱眉看着他，伸手摸了摸他的额头：“你没发烧吧？”
    沈砚之拨开他的手，神情认真得近乎疯癫：“我这些日子一直在想，为什么我们读书，读到深处会感到战栗？为什么有些文章，明明字都认识，却总觉得有什么东西藏在字缝里，呼之欲出？”
    “那是文气。”郑明远不假思索，“韩昌黎说‘气盛则言之短长与声之高下者皆宜’，文章自有气韵——”
    “不对。”沈砚之打断他，“不是气。是……”
    他忽然顿住，目光落在桌面上。那里有一方砚台，是他祖父留下的遗物。砚台通体乌黑，触手生凉，据说已有三百年历史。此刻在灯光下，砚台上的墨迹隐隐泛出一种奇异的光泽，像是有什么东西在里面流动。
    “你看。”沈砚之指着砚台。
    郑明远凑过去看了半天，什么都没看出来：“就是一方旧砚而已。”
    “不。”沈砚之的声音很低，带着一种压抑的激动，“这几天我每次研墨，都能感觉到……它在回应我。”
    “谁？”
    “不知道。”沈砚之拿起那块墨锭，在砚台上缓缓研磨。随着他的动作，原本平静的墨汁开始微微颤动，表面浮现出一圈圈细密的涟漪，仿佛有什么东西在水面之下游动。
    郑明远瞪大了眼睛。
    墨汁的颜色开始变化，从纯黑变成深紫，又从深紫变成一种奇异的青色，像是暴雨前天空的颜色。同时，一股若有若无的气息从砚台中升起，不是墨香，而是一种更古老、更幽深的气味，像是翻开一本在地下埋藏千年的古籍。
    “这是……”郑明远的声音有些发抖。
    沈砚之没有回答。他闭上眼睛，将手指伸入墨汁中。
    就在指尖触及墨汁的一刹那，整个世界安静了。
    风声停了，雪声停了，连自己的心跳声都消失了。沈砚之感觉自己坠入了一个无边无际的黑暗空间，四周什么都没有，只有无尽的虚空。
    然后，他听到了声音。
    不是耳朵听到的，而是直接在脑海中响起的，像是有无数人在同时低语。那些声音交织在一起，组成了一句话，一遍又一遍地重复：
    “写我。写我。写我。”
    沈砚之猛地睁开眼睛，发现自己的手已经不受控制地拿起了毛笔，蘸满了那青色的墨汁。他想放下笔，却发现手臂僵硬如铁，完全不听使唤。
    笔尖落在纸上。
    第一个字落下的时候，沈砚之感觉自己的灵魂被抽走了一半。那个字是“昔”，笔画刚写完最后一笔，纸上的墨迹就开始发光，然后整张纸燃烧起来，化作一缕青烟消散在空中。
    郑明远吓得后退两步：“这……这是什么妖术！”
    沈砚之没有说话。他看着自己握笔的手，那只手正在剧烈颤抖，虎口处出现了一道细细的血痕，像是被无形的刀刃割伤。
    “这不是妖术。”他喃喃道，“这是……代价。”
    那一夜之后，沈砚之变了。
    他开始疯狂地写字。白天写，晚上写，不吃不睡地写。他用那方砚台磨出的墨汁写了无数张纸，每一张纸都在写完最后一个字的瞬间燃烧殆尽，而他手上的伤口越来越多，越来越深。

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