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突。
“原、原来是齐少爷。”刀疤脸挤出笑容，将名片双手奉还，“误会，都是误会。我们这就走，这就走。”
他朝手下使了个眼色，几人灰溜溜地走了。
齐啸云蹲下身，帮小姑娘捡起散落的花。泥水浸湿了花瓣，有些已经污损了，但香气依然清冽。
“谢谢你，先生。”小姑娘怯生生地说。
“你家住哪里？我送你回去。”齐啸云温和地说，“天黑了，不安全。”
小姑娘摇头：“不用了先生，我家就在前面巷子。我娘病了，我得赶紧回去煎药。”
她从篮子里挑出几朵还算完好的栀子花，双手捧着递给齐啸云：“这个送给你，先生。我娘说，好心人会有好报的。”
齐啸云接过花，花香沁人心脾。他从钱夹里取出几张钞票，轻轻放进花篮：“花我买了。快回家吧。”
小姑娘眼眶红了，深深鞠了一躬，抱着花篮跑进了小巷。
齐啸云看着她瘦小的背影消失在巷口，心中忽然涌起一阵复杂的情绪。
这世道，弱肉强食，到处都是欺凌与不公。莫家当年如此，这个小姑娘也是如此。而他能做的，不过是偶尔伸手，扶一把跌倒的人。
真正要改变这一切，需要更大的力量，更深的谋划。
他握紧了手中的栀子花，白色的花瓣在雨中微微颤动。忽然，他注意到花茎上缠着一根细细的丝线——是那种绣花用的彩色丝线，在昏黄的路灯下泛着微弱的光泽。
“这是……”齐啸云小心地取下丝线，放在掌心细看。
丝线是淡青色的，和他的那枚铜钱边缘錾花的颜色几乎一模一样。而丝线的捻法，也和他刚才在陈掌柜那里看到的绣品布片如出一辙。
巧合太多了。
齐啸云抬起头，望向小姑娘消失的巷口。雨幕中，那巷子幽深黑暗，像一张等待吞噬什么的嘴。
他犹豫了片刻，最终迈开脚步，跟了上去。
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巷子比想象中更深。
两侧是低矮的木板房，有些已经歪斜，用木棍勉强支撑着。雨水顺着屋檐流淌，在青石板上汇成细流。空气中弥漫着煤烟、潮湿和某种草药混合的气味。
齐啸云放轻脚步，远远跟着前面那个瘦小的身影。
小姑娘在一个挂着破旧布帘的门前停下，推开虚掩的门进去了。片刻后，屋里亮起了微弱的油灯光。
齐啸云正要上前，忽然听见身后传来极轻的脚步声。
他警觉地回头，却见巷口空无一人。只有雨水敲打着石板，发出单调的声响。
是错觉吗？
他皱眉，将手按在腰间——那里藏着一把父亲给他的勃朗宁手枪，平时从不轻易示人，但今夜的情况让他不得不警惕。
重新转过头时，他愣住了。
小姑娘刚才进去的那扇门前，不知何时多了一个人。
一个穿着青色布衫的女人，撑着油纸伞，背对着他站立。伞沿压得很低，看不清面容，只能看见她纤细的腰身和垂在身侧的手——那双手在昏黄的灯光下显得格外白皙，右手食指上，戴着一枚银质的顶针。
那是绣娘常用的工具。
齐啸云的心脏猛地一跳。
他想起陈掌柜的描述：“领头的人姓周，脸上有刀疤，右手的食指少了一截。”
可眼前这个女人，手指完好，也没有刀疤。
但她身上有种特殊的气质——那种在危机四伏的环境中磨砺出来的、沉静如水的警觉。就像潜伏在草丛中的猎豹，看似安静，实则随时准备扑出。
女人似乎察觉到了他的注视，缓缓转过身。
油纸伞微微抬起。
齐啸云看见了一张清秀而苍白的脸，看起来三十多岁，眉眼间有江南女子特有的温婉，但眼神却锐利如刀。最引人注目的是她的额头——有一道浅浅的疤痕，从眉梢延伸至发际，像是旧日的刀伤。
“齐少爷。”女人开口，声音很轻，却清晰地穿过雨幕传来，“你不该来这里的。”
她认识他。
齐啸云握紧了伞柄，强迫自己保持镇定：“你是谁？”
“一个不该出现的人。”女人走近几步，油纸伞下的面容在灯光与阴影间明灭不定，“陈掌柜告诉你太多事了。他守了十几年的秘密，不该这么轻易说出口。”
“你是莫伯父的人？”齐啸云直接问。
女人没有回答，只是静静地看着他。雨丝在她伞沿凝聚成珠，缓缓滴落。
良久，她轻声说：“有些真相，知道了就是祸。齐少爷，你父亲只有你一个儿子，齐家不能绝后。听我一句劝：到此为止吧。莫公的事，自有他的因果。”
“如果我说不呢？”齐啸云迎上她的目光。
女人笑了，那笑容里有种说不出的悲凉：“那就记住：你今晚没见过我，也不知道这条巷子。三天后的