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“OK，感谢各位成员们的努力，咱们第一期节目结束了！”
听到现场pd宣布录制结束，所有嘉宾全都松了口气。
虽然之前节目组就和他们说过，这节目的录制对体力需求很大，但真的等游戏开始之后才真正...
喀什的清晨，风裹挟着沙粒敲打窗棂，像某种古老语言在低语。陈遥睁开眼时，天边刚泛起鱼肚白，宾馆外已有早市的喧嚣隐约传来??维吾尔族商贩吆喝着烤包子、馕饼与葡萄干，驴车轱辘碾过石板路的声音混杂其间，宛如一曲未经编排的生活交响。
她昨夜只睡了不到五小时，却毫无倦意。电脑屏幕上，“F-0001”的文档仍开着，光标静静闪烁，仿佛等待某个尚未出生的故事落笔成声。她合上笔记本，将那本牛皮册子塞进背包最内层，指尖触到布包里瑶族衣裳的刺绣纹路，心头微微一热。
齐良已在楼下等她，背着双肩包，手里拎着两袋刚买的热奶茶。“老艺人叫阿不都热依木?买合苏提，八十九岁，中风后右半身偏瘫。”他一边递过纸杯一边说，“他儿子回话说，愿意见你，但有个条件??你要先听一段录音。”
“什么录音？”
“他说是你‘该听的’。”
陈遥没再多问。两人乘上租来的越野车，沿喀什古城边缘向北驶去。街道两侧是土黄色的高墙院落，雕花木门半掩，偶尔有孩子从门缝探头张望，又咯咯笑着跑开。越往郊区，房屋越显破旧，黄泥垒砌的矮房夹杂着铁皮棚屋，空气中飘着羊粪燃烧的气息。
目的地是一座不起眼的小院，门口挂着褪色的蓝布帘，上面用维吾尔文写着一行字：“十二木卡姆，不止是音乐。”
开门的是个中年男人，面容疲惫却眼神锐利，正是阿不都热依木的儿子艾山。他引他们穿过狭窄走廊，进入一间光线昏暗的房间。墙上挂满了各式民族乐器：都塔尔、弹布尔、艾捷克、手鼓……角落里摆着一台老式磁带录音机，连着一对音箱。
“父亲昨晚录的。”艾山低声说，“他说，如果你听完还能坐下听他说话，才算真正懂什么叫‘该听的’。”
他按下播放键。
起初是一段悠长的都塔尔前奏，苍凉而孤绝，像是从戈壁深处升起的风。接着，一个沙哑却极具穿透力的男声响起，用维吾尔语吟唱起《拉克木卡姆》中的“穹乃额曼”。歌词大意讲述一位游吟诗人穿越沙漠寻找失落故乡的过程，途中历经饥渴、幻觉、野兽袭击，最终在绿洲边缘听见母亲年轻时哼过的摇篮曲。
可就在旋律进行到高潮时，录音突然中断，取而代之的是一阵剧烈咳嗽，然后是一个老人近乎哽咽的独白：
>“我这一生，演奏过三千场演出，上过电视，拿过奖状。可我知道，真正重要的那一场，没人听过。
>一九六八年冬天，我在伊犁河谷为一群被流放的知识分子秘密演奏整套十二木卡姆。那天雪下得很大，他们围坐在地窖里，有人冻掉了耳朵，有人饿得站不起来。我弹了整整一夜，他们哭了整整一夜。第二天清晨，三个听众再也没醒来。
>那不是表演，那是送葬。
>可现在，没人记得他们是谁，连他们的名字都查不到。政府档案说是‘正常死亡’，学校课本说是‘特殊时期的必要调整’。
>我想把那段记忆录下来，但我怕。我怕连累孩子，怕惹麻烦。所以我只能在这里，在临死前，对着这台机器说一次：
>??你们没有白活，我没有忘记你们。”
录音结束，房间里静得能听见窗外风穿墙缝的呜咽。
陈遥的眼泪不知何时已滑下面颊。她抬头看向里屋，一位瘦削的老人躺在炕上，盖着厚厚的毛毯，左手指尖微微颤动，似乎还在模拟拨弦的动作。
“他每天都要听一遍这段录音。”艾山说，“他说，如果不说出来，死了也会变成恶灵，在沙漠里游荡。”
陈遥缓缓走进去，在炕边跪坐下来，轻声用汉语说：“阿不都热依木老师，我是陈遥。我来了。”
老人转动浑浊的眼睛，看了她许久，忽然嘴角抽动了一下，竟用汉语断续地说出一句：“你……听过麻风村的事？”
“是的。”她点头，“我也听过很多不该被遗忘的人。”
老人闭上眼，喉头滚动，似在积蓄力气。片刻后，他抬起左手，指向墙上的都塔尔：“拿下来……帮我调音。”
陈遥照做。当她的手指触碰到琴弦时，老人突然睁眼，声音陡然清晰：“你知道吗？十二木卡姆不只是曲子，它是维吾尔人的历史书、哲学课、婚礼、葬礼、祈祷和反抗。每一拍都沾着血，每句歌词都藏着密码。可现在电视台播的，都是剪掉刺的版本，只剩旋律，没了灵魂。”
“我们想完整记录您掌握的全部内容。”她说，“不只是演奏，还有背后的故