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原来这些日子，小雨一直在偷偷作曲。他不懂五线谱，只能用简谱和文字记录旋律。第二首歌名叫《灯》，歌词简单却直击人心：
>“你走的时候没关灯，
>所以我一直以为你会回来。
>多年后我发现，
>那光不是你留下的，
>是我自己点的。”
排练那天，小雨站在图书室中央试唱，声音清亮而克制。唱到最后一句时，阿木忽然冲进来，站在门口一动不动。等歌声落下，他低着头走进来，从口袋里掏出一颗折得歪歪扭扭的纸星星，放进心语角。
打开一看，里面写着：
>“今天我听见了，
>原来我的沉默，
>也有人懂。”
小雨笑了，走过去抱住他：“以后你的歌，我来写。”
音乐节当天，央视摄制组再次来到学校，准备跟拍全过程。这一次，他们不再隐藏镜头，而是光明正大地架起设备，记录这群孩子的出发。村口挤满了乡亲，有人提着鸡蛋，有人抱着土布鞋，还有老人颤巍巍地塞给小雨一张十块钱：“给娃买糖吃。”
大巴车启动那一刻，小雨透过车窗看见母亲撑着红伞站在人群最前面，朝他挥手。他用力挥手回应，喉咙发紧，却没流泪。他知道，这一去不是逃离，而是带着山谷里的声音，走向更远的地方。
三小时后，他们抵达省城剧院。后台忙碌而有序，其他节目都是专业团队包装，唯独他们只有两个老师带着六个孩子。化妆师看到小雨的脸时愣了一下：“这孩子……是不是上过纪录片？”
“可能是吧。”林知梦淡淡一笑，“但他今天只想唱歌。”
演出开始前半小时，意外发生??主办方临时通知，因技术故障，音响系统不稳定，建议减少现场演唱，改用伴奏带播放录音。王劲松当即反对：“他们的声音不是背景音乐，是故事本身。”
“可观众听不清会影响评分。”工作人员皱眉。
“我们不参赛。”王劲松平静地说，“我们只唱歌。”
争执间，小雨走上台测试麦克风。他轻轻哼了一句《花开那天》的开头，声音清澈如泉，在空荡的剧场里缓缓流淌。台下几位技术人员停下调试，默默听着，其中一个眼眶微红：“这声音……根本不需要修饰。”
最终，主办方妥协，保留现场演唱环节。
轮到他们登台时，全场灯光渐暗，追光打在舞台中央。小雨握着麦克风，穿着洗得发白的蓝校服，身后是五个同样朴素的孩子。没有炫目的舞美，没有华丽的服饰，只有一束光，和一颗颗跳动的心。
“这首歌，”小雨轻声说，“送给所有还在等的人。”
钢琴前奏响起，他开口的瞬间，整个剧场仿佛陷入寂静。
>“你走的那天雨很大，
>我回来这天，花开了。”
第二首《灯》由阿木主唱，声音起初颤抖，渐渐坚定。当他唱到“原来我的沉默，也有人懂”时，台下已有观众掩面啜泣。
曲终，掌声如雷。评委席上一位著名音乐人站起来鼓掌，久久未停。散场后，他找到王劲松：“我从业三十年，听过无数天籁，但从没见过一种声音，能把破碎与希望揉得如此自然。”
“因为他们唱的不是技巧，”王劲松说，“是生命。”
回到学校已是深夜。孩子们疲惫却兴奋，围在图书室分享见闻。小雨却独自坐在心语角前，望着窗外星空出神。林知梦走过去坐下：“在想什么？”
“我在想，”他轻声说，“原来我们的声音真的能飞出去，落到别人心里。”
“而且会生根。”林知梦微笑，“你看阿木今天敢站上舞台了，这就是改变。”
几天后，教育部派来调研组，考察“倾听教育”模式的实际成效。座谈会上，一名官员问小雨：“你觉得现在的学校，和以前最大的不同是什么？”
孩子想了想，认真回答：“以前我害怕说话，因为没人听。现在我不怕了，因为我知道，哪怕我说得很小声，也会有人蹲下来，把耳朵贴近我的心。”
会议室一片静默。末了，调研组长摘下眼镜，擦了擦眼角：“这句话，我要带回北京。”
又一个月过去，春天彻底降临。桃树凋谢，新叶繁茂，山谷焕发出蓬勃生机。小雨的母亲正式调入镇卫生所，每日仍骑车往返，风雨无阻。某日清晨，她在校门口下车时，小雨突然跑上前，接过她的包，低声说：“妈，今天我能陪你走一段路吗？”
她愣住，随即笑着点头。
母子俩并肩走在山路上，阳光穿过树叶洒下斑驳光影。走到半途，小雨忽然停下，从书包里拿出一个录音笔??正是母亲曾拜托王老师录他声音的那个。
“你想听吗？”他问。
她颤抖着点