第693章可恶的骗子（下）

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    号角声是从沙努斯拉特的中军先吹起来的。那声音低沉、绵长，像是从山腹深处挤出来的一口浊气，带着某种疲惫的沉重。号声在山谷里回荡，撞上石壁，又折回来，叠在原声上，变得模糊而悠远。追击中的古尔骑兵一听，纷纷勒住了马。不是每个人都立刻停下。
    有几名骑手追得正凶，马蹄踏着碎石坡往前冲，眼睛死死盯着前方那几面已经跑远的遮诃摩那旗帜，手里的弯刀还带着湿热的血气，浑身上下的杀意尚未散尽。号角声传来，他们只是微微一顿，脚跟下意识地又夹了一下马腹——
    “收！”身旁的百夫长厉声喝道，声音沙哑，带着一种不容置疑的疲惫权威。那几名骑手这才猛地拽住缰绳，战马前蹄刨地，高高扬起又重重踏下，喷着鼻息，极不情愿地停了下来。骑手们坐在马背上，望着越来越远的遮诃摩那军背影，胸口还在起伏，刀握得死死的，没有收鞘。
    良久，才听见刀入鞘的一声闷响。一声，两声，三声。像一片树叶接着一片树叶，在秋风里陆陆续续地落地。
    古尔本部开始有序后撤，回到最初驻防的山口。那是一段不算长的路，然而走起来却格外沉。不是因为远，而是因为来时的路和去时的路，脚下踩的是同一片土地，可感受却天差地别。来时，这条路是战场，是绷紧的弦，是每一步都可能踩上伏兵或飞矢的险道。此刻，它只是路。尘土是灰的，碎石是冷的，满地都是方才厮杀留下的痕迹——翻倒的拒马、破碎的盾牌、折断的矛杆、还没被清理的尸体、以及一摊一摊已经开始发暗的血迹。
    晨间的轻雾早已散尽，日头升起来了，把这一切都照得清清楚楚，毫不留情。
    士兵们沉默地走。有人肩膀上缠着粗布，布已经被血洇透，红迹在阳光下显得格外刺眼，却懒得换，只是一手托着那条胳膊，一步步往前挪。有人走着走着，忽然停下来，蹲到路边，把手撑在膝盖上，低着头，许久没有起身——不知是在喘息，还是在看着脚下某样东西发呆。同伴走过来，拍了拍他的肩，两个人都没有说话，过了片刻，蹲着的人才慢慢站起来，重新跟上队伍。
    凤凰营的骑兵走在最后。博格拉尔卡骑马压阵，神情平静如常，像一块被搁在路口的界碑，既不催促，也不言语。她的甲胄上有几道新添的刮痕，左臂护甲的边缘微微凹陷了一块，像是被什么重物磕过。她没有在意，目光只是缓缓扫过身后的山口，扫过那片尘雾还未完全散去的战场，最后落在远处若隐若现的遮诃摩那军旗上，停了片刻，才收回来。
    灵犀营从侧翼的坡地上撤下来，比凤凰营早了小半刻。拜乌德的马走得快，人却靠在马颈上，头盔摘了，系在马鞍旁，头发被风吹乱了也懒得整。他眯着眼睛，望了望天色，舔了舔嘴唇上的血腥味，吐了口唾沫。
    回到山口，第一件事是清点。
    沙努斯拉特站在营地前的空地上，一份份的报告顺着传令兵送过来，他一张张接过，眼神从每一列数字上扫过，脸色没有太多变化，只是偶尔眉峰微微一动，随即又沉了下去。
    死亡的数字，永远比预计的要多一些。哪怕打赢了，哪怕打得漂亮，哪怕凤凰营和灵犀营在最关键的时刻及时赶到——那些数字依旧在那里，安安静静地摆着，不多，不少，不偏不倚地告诉你，这场胜利值多少钱，用什么付的款。
    沙努斯拉特把最后一份报告叠好，递还给传令兵，开口道：“让军医先看重伤的，轻伤的自己处理。战死的，今天入夜前登记造册，明日收殓。”
    传令兵领命而去。沙努斯拉特转过身，走向一块高出地面的岩石，缓缓坐了上去。他没有摘盔，只是把双臂撑在膝上，低着头，看着自己手背上的一道划伤。那道伤不深，已经结了一层薄薄的痂，却因为反复弯折手腕，边缘又裂开了一条细缝，有些许血迹渗出来，干了，又渗，又干。他这才发现，自己的手在微微抖。不是害怕，也不是寒冷。只是身体在某个绷了太久的关节上，悄悄松了一口气，发出它自己也没有预料到的细微震颤。
    而在山口另一侧更远的地方，遮诃摩那军仍在后撤。那是一支有骨气的军队，这一点毋庸置疑。纵然被缠住、被反击、被从侧翼切入，纵然喀玛腊瓦蒂和她的突击队全军覆没，纵然伤亡比预计多了数倍——他们的建制没有散，旗帜没有倒，没有一处发展成真正的溃逃。
    阿贾亚拉杰·乔汉二世骑在马上，走在撤退队伍的中段。他没有催促，也没有回头。副将曾经试探地问过一句，是否需要加快步伐，他只是摆了摆手。不急。越急越容易出错，越急越像逃跑。他要的是让每一个走在这条路上的士兵都知道：我们是在撤，不是在逃。这两件事，差一个字，差一辈子。可他的背脊，比任何时候都要绷得更直。那种绷，不是军姿，而是一种咬牙的撑持，像一棵被风压弯了腰却死不肯折断的树，越是弯，越用力往直了挺。周围偶尔

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第693章 可恶的骗子（下）

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