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不惜一切，只要笑笑城灰飞烟灭？
阮杰的回答，让乌名怔然许久。
着实出乎意料，但细想之下，却又合情合理……以至于会叫人不由萌生“为何早没想到”的错愕。
毕竟，落凰山作为邛州的宗门代表，...
风铃又响了，比先前更轻，仿佛怕惊扰了什么。那点星光般的火种在碗中微微跳动，像一颗沉睡千年的种子终于感知到春意。它不炽烈，也不张扬，只是静静地亮着，映照出灶台四周斑驳的痕迹??那是无数手掌摩挲留下的温热，是泪水滴落时滋起的一缕白烟，是手指颤抖却仍坚持搅动长勺的印记。
一个男人来了。
他穿着洗得发白的工装裤，肩头沾着水泥灰与铁锈，脚上的胶鞋裂开一道口子，露出磨破的袜底。他的背挺得很直，像是常年扛着重物压不垮的梁柱，可眉眼间却藏着深深的倦意，像一座即将熄灭的炉膛。他四十岁上下，脸上已有风霜刻痕，唯有那双手，骨节粗大、布满老茧，却异常稳定。他是南岭外十里铺最后一个泥瓦匠，名叫陈石。二十年前，他从山外逃难而来，带着襁褓中的儿子，在拾忆谷口跪了一夜，求一口饭活命。乌槐收留了他，让他住在谷尾的小屋里，教他砌墙补灶。他说：“你若肯一砖一瓦地垒，日子就不会塌。”
他在灶前站定，没有说话，只是静静望着那口虚幻之锅的轮廓。他来过很多次，但从没煮过饭。他总说自己“手笨”，只会盖房，不会做饭。可今晚不同。今晚他带来了儿子的照片??一张被水泡过又晒干的旧照，边角卷曲，面容模糊。照片里的男孩约莫八岁，穿着红毛衣，站在雪地里举着一只纸灯笼，笑得灿烂。那是他们最后一次过年。第二天，孩子高烧不退，山路封死，药送不上来。他背着儿子走了七个小时，可人还是在他怀里断了气。他埋了孩子，烧了灯笼，从此再没说过“过年”两个字。
他蹲下身，从怀里掏出一小袋米??是他今晨去镇上换来的最糙的籼米，颗粒不齐，夹杂着碎壳。他将米倒在掌心，轻轻搓洗。动作生涩，水洒了一地。但他没停，一遍遍舀水、揉搓，直到指尖发皱，米粒才勉强干净。他踮起脚把米倒进锅里，加水，然后翻找灶膛边的柴火??枯枝、碎叶、一段烧剩的竹筒，全被他塞了进去。他用打火石敲了好几次才点着火，火苗起初摇晃不定，几乎要灭，他便俯下身，轻轻吹气，一下，两下，三下……直到火焰稳稳燃起，舔舐锅底，发出细微的噼啪声。
米香渐渐升腾。
那一刻，他忽然怔住了。
这味道……不是媳妇煮的吗？
他记起来了。那个除夕夜，屋外飘雪，屋里暖黄。媳妇系着围裙在灶前忙活，锅里咕嘟咕嘟冒着腊八粥的香气。儿子坐在小板凳上，仰头问：“爸爸，月亮什么时候出来？”他笑着把他抱起来，指着窗外说：“等我们吃完饭，它就提着灯笼来找我们啦。”媳妇端来三碗粥，一人一碗，还特意给他多加了一勺花生。她笑着说：“你干活辛苦，得多补补。”他低头喝了一口，烫得直哈气，却舍不得放下。那一夜，他们三人挤在炕上，听着风铃轻响，听儿子哼那首跑调的童谣：
>“月亮走，我也走，
>我给月亮提灯笼……”
而现在，这口锅里的香气，竟和那天一模一样。
他的呼吸忽然沉重起来，胸口像压着整座南岭的石头。手指紧紧攥住锅边，烫得冒烟也不松手。他想喊“媳妇”，想喊“儿啊”，可喉咙哽咽，只挤出一句：“我……我会做饭了……”
话音未落，锅中蓝焰一闪，原本清淡的米粥竟泛出淡淡金光，香气陡然浓郁起来，不是寻常炊食之味，而是一种能把人心最深处寒霜都化开的暖意。周围的空气似乎也跟着震颤了一下，仿佛有谁在远处轻轻哼起一首歌??
>“月亮走，我也走，
>我给月亮提灯笼……”
是那首童谣。是媳妇哄孩子睡觉时常唱的。
他猛地抬头，四顾无人，唯有风穿过山谷，拂动碎陶风铃，叮当轻响。可他就在这声音里看见了??灶后站着两个模糊的身影，一个女人围着围裙，手里端着碗，另一个小男孩蹦跳着，手里举着纸灯笼。他们回头冲他笑。那笑容温柔得让他瞬间崩溃，眼泪夺眶而出。
“媳妇……”他哭出声来，“我对不起你们……这些年，我不敢回家，不敢看照片，不敢提‘过年’……我以为忘了就能不痛，可原来……原来我只是把自己也埋了……”
身影没有说话，只是伸出手，虚虚地摸了摸他的头，然后缓缓消散在炊烟之中。
锅中的粥熟了。他舀起一勺，吹了口气，送入口中。第一口下去，身子一僵；第二口，喉头滚动；第三口，他忽然低声说：“这次换我煮给你们吃了。”
话音落，锅中金光缓缓沉入粥底，化作一点晶莹，落入