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评委语气弱了三分：“你不用rap了。你过了，过来签字吧。”
李基眉头皱得更紧了，他怀疑是对方黑人口音太重，自己没听清。
“Sorry，Ibegyourpardon（不好意思，请你再说...
候场区的灯光昏黄，空气中弥漫着廉价香水与汗水混合的味道。李基靠在墙边，手指无意识地摩挲着腰间的枪柄??那把肥佬塞给他的手枪至今还带着体温。他望着龚娥正在对镜整理头发，邦尼则兴奋地原地蹦跳，嘴里哼着即兴编出的节奏，而蛇哥沉默地坐在角落，手臂上的纹身在灯光下像活过来一般蠕动。
“你们真打算去参加这破选秀？”李基终于开口，声音低沉，“我们刚从枪林弹雨里爬出来，现在却要站上舞台唱rap？”
龚娥转过头，嘴角扬起一抹狡黠的笑：“怎么？怕丢脸？可你忘了，我们在康特街空手打翻四十六个血帮杂碎的时候，也没人觉得我们会赢。”
“这不是打架。”李基摇头，“这是表演。是规则、评委、观众情绪的游戏。我们不懂这套。”
“但LK懂。”邦尼突然插话，眼睛发亮，“你那天在桥洞底下吼的那段freestyle，我都录下来了！整段flow像刀子割肉一样利落，节奏踩得比鼓点还准！你知道网上现在怎么说你吗？‘地下战神’！‘街头诗人’！连黑猫电台都放了你的片段！”
李基一怔。他不记得自己吼过什么，只依稀记得子弹呼啸中，他怒吼着冲向敌人，声音撕裂夜空。原来那不是咆哮，那是……说唱？
这时，门被猛地推开，一个戴金链子的白人制作人探出头来：“下一位??恐怖七侠！准备上场！”
七人互视一眼，没人再说话。他们并肩走向舞台入口，脚步整齐得像是阅兵。
音乐骤然响起。
不是伴奏带，而是现场乐队??贝斯低沉如心跳，鼓点密集如枪声。聚光灯打下，七人站在舞台上，背景是一面涂鸦墙，上面用喷漆写着：“谁主宰街头，谁就主宰音乐。”
全场寂静。
然后，LK??也就是李基，向前一步。
他闭上眼。
脑海中闪过那一夜：桥洞下的伏击，冲锋枪扫射，肥佬倒在血泊中，同伴们背靠背作战，拳风呼啸，子弹横飞。那一刻，他不是在战斗，是在呐喊。他在用身体书写一首无人听懂的诗。
而现在，他要把这首诗说出来。
“Yo，我在地狱签到，枪火是我的闹钟/
敌人围成一圈，我笑着把命押上赌桌/
你说规矩？老子就是规矩/
纹身是战功，伤疤是歌词/
我没有经纪人，上帝是我A&R/
从坟墓爬出来也要把麦克风夺回手里??”
他的声音低哑却极具穿透力，每一个字都像钉进地板的钉子。台下先是死寂，接着有人开始点头，有人举起拳头，有人低声重复他的句子。
第二段由邦尼接上，她跳上舞台中央的箱子，动作干脆利落：
“女孩也能踹碎门板/
穿高跟鞋也能踢爆膝盖/
你说女人不该脏手？/
那今晚我就让你尝尝口红里的毒药味儿！”
她的flow轻快却狠辣，节奏跳跃如刀尖舞步。观众已被完全点燃。
第三段是龚娥，她没动，只是缓缓抬起右手，露出手腕内侧那道旧伤疤：
“这道痕，来自三年前的背叛/
兄弟倒下时，手里还攥着我的照片/
我没哭，我把眼泪炼成了子弹/
今天站在这里，不只是为了赢/
是为了让所有死去的人听见??”
她的声音忽然拔高：
“**我们还在！**”
最后一句落下，全场轰然炸响。
评委席上，三位评审面面相觑。其中一人??戴着墨镜、满脸刺青的老黑人缓缓摘下眼镜，低声说：“这他妈不是选秀……这是战争宣言。”
后台，狗哥盯着监控屏幕，拳头捏得咯咯作响。
“他们在干什么？！”他怒吼，“这不是比赛！这是挑衅！全纽约都会听见这段视频！血帮会疯的！”
身旁的小弟颤抖着回答：“老大……已经……已经传开了。TikTok、YouTube、Instagram……#恐怖七侠的话题冲上了热搜第一。连CNN都在报道这群‘神秘街头战士’。”
狗哥瘫坐在椅子上，喃喃道：“完了……我们再也控制不住他们了。”
与此同时，血帮总部。
一间暗红色的地下室里，七个蒙面人围坐在圆桌旁。墙上挂着纽约地图，八处被标记为红色的区域正是他们一夜之间夺取的地盘。
电视正播放着【街头明星】节目的直播回放。
当李基唱出“我把眼泪