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一句。
“你说的，都对。”
“但，没我这个火。”
“你说的道，曲高和寡。我卖的T恤，月销十万加。”
“在这个时代，流量，就是真理。能变现的，才是大道。”
“噗——！”
井星一口老血，差点没喷出来。
他，一个，修了一辈子“道”的仙人。
第一次，发现。
自己的“道”，在“钱”的面前，是那么的，苍白无力。
他，被，KO了。
被一种，他完全无法理解，也无法战胜的，流氓逻辑，降维打击了。
就在此时。
艺术馆里，突然，响起了一阵，音乐。
一阵，极其，喧闹的，刺耳的，土味电音。
“动次打次，动次打次……”
那鼓点，像一把大铁锤，一下一下，砸在人的心脏上。
那旋律，简单，重复，洗脑。
充满了，廉价的，快乐。
闻艺的脸色，在一瞬间，变得，惨白如纸。
他，那双，总是，沉浸在，自己世界里的，悲伤的眼睛。
猛地，睁大了。
里面，充满了，难以置信的，惊骇和痛苦。
因为，那段，被改编得，面目全非的，土味电音的，主旋律。
正是，他，为了，纪念自己亡妻，创作的那首，饱含了他，所有悲伤和思念的，曲子。
是他的，心头血。
是他的，断魂歌。
是他在，无数个，孤枕难眠的，夜里，对着，亡妻的遗像，一遍遍，弹奏的，安魂曲。
而现在。
他的安魂曲，被，配上了，最猛的，土嗨鼓点。
被，加上了，各种，“哦耶”、“comeon”、“everybodyaao”的，电音采样。
大屏幕上，甚至，还，配上了，闪烁的，霓虹灯字幕。
“老铁双击666！”
“为这首《悲伤DJ版》点赞！”
“榜一大哥，刷个火箭，主播给你唱《坟头蹦迪》！”
如果说，井星的“道”被印在T恤上，是“亵渎”。
那么，闻艺的悲伤，被改编成土味电-音，就是“鞭尸”。
是对他，最神圣，最私密，最不可触碰的，情感的，公开处刑。
闻艺，没有，像井星那样，上前理论。
他，甚至，没有，发出一丝，声音。
他，只是，站在那里。
身体，像秋风里的一片落叶，控制不住地，颤抖着。
他，那双，弹奏出，创生之曲的，手。
此刻，正，死死地，攥着。
指甲，深深地，掐进了，掌心。
血，一滴一滴地，流了下来。
他，却，感觉不到，一丝，疼痛。
因为，有一种，比，凌迟，更痛苦的，疼痛。
正在，撕裂他的，灵魂。
他，仿佛，看见。
自己，那，已经，安息的，妻子。
被，一群，狂欢的，小丑，从，坟墓里，拖了出来。
在她，冰冷的，脸上，画上了，滑稽的，油彩。
然后，强迫她，跟着，那，刺耳的，音乐，一起，跳舞。
“叔可忍，婶不可忍！”
商大灰，这个，同样，深爱着，亡妻的，男人。
第一个，看不下去了。
他，怒吼一声，拎起，开山神斧，就要，冲上去，把那个，该死的，DJ台，劈成两半！
但是。
他，被，礼铁祝，一把，拉住了。
“没用的。”
礼铁祝，摇了摇头，脸色，同样，难看到了极点。
“你，劈得碎，那个台子。但，你，杀不死，那种，声音。”
他，看懂了。
这一关，真正的，恶毒之处。
它，亵渎的，不是，某一个，具体的东西。
而是，“美好”本身。
是“深刻”本身。
是“真情”本身。
它，用，最肤浅的，商业逻辑，和，最廉价的，娱乐方式。
消解，一切，值得，被，尊重和铭记的，事物。
把，崇高，变成，滑稽。
把，悲伤，变成，段子。
把，信仰，变成，生意。
这，是一种，最彻底的，精神上的，谋杀。
你，愤怒。
你，反驳。
你，呐喊。
在对方，“我比你火，我比你赚钱”的，逻辑闭环面前。
都，显得，像一个，无理取闹的，笑话。
怎么办？
打，打不过。
骂，骂不赢。
所有人，都，陷入了，一种，前所未有的，无力感。
就在，这，一片，喧嚣的，土嗨电音中。