第252章手艺人

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    城西是杭州城里相对破败和老旧的区域，巷道狭窄曲折，居住的多是些穷苦的手艺人、小贩和无所事事的老人。这里的房屋低矮，墙壁斑驳，常年弥漫着一股淡淡的浆糊、颜料和纸张受潮后的味道。对墨鸦而言，这里的复杂程度不亚于运河棚户区，但气息却截然不同。
    他必须更加小心。天色越来越亮，他的伪装在光线下会显得更加可疑。每遇到一个早起的行人，他都不得不提前缩进角落，或是假装弯腰咳嗽，用那顶顺来的破斗笠遮住大半张脸。肋下的伤口每一次呼吸都带来灼痛，左臂的沉重和麻木感越来越强，他甚至开始怀疑骨头是否因为之前的剧烈活动而错位得更加厉害。
    失血和疼痛带来的寒冷深入骨髓，与清晨实际的凉意交织在一起，让他止不住地想要颤抖。他咬紧牙关，依靠着对路径模糊的记忆和猎手本能的方向感，一步步接近那个几乎被遗忘的角落。
    最终，他在一条仅容一人通过的死胡同尽头，找到了那扇低矮、破旧的小木门。门楣上挂着一个褪色几乎看不出形状的灯笼骨架，算是唯一的标识。门上没有锁，只用一根草绳松松地系着。
    墨鸦没有立刻敲门。他靠在潮湿冰冷的墙壁上，剧烈地喘息了片刻，凝聚起最后的精神力，仔细倾听门内的动静。
    里面很安静，只有极其轻微的、纸张摩擦的窸窣声，和一个老人缓慢而沉重的呼吸声。
    他深吸一口气，解开门上的草绳，轻轻推开了门。
    门轴发出令人牙酸的“吱呀”声，打破了屋内的寂静。
    屋内光线昏暗，只有一个角落里点着一盏小小的油灯。一个须发皆白、佝偻得几乎对折的老人，正背对着门口，坐在一个小马扎上，枯瘦的手指颤抖着，将一片薄如蝉翼的红色绢纱往一个竹制的灯笼骨架上粘贴。他的动作缓慢而专注，仿佛整个世界只剩下他和手中的灯笼。
    听到门响，老人的动作顿住了，但没有立刻回头，只是慢悠悠地问了一句：“谁呀？是来取灯笼的么？还没糊好呢……”
    他的声音苍老而沙哑，带着一种长期独居形成的缓慢腔调。
    “廖老爹，”墨鸦压低声音，关上门，靠在门板上，“是我。”
    老人这才缓缓地转过身。他的脸上布满深深的皱纹，眼睛浑浊，似乎视力也很不好了。他眯着眼，努力地向门口的方向看了好一会儿，似乎才勉强辨认出墨鸦的身形和那身不合体的苦力衣服。
    “你是……”老人的眼神迷茫了片刻，随即，某种记忆似乎被触动了。他的嘴唇哆嗦了一下，手中的小刷子掉在了地上。“是……是您？那位……恩人？”
    很多年前，一伙地痞来这条街上收“保护费”，砸了廖老爹的摊子，还要动手打人。恰好路过的墨鸦，那时还年轻气盛，顺手教训了那几个混混。对墨鸦而言，这只是微不足道的一件小事，甚至可能只是那天任务间隙一个无意的插曲，但对廖老爹来说，却是保住了他赖以生存的微薄生计和可能被打残的老命。
    “是我。”墨鸦低声道，他的声音因为虚弱而有些发颤，“我需要一个地方……躲一躲。”
    廖老爹浑浊的眼睛里闪过一丝惊慌，他显然看到了墨鸦身上的血迹和极不自然的左臂，也听出了他声音里的痛苦。老人挣扎着想站起来：“您……您受伤了！快，快进来坐下！这……这怎么是好……”
    “别声张，老爹。”墨鸦制止了他，“给我一点水，还有……有没有干净的布？一点吃的更好。我休息片刻就走，绝不会连累您。”
    “哎，哎，好，好……”廖老爹显得有些手足无措，但更多的是感激和一种想要报恩的急切。他颤巍巍地走到屋子角落的一个水缸旁，用破碗舀了半碗清水，又从一个简陋的柜子里摸索出半个硬邦邦的杂粮饼子，还有几块虽然旧但洗得发白的布。
    “只有这些了……恩人您别嫌弃……”老人将东西递过来，脸上带着愧疚。
    “足够了，谢谢。”墨鸦接过水碗，一口气喝干，冰凉的水暂时压下了喉咙里的干渴和血腥味。他靠着墙壁滑坐到地上，实在没有力气再保持站立。他接过饼子，艰难地用右手掰下一小块，慢慢地咀嚼着，试图补充一点体力。
    廖老爹蹲在他面前，看着他的伤势，愁容满面：“造孽啊……这伤得……要不要我去找个郎中？”
    “绝对不行！”墨鸦立刻厉声阻止，随即因为牵动伤口而咳嗽起来，“咳咳……不能告诉任何人我在这里！任何人！老爹，你就当没见过我，天一亮，我就离开。”
    老人被他的反应吓了一跳，连忙点头：“不说，不说……老汉我懂，懂……”
    墨鸦喘息稍定，开始用那些干净的布条重新包扎肋下的伤口。廖老爹想帮忙，但他年老体衰，双手颤抖，反而笨手笨脚。墨鸦只能靠自己，用牙齿配合右手，艰难地处理着。冷汗再次浸透了他的额发。

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