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现在，他站在这些照片前面，忽然觉得自己之前去过的那些地方都白去了。
去过那么多地方，买过那么多东西，见过那么多人。
可他从来没有真正看过一个地方。
从来没有真正注意过，一个老人手上的皱纹是什么样子的，雨落在不同的地方会溅出不同的水花。
李悠南看过。
而且他把这些看过的，留在了这些照片里。
安德烈深吸一口气，强迫自己离开那面墙，去看别的东西。
木雕。
一块木头，雕成一个人形。
不是那种精细的、像真人的雕法。
很多地方还是粗糙的，木头的纹理还露在外面。
可那个人形的姿态，那种微微低著头、肩膀稍微往内收的样子，安德烈见过。
在巴黎的地铁里，在纽约的街头，在任何一个城市的角落里，那些孤独的人，就是这个样子。
安德烈伸出手，想摸一摸那块木头。
手指悬在半空，停住了。
展品不能碰。
可他刚才那一刻，是真的想碰。
自己的孤独，被一个从来没有见过面的人，刻在一块木头里。
他收回手，继续往前走。
绘画。
画的是山，是水，是树，是云。可是又不完全是。
那些颜色不是山水的颜色，那些线条也不是真实的线条。
但放在一起，却比真实的山水更像山水。
安德烈想起自己买过的那些名画。
拍卖会上花几百万欧元拍下来的，挂在别墅的客厅里，给客人看。
那些画当然好，拍卖行的人说好，评论家说好，所有人都说好。
可他从来没有站在那些画前面，像现在这样，忘了时间，忘了自己是谁。
他走到最后，才去看那些刀。
一开始就是为了刀来的。
可是现在，刀反而是最不重要的东西。
但他还是看了。
一把一把地看。
那些刀躺在那里，安安静静的。没有温斯洛收藏室里那种射灯打出来的戏剧效果，没有玻璃柜，没有恒温恒湿。
就是简单的木架，刀放在上面，像随手搁的。
安德烈低头看其中一把。
刀身的花纹，不像他之前见过的那样整齐、规律。
那些纹路是随意的，有的深，有的浅，有的地方密，有的地方疏。
像河流，像风的痕迹，像他刚才在照片里看到的那些山。
他忽然明白了。
这把刀，和那些照片，那些木雕，那些画，是一个人的手做出来的。
不是手艺。
是手。
同一个人的手，看过同样的山，同样的水，同样的雾，同样的光。然后那只手去按快门，去握刻刀，去拿画笔，去抢锤子打铁。
做出来的东西不一样，但那只手是一样的。
安德烈站在那里，看著那把刀，眼眶忽然有点热。
他想起自己这辈子。
做过无数生意，买过无数东西，见过无数被称为大师的人。
可他从来没有像现在这样，想要站在一个人面前，什么都不说，就只是站著。
不是为了买他的刀。
是因为这个人做的这些东西，让安德烈看见了另一个世界。
一个他一直活在其中，却从来没有真正看见过的世界。
汉斯在后面轻轻咳嗽了一声。
安德烈回过神来，才发现自己已经在展览馆里待了三个小时。
「老板，闭馆时间快到了。」
安德烈点点头，最后看了一眼那些刀。
走出展览馆的时候，天已经黑了。
街上亮起灯，远处有卖夜宵的摊子支起来，油烟飘过来，混著潮湿的空气。
安德烈站在门口，深深地吸了一口气。
皮埃尔问：「老板，明天还来吗？
安德烈说：「来。」
他决心一定要见到李悠南。
温斯洛那家伙真是该死啊——
正是因为温斯洛告诉他，要见到李悠南这位大师，如果我提前打电话请求他的话，你就缺少了那份虔诚，金钱？不，他当然不缺金钱，你得用你的真诚去打动他。
他的话里话外都是认识李悠南的得意。
安德烈以为自己见到这位大师还会费一些周折，却没想到异常的顺利。
只是皮埃尔出门的时候，随意跟那位保安大叔问了一句：「这里的主人，他在县城吗？
」
「在呀，昨天我还看到他了呢。」
皮埃尔顿时大喜。
安德烈听不懂中文，只是疑惑地望向他们俩。
「表哥，下次你去跳伞的时候带上我好不好，求求你啦。」
「不好。」
「为什么不好啦！」