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们，眼睛里有光，那光和很多年前一样，亮得扎人。
他说：“这一世，咱们好好活。”
金月埃说：“一起活。”
满汉说：“一起吃。”
柳长江说：“一起冲。”
吴刚说：“一起扛。”
索吞说：“一起走。”
石小鱼说：“一起偷。”
大家笑了，笑得东倒西歪。
魏瑕说：“偷什么偷，这一世不偷了。”
少年的中国没有学校。
他们的学校是大地和山川。
天黑了，他们散了。
魏瑕没跟他们一起走。
他说有事，一个人往北走。
金月埃看着他，问去哪，他说，随便走走，金月埃没问，只是看着他走远。
他走了一夜。
从昆明往北，坐火车，换汽车，再走路，天亮的时候，他到了那个地方。
矿区后山。
他站在山脚下，看着那条上山的路，路还在，但没人走了，草长得很高，快把路淹了。
他站了一会儿，开始往上走。
草刮他的裤腿，露水打湿他的鞋，他不理，一直走。
走到半山腰，他停住了。
前面是一片坟。
十几个土包，大大小小，排在那儿，没有碑，没有花，没有名字，只有土，只有草，只有风。
他站在那儿，看着那些坟，心里忽然疼起来。
不知道为什么疼，但疼，疼得厉害，疼得他喘不上气。
他往前走，一步一步，走到那些坟前面。
他蹲下来，看着最近的那个土包，土包上长满了野草，开着小白花，他伸手摸了摸那些草，草是凉的，湿的，有露水。
他说：“这是谁？”
没人回答。
他又问：“这是谁？”
还是没人回答。
他看着那些坟，一个一个看过去，十几个，数不清。
有的新一点，土还松着，有的旧一点，草长得深，它们排在那儿，像一群人站着，在等他。
他忽然想起来了。
不是想起来，是知道，他知道这些坟里埋着谁，埋着那些跟他一起冲过的人，那些替他死过的人，那些从来没享过一天福的人。
吴刚。
索吞。
满汉。
石小鱼。
柳长江。
还有那些他不记得名字的。
那些在佤邦的山里倒下的人，那些在缅甸的雨里死去的人，那些一辈子都没看见天亮的人。
他们都在这儿。
但他们的骨灰不在这。
他站在他们面前，站了很久。
风从山上吹下来，吹得那些草哗哗响。
太阳出来了，照在那些坟上，照在那些小白花上。
他忽然笑了。
那笑容很淡，很苦，但确实是笑。
他说：“行了，都别来找我了。”
他看着那些坟，一个一个看过去。
说到最后，他停住了。
他看着最远处那个坟，那个最小最旧的坟，那坟上草最深，花最乱。
他看着那个坟，忽然说不下去了。
那是他自己的坟。
魏瑕的坟。
埋着他的痕迹。
埋着那个1999年死在缅甸的人，那个被割了头剥了皮的人，那个二十多岁就死了的人。
他看着那个坟，看了很久。
然后他跪下来了。
他跪在自己坟前，跪着。
风很大，吹得他的头发乱飞。
他不理，就那么跪着。
跪了很久，他开口了。
“我回来了。”
他看着那个土包，看着那些草，那些花。
“你走吧。”
“这一世我活着，你那一世死了。”
他顿了顿。
“认识我一次，你们够倒霉了，吴刚，索吞，满汉，石小鱼，柳长江，还有那些我叫不出名字的。你们跟着我，替我去死，替我等，替我扛。你们倒霉了一辈子。”
他低下头，额头抵在地上。地上的草凉凉的，有土腥味。
“青年军的其他人啊！你们走吧，该投胎投胎，该转世转世，别惦记我了，我挺好的。”
他跪了很久，久到太阳从东边走到头顶，久到风停了又起，起了又停。
然后他站起来。
他拍了拍膝盖上的土，看着那些坟，看着那些土包，看着那些草和花。
他笑了一下。
“行了，我走了。你们别送了。”
他转身，往山下走。
走了几步，他停住，回头看了一眼。
那些坟还在那儿，排着队，像一群人在看他。
他抬起手，挥了挥。
“再见。”
然后他走了。
下山的路很长。
他走着走着，忽然想起小时候的事，想起爷爷带他去赶集，想起算命的老头摸他的骨，想起那张纸条上写的四个字。
瑕玉在野。
他那时候不懂，现在懂了。
玉在野外，没人看见，没人知道。
风吹雨打，日晒夜露，碎了，烂了，没了。
就完了。
但他不怨。
他看着山下的路，看着远处的城市，看着那些高楼，那些车，那些人。
他想，这一世，玉不在野了。
这一世，玉在人间。
他走着走着，忽然笑了。
笑着笑着，眼泪下来了。
他不知道自己为什么哭，也许是因为那些坟，也许是因为那些人，也许是因为那个跪在自己坟前的自己。
他走着，哭着，笑着。
走到山脚，他停下来，擦了擦脸。
前面有个人站在那儿。
金月埃。
她穿着那条筒裙，站在路边，看着他，阳光照在她身上，把她整个人都照亮了。
他走过去，站在她面前。
她说：“哭过了？”
他说：“嗯。”
她说：“哭完了？”
他说：“嗯。”
她伸出手，握住他的手，她的手是热的，软的，有温度。
她说：“走吧。”
他说：“走。”
两个人一起往前走。